The Barbarian (German)

"Also, was denkst du?"

Mock hielt an Crokis Seite an. Er schirmte sein Gesicht gegen das grelle Licht ab, musterte das kleine Dorf und spuckte auf den Boden. "Leichte Beute".

Sein Pferd bewegte sich unruhig, stampfte und nagte an seinem Geschirr.

Mock zerrte an den Zügeln, bis er sich beruhigte. Das große Zugpferd war über sechzehn Handbreit hoch, seine Knöchel waren so dick wie Äste und seine Muskeln spannten sich an. Es hatte einmal einem Bauern gehört.

Mock lächelte und erinnerte sich liebevoll an den Angriff. Er hatte in der Nacht zuvor Stunden damit verbracht, sein Schwert zu schärfen – der Bauch des Mannes hatte sich unter seinem Hieb wie warme Butter schneiden lassen.

Selbst jetzt noch konnte Mock seine Schreie hören, als er ihn zum Sterben zurückließ. Die Farm müsste noch immer von Krähen bevölkert sein. Der Mann war der Vater von sechs Kindern gewesen, und niemand hatte Gnade gezeigt.

Ein guter Tag.

Das Pferd war nicht schnell – es war eher daran gewöhnt, Karren zu ziehen und Felder zu bestellen. Aber es war so schwarz wie das Herz einer Hexe, ließ sich nicht von Blut und Schreien beeindrucken und war stark wie ein Ochse.

Es passte zu Mock, dem Anführer der Barbarenhorde, dem Verursacher von Tod und Zerstörung, dem Mörder, Unhold und Vergewaltiger.

Alle, die ihn sahen, zitterten und nässten sich ein, bettelten um ihr Leben – und verloren es doch.

Mock lachte höhnisch über das kleine Dorf. Es war ein guter Tag für einen Überfall. "Bereite unsere Brüder vor. Wir greifen in einer Stunde an."

Croki nickte und galoppierte den Weg zurück, den sie gekommen waren. In den östlichen Regionen herrschte schon viel zu lange Frieden. Mocks Hand juckte es nach seinem Schwert.

Diesem Jucken würde er bald nachgeben.

***

"Geh und hol mehr Wasser aus dem Brunnen, wir haben kaum noch welches."

"Ja, Mutter."

"Und hast du die Kuh gestern gemolken? Sie war gestern Abend sehr laut, und der Mann hat gesagt, sie verliert überall Milch."

"Nein, Mutter. Aber ich kann es jetzt erledigen."

"Und wenn du das erledigt hast, backe etwas Brot. Die Männer werden hungrig sein, wenn sie nach Hause kommen."

"Natürlich, Mutter."

Grindas Mutter schaute auf den kleinen Edwin herab, der an ihrer Brust saugte, ihr dunkles Haar fiel ihr ins Gesicht. In ihrer kleinen Einraumhütte war es düster.

Obwohl das Licht der aufgehenden Sonne durch die Tür und die Lücken in der Strohdecke fiel, reichte es nicht, um die Dunkelheit komplett zu vertreiben.

Von draußen kamen die Geräusche von Grindas beiden kleinen Brüdern, die Fangen spielten, kreischten und lachten, während sie einander um das Haus jagten.

Sie sollten Lebensmittel für das Abendbrot sammeln. Der Kohl und die Zwiebeln und einige der Kartoffeln waren reif zum Ernten.

Grinda drehte sich mit einem Seufzer auf dem Absatz um, denn sie wusste, dass sie die Aufgabe übernehmen musste. Eine so wichtige Aufgabe konnte man nicht zwei trotteligen Jungs überlassen.

Ihre Schuhe entlockten den Binsen ein Flüstern, als sie sich unter der Tür hindurch duckte und nach draußen trat.

"Billy, Jacob, tut, was Mutter gesagt hat!", rief sie, als sie das Haus umrundete. Sie warfen einander zu Boden, wälzten sich im Dreck und schlugen und traten um sich.

Grinda zog eine Grimasse. Noch mehr Kleidung zu waschen, mehr Wunden zu versorgen, mehr Risse zu flicken.

Billy sprang mit einem Schnauben auf und floh, Jacob dicht auf seinen Fersen. Beide ignorierten sie, während sie hinter dem Nachbarhaus verschwanden.

