Le Barbare

Les mains de Mock étaient encore humides de sang lorsque les combattants des Paleskins vinrent les chercher.

« Combien ? »

« Soixante montés, peut-être plus », répondit Beltho.

Mock se glissa sur le sol, utilisant ses coudes. Il s'installa à côté de Beltho et écarta les longues herbes, plissant les yeux.

Les plastrons brillaient. Les boucliers brillaient. Les casques brillaient. Ici et là, des éclairs d'uniformes rouges et blancs. Une force formidable, aussi jolie que des vierges dans leurs robes colorées et leurs armures de lâches.

Mock enfonça ses doigts dans la terre. Mais laissez-moi les écorcher comme des bébés, et voyons cette chair rose et molle en dessous.

Mock se lécha les lèvres. « C'est tout ? »

« Ils nous sont égaux en nombre. »

« Tu te trompes. Nous sommes les Quarthi. Ce sont des Paleskins. Un de nos hommes vaut deux des leurs. »

Il se mit debout, à la vue de leur ennemi. Beltho leva les yeux vers lui avec méfiance, puis fit de même.

Bien que sa vue ne soit pas aussi aiguisée que celle de Beltho, Mock imagina ces jolis casques se tournant vers lui un par un.

Voici venu votre destin. Regardez-moi. Voir le grand Mock, c'est voir la mort faite chair. Venez me chercher si vous l'osez.

***

Le feu brûlait. La fumée s'envolait. Le sang coulait. Et les cris. Tellement de cris.

Grinda se réveilla en sursaut dans l'obscurité tranquille de la petite hutte de sa famille.

Juste derrière la fenêtre, la vache meuglait. Quelque part au loin, des moutons bêlaient. La douce respiration de sa famille emplissait la pièce.

Mais rien de plus.

« Dieu ait pitié », murmura-t-elle dans l'obscurité, en essuyant une perle de sueur qui coulait le long de son oreille. Sa tenue collait à ses jambes et à ses seins.

Elle essaya de l'aérer, mais l'air était si épais à cause de l'humidité qu'elle ne faisait que transpirer davantage.

Fermant les yeux, elle essaya de stabiliser sa respiration. Il était inutile de craindre l'inconnu.

C'était le second jour. Les barbares étaient probablement morts à présent, et les braves chevaliers de Lord Triston avaient mis le feu à leurs carcasses puantes.

Elle renifla l'air, voulant que ce soit vrai, mais tout ce qu'elle sentait était la sueur et la vache. Petite sotte. Ils sont à des lieues d'ici.

Grinda se retourna, contemplant sa famille : Mère, Père, Kye, Mathew, Dillon, Billy, Jacob, et le petit Edwin. Elle répéta leurs noms encore et encore dans son esprit.

Elle se retourna encore, les images de ces hommes odieux défilant, avalant les membres de sa famille un par un avec leurs lèvres humides et leurs dents pointues.

Tout le monde avait entendu les légendes des sauvages qui parcouraient autrefois la terre de Toth.

« On dit qu'ils portaient la peau de leurs ennemis tombés au combat », lui avait dit un jour Bella.

« Et buvaient leur sang », avait ajouté Eva.

« On dit qu'ils mangeaient même leur chair, jusqu'à l'os. »

« Où ils rongeaient et suçaient la moelle. »

« Et ce qu'ils faisaient aux femmes est impensable. »

Grinda frissonna malgré la chaleur.

Le jour était maintenant levé, chaud et lumineux. Son chemin habituel vers le puits lui semblait plus difficile que jamais. Elle trébuchait tous les cinq pas.

Les seaux vides cliquetèrent à l'aller, puis s'agitèrent lourdement au retour.

Toutes les minutes, elle regardait autour d'elle, guettant la horde de sauvages assoiffés de sang, vêtus de leurs peaux d'hommes ensanglantées, attendant de lui arracher la gorge.

Elle regardait la forêt noire et dense au sud, au-delà de laquelle la mer de Kraken scintillait comme un diamant au loin.

Puis à l'est, où les sept pics gelés des Montagnes du Vent se dressaient dans le ciel, durs et froids contre le bleu flamboyant.

Grinda pleurait presque à l'idée de voir de la neige, tant elle avait envie d'en sentir la fraîcheur.

Puis il y avait l'ouest, où à travers les vastes plaines d'herbe ondulante s'élevait le grand royaume de Fairmont.

Elle ne pouvait pas le voir, bien sûr, étant si loin, mais elle se l'imaginait : une perle blanche dans le ciel d'été, des bannières ondulantes, tout en remparts, tours et portes.

Une forteresse imprenable. Elle serait tellement en sécurité derrière ces hauts murs impénétrables.

Et enfin, le nord. Le nord. Grinda s'arrêta pour le fixer. On disait que les dernières tribus de sauvages mangeurs d'hommes y vivaient encore, au plus profond des forêts noires et sauvages.