Grinda umrundete den Garten und verscheuchte dabei die Hühner. Die Kuh der Familie hob den Kopf, als sie sich näherte, brüllte laut und zerrte an dem Seil, mit dem sie an der Rückseite des Hauses angebunden war.

Grinda runzelte die Stirn.

Ihr Euter war schmerzhaft geschwollen, ihre Zitzen rot und der Boden unter ihr war nass von geronnener Milch. Ein saurer Geruch lag in der Luft.

Grinda hatte sie die ganze Nacht muhen und stampfen gehört, war aber zu müde gewesen, um etwas dagegen zu unternehmen.

"Es tut mir leid, Mädchen", sagte Grinda in einem Anflug von Schuldgefühlen und klopfte ihr auf den Hals. Die Kuh schüttelte den Kopf, wedelte mit dem Schwanz und brüllte erneut. "Ich hatte gestern einfach keine Zeit."

Sie hob den Eimer auf und kniete sich neben sie, wobei sie ihre Röcke anhob, um sie nicht zu verschmutzen.

Die Zitzen waren nass und glitschig, die Milch spritzte kraftvoll in den Eimer und schlug mit lautem Klopfen auf dem Boden auf. Es dauerte nicht lange, bis der Eimer fast voll war und die Kuh sich beruhigt hatte.

Grinda tätschelte das Bein der Kuh. "Besser?"

Die Kuh schnupperte an ihrer Hand.

Grinda überließ die Milch ihrer Mutter, holte das Tragjoch und machte sich auf den Weg zum Brunnen.

Im Dorf herrschte ein reges Treiben. Grinda winkte ein paar Frauen zu, die Eimer mit Getreide und Wasser schleppten.

Ein paar kleine Mädchen flüsterten und kicherten, ihre Körbe waren mit frischen Eiern und frisch geerntetem Gemüse gefüllt.

Grinda wich einer Gruppe von Jungen aus, die sich mit Stöcken, Steinen und Dung bewarfen. Zwei rissen sich los, um einen bellenden Hund zu jagen, der schrie und johlte.

Es gab nur wenige Männer, die meisten arbeiteten auf den Bauernhöfen.

Grinda zog sich ihr Tuch weiter ins Gesicht, da ihr die Sonne auf den Kopf schien. Warmer Schweiß rann ihr den Nacken herunter.

Sie brachte die Trage in eine bequemere Position auf ihren Schultern, während die beiden Eimer leer an den Seiten baumelten.

Als sie an einer Frau vorbeikam, die Dung in einen Wagen schaufelte, rümpfte sie ihre Nase.

Je näher Grinda dem Brunnen kam, desto näher kam sie der Schmiede, und desto lauter wurde das Klopfen.

Dampf zischte, als der Schmied das glühende Eisen in ein Fass mit Wasser tauchte. Schweiß rann über sein rotes Gesicht und in seinen dichten, buschigen Bart.

Noch mehr Schweiß rann an seinem Bizeps und seiner mächtigen Brust hinunter. Grinda starrte ihn an, während sie vorbeiging.

Eine Gruppe von Frauen wartete am Brunnen, alle schwitzten in der Hitze. Grinda begrüßte sie.

Sie winkten und lächelten und grüßten, aber sie waren seltsam steif und still, als ob sie gerade etwas Geheimes besprochen hätten.

Grinda runzelte die Stirn und schaute neugierig zwischen ihnen hin und her, bevor sie ihr Tragjoch mit einem erleichterten Stöhnen absetzte.

Auch wenn die Eimer leer waren, taten ihr die Schultern weh und es scheuerte an den alten blauen Flecken, die nie wirklich abheilen konnten.

"Stimmt etwas nicht?"

Mirabelle schüttelte den Kopf. Agnus schaute weg. Janelle seufzte. Bella stand mit dem Rücken zu ihnen und war mit dem Flaschenzug beschäftigt, mit dem sie einen Eimer Wasser hochzog.

Eva verschränkte ihre dicken Arme. "Wir sollten es ihr wahrscheinlich sagen."

Mirabelles Augen leuchteten hinter ihren dichten Wimpern. "Ich nehme an, sie wird es sowieso herausfinden."

"Aber sie ist doch noch ein Kind. Wir werden ihr Angst einjagen. Und was ist mit Karin?" Eine Schweißperle rann Janelle über die Wange. Sie wischte sie weg.