La région était si périlleuse, remplie de marécages suintants, de magie noire, de créatures surnaturelles, et de tant de ténèbres et de mal, que seuls les chevaliers les plus courageux osaient la fouler.

Ceux qui avaient osé y pénétrer y étaient morts.

Comment Père pouvait-il ne pas avoir peur ? Grinda se précipita vers le puits.

***

La chapelle du village était vide, mais elle était lumineuse et accueillante.

La lumière se déversait par les fenêtres, scintillant contre les tapisseries colorées et la ceinture dorée de l'autel. Les saints la regardaient depuis leurs socles de pierre.

Et sur le mur du fond, le Christ la regardait tristement depuis sa croix dorée. Positionnée de façon à capter la lumière du soleil, la croix brillait comme un bijou.

Grinda la contempla un moment, puis hocha la tête avant de prendre place sur l'un des bancs. Inclinant la tête, elle pria.

La petite chapelle avait toujours été pour elle une source de réconfort. Elle avait cherché la sécurité entre ses murs de pierre si souvent qu'ils étaient devenus une seconde maison.

La vie était dure dans le village de Quay, et ses péchés étaient nombreux. Enfant, elle venait souvent ici en clopinant après avoir été fouettée par son père.

Lorsque ses frères se moquaient d'elle, elle se précipitait à l'intérieur en pleurant. Quand elle souffrait de la faim, la prière l'aidait à soulager ses douleurs.

En grandissant, ses visites n'avaient pas été moins fréquentes, mais les raisons en étaient très différentes : culpabilité pour ses yeux vagabonds, absolution pour les mensonges et les rumeurs colportées, conseils divers.

Et maintenant, elle était de nouveau là, mais cette fois-ci, elle n'était pas si sûre de trouver ce dont elle avait besoin.

« Ma bonne fille est de retour ? »

Grinda sourit. Elle avait espéré qu'il serait là. « Désolée, mon Père. »

« Désolée ? Pas besoin d’excuse quand on cherche la maison du Seigneur. »

Le père Joel lui sourit en retour. C'était encore un homme jeune, d'une trentaine d'années, avec de légères rides autour des yeux et de la bouche. Les rides bienveillantes, pensa-t-elle,~ d'un homme qui aime beaucoup sourire.~

Pas comme son père. En tant que fille, elle imaginait souvent le père Joel remplaçant son vrai père. Un péché, bien sûr. Un enfant doit toujours chérir ses parents. Une autre raison de ses fréquentes visites.

Il était vêtu de la simple robe qu'il portait toujours. Ses mains étaient pâles et lisses, ses ongles propres et soigneusement coupés.

Il s'assit à côté d'elle, et Grinda ne put s'empêcher de prendre une profonde inspiration.

Il sentait bon, comme la fraîcheur boisée des bancs en bois, comme le moût des tapisseries qui chatouille la gorge, comme l'épaisseur fraîche et humide des murs en pierre.

Tout ce qu'elle aimait de la chapelle était incarné dans cette simple robe brune et cette peau pâle et propre. Comme elle avait envie de presser son nez contre la nuque de ce cou chaud et doux, et de respirer à pleins poumons.

Une autre raison pour laquelle elle lui rendait visite si souvent.

« Tu cherches mon conseil ? » demanda-t-il.

« Est-ce si évident, mon Père ? »

« Tu portes ton fardeau comme un âne au moment de la récolte. De quoi souffres-tu ? »

« J'ai entendu parler des barbares. »

Son sourire faiblit. « Moi aussi. »

Grinda se retourna vers l'autel et posa sa bouche sur ses mains jointes, cachant le tremblement de ses lèvres. « Je les crains. »

« Comme moi. Comme nous tous. »

« Savez-vous si les forces de Lord Triston les ont vaincus ? »

« Il n'y a pas eu de nouvelles. »

Le silence se fit, un silence douloureux et froid qui serra la gorge de Grinda comme des doigts glacés. « Alors, qu’allons-nous faire maintenant ? » Elle regarda distraitement la croix, qui n'était plus qu'une tache dorée. Elle cligna rapidement des yeux.

« Il est encore tôt. Tout ce que nous pouvons faire, c'est attendre, prier et espérer. »

Des doigts invisibles se resserrèrent autour de sa gorge. « Je crains de ne pas avoir ce courage. »

Le père Joel posa une main sur son épaule. Elle ressentit une bouffée de chaleur, qui gonfla sa gorge. Des larmes chaudes coulèrent, et maintenant elle tremblait. « Pardonnez-moi, mon père », hoqueta-t-elle.

Un souffle chaud contre sa joue, des lèvres douces sur sa tête. C'était un baiser paternel, un baiser de réconfort. « Rappelle-toi de quel côté tu es. Nous vaincrons. Nous le devons. Aie foi en Dieu. »

Grinda ravala ses larmes. « Je vais essayer. »