Grinda schob ihre Schultern zurück und richtete sich zu ihrer vollen Größe auf, die nicht viel war. "Ich bin kein Kind und Mutter hat nicht über mich zu bestimmen."

Das war nur die halbe Wahrheit. Vater bestimmte über sie, aber ihm war es egal, welchen Klatsch und Tratsch sie hörte, solange sie ihre Arbeit erledigte.

Es gab ein Platschen, als Bella den Eimer in ihre Eimer leerte.

Eva zuckte mit den Schultern. "Wenn du darauf bestehst. Gestern Abend kam ein Reiter im Dorf an. Ich habe ihn selbst nicht gesehen, aber mir wurde gesagt, es sei einer von Lord Tristons Rittern gewesen."

Grindas Augen weiteten sich. "Ein Ritter? Ein echter Ritter?" Sie hatte noch nie einen Ritter gesehen.

Lord Rickard war einmal einer gewesen, aber er hatte seine beste Zeit als Kämpfer schon lange hinter sich – er hatte zu viel Schweinefleisch im Bauch, war kahl wie eine Forelle und so langsam wie ein dreibeiniger Ochse.

"Ist er noch hier?"

"Unwahrscheinlich. Ich bin sicher, er ist bei Tagesanbruch aufgebrochen, um nach Redburn zu eilen." Redburn war das nächstgelegene Dorf, das etwa eine Stunde mit dem Esel von ihrem Dorf Quay entfernt war.

"Warum?"

"Nun, das sind die Neuigkeiten, nicht wahr?" Eva schaute Bella an, als sie näher kam, um zuzuhören. Sie hatte ihr Tragjoch am Brunnen vergessen und der nasse Saum ihres Rocks klebte an ihren dünnen Beinen.

"Es scheint, wir sind in Gefahr." Eva hielt inne und kostete Grindas Unbehagen aus. "Es scheint, dass es Barbarenüberfälle auf die Dörfer Quinton und Tacturn gegeben hat."

Grinda blieb der Atem in der Kehle stecken. Agnus legte eine Hand auf ihren schwangeren Bauch. Bella runzelte die Stirn.

"Aber sie sind nur zwei Tage entfernt!", rief Grinda. "Glaubst du, dass sie hierherkommen werden?"

"Wir sind uns nicht sicher." Janelle warf Eva einen genervten Blick zu.

"Aber der Ritter war besorgt", fuhr Eva fort und ignorierte Janelle. "Zumindest nach dem, was ich gehört habe. Er hat gestern Abend mit Lord Rickard gesprochen."

Grinda umklammerte ihre Röcke. "Was sollen wir tun?"

"Beten."

***

Grinda stellte das Geschirr für das Abendessen bereit und schöpfte dann den Eintopf. Als Nächstes schnitt sie das Brot und bestrich es mit Butter, bevor sie jedem einen Becher Wasser eingoss, das sie zuvor aus dem Brunnen geholt hatte.

Ihr Vater und ihre drei älteren Brüder waren müde und schmutzig und sahen sie nicht an, geschweige denn bedankten sie sich, während sie sich das Essen in den Mund schaufelten.

Der Tag war noch hell, die Hitze nagte an den Lehmziegelwänden der kleinen Hütte, während sich die Sonne in Richtung Horizont senkte.

Es wäre Verschwendung, eine Kerze anzuzünden; die Familie würde schon im Bett sein, wenn es dunkel wurde.

Als sie sich vergewisserte, dass Jacob und Billy Platz genommen hatten, setzte sie sich zu ihnen. Sie spürte den gleichen Schmerz, den sie in den Kummerfalten auf dem Gesicht ihres Vaters sah und das gleiche schwere Hängen in den Schultern ihrer Brüder.

Ihr Magen knurrte, aber alles, was sie tun konnte, war, ihr Essen abwesend mit dem Löffel herumzuschieben. Wie sollte sie etwas essen, wenn so viel auf dem Spiel stand?

Ihre Mutter saß ihr gegenüber und versuchte zu essen, während Edwin an ihrer Brust saugte. Der Junge war immer hungrig. Er würde bald lernen müssen, es nicht mehr zu sein.

Ihre kleine Hütte war kahl und klein, aber wenigstens war es kühler als draußen.

Die Tür ging nach Süden, das Fenster nach Norden, sodass sie weder unter der grellen Helligkeit des Morgens noch unter der erdrückenden Hitze des Nachmittags litten.

Das sorgte für einen erträglichen Sommer, aber einen eiskalten Winter.

Das Dach bestand aus Lehm und Stroh, hart gebrannt, der Boden war ähnlich: geklopfte Erde, die mit Binsen bedeckt war, die Grinda aufschaufelte und ersetzte, wenn sie zu schmutzig geworden waren.

Ihr Vater kratzte mit seinem Löffel den Boden seiner Schüssel aus und schaute auf. Er warf einen Blick auf ihren Teller. "Isst du nichts, Tochter?"

"Nein, Vater."

"Bist du krank?"

Sie schüttelte den Kopf.

Ihr Vater lehnte sich mit dem Rücken an die Wand, die Hände auf seinem festen Bauch. Seine Fingernägel waren schwarz vor Schmutz und auf seinen dicken Unterarmen waren Schlamm- und Blutspuren zu sehen.

Er sah abgehärmt und alt aus, sein Bart war mehr grau als braun, die Falten in seiner zerfurchten Stirn und an den hängenden Mundwinkeln waren tief.

Seine Tunika saß locker auf seinen Schultern. Seine Hose war mit einem Seil gegürtet. Das Leben war hart – und noch härter, wenn so viele Mäuler zu stopfen waren.

"Dann teile es mit deinen Brüdern", sagte er ihr. "Gott weiß, dass sie es brauchen."

Sie schob ihren Teller hinüber und ihre Brüder drängten sich darum und gruben ihre Löffel hinein. Grinda beobachtete ihren Vater aufmerksam, aber er zeigte keinerlei Anzeichen von Besorgnis. Sicherlich hatte er die Nachricht schon gehört.

Sie räusperte sich. "Vater?" Er hob die Augenbrauen. "Hast du... hast du es gehört?"

Er presste seine Lippen zusammen. "Ja, ich habe es gehört."

Grinda warf einen Blick zu ihrer Mutter. Die hatte ihr Gesicht über Edwin gesenkt, ihr langes, dunkles Haar verdeckte ihre Miene, aber Grinda konnte die Anspannung in ihren Schultern erkennen.

"Was sollen wir tun?"

"Nichts."

Grinda zögerte. Vater auszufragen, war, als würde man einen wütenden Eber mit einem Stock angreifen, aber selbst ihre Angst vor seinem gewaltigen Zorn war nichts gegen den Gedanken an eine Horde blutrünstiger Barbaren.

Folter, Mord, Vergewaltigung. Grinda presste ihre Knie zusammen. Sie hatte die Geschichten gehört.

"Ist das... ist das klug?"

Es war, als würde ein schweres Leichentuch über die Hütte fallen. Alle erstarrten. Stille trat ein. Sogar Edwin hörte auf zu zappeln.

Die Wände schlossen sich, und sie senkte ihren Blick auf den Tisch, während die Hitze des Blicks ihres Vaters auf ihrer Wange brannte.

"Du wagst es, mich infrage zu stellen, Tochter?"

Grinda beugte sich vor und drückte ihr Kinn an ihre Brust. Ihr Hintern krampfte sich zusammen, als sie sich an das Brennen seiner Peitsche erinnerte. Sie war noch ganz wund vom letzten Mal. "Es tut mir leid, Vater."

Weiter Stille. Grinda bewegte sich nicht. Dann ertönte Vaters tiefer Seufzer und das Rascheln von Stoff gegen Ziegelstein, als er sich wieder an der Wand entspannte.

Das Leichentuch lüftete sich. Ihre Brüder widmeten sich wieder ihrem Eintopf. Edwin quäkte und saugte. Und Grinda wagte es, aufzuschauen.

"Es ist keine Sünde, Angst zu kennen, besonders für eine Frau", sagte er.

"Aber die Situation ist unter Kontrolle. Es heißt, Lord Triston hat drei Kompanien seiner besten Männer ausgesandt, um die Barbaren frontal zu treffen. Sie werden keine zweite Morgendämmerung erleben."

Grinda nickte. "Gut, Vater."

Edwin wimmerte, während Mutter ihn an der anderen Brust anlegte. Die Bank wackelte, als Billy und Jacob begannen, einander unter dem Tisch zu treten.

Löffel schabten gegen leere Teller. Und Grinda starrte durch das Fenster und grub ihre Finger in ihre Knie, bis es schmerzte.