Reaper's Claim: The Finale (German)

Roach

Als ich vor einem Jahr als Präsident der Satan's Sons zurücktrat, sollte das eigentlich weniger Stress bedeuten. Keine Schlägereien mehr in meinem zum Restaurant umfunktionierten Clubhaus. Keine Schlichtung zwischen anderen Biker-Gangs und keine Angst mehr vor der Polizei, die mir die Tür einrennt. Ich sollte mich eigentlich schonen. Das war die Anweisung des Arztes nach meinem Herzinfarkt. Mit Kimmies Hilfe habe ich mich besser ernährt. Ich hörte auf zu trinken und gab sogar die Zigaretten auf. Ich sollte auf meinem Motorrad sitzen und über die Straßen cruisen, die Sonne im Rücken und den Wind in meinen Haaren spüren, obwohl sie grau und dünn geworden sind. Vielleicht sollte ich mir eine Scheibe von Abby abschneiden und das ganze einfach abrasieren.

Und doch saß ich hier im Büro von Harrisons Restaurant (meinem Restaurant) und ging den Schichtplan der Mitarbeiter, das Inventar und die Rechnungen durch, die alle gleichzeitig nach meiner Aufmerksamkeit schrien.

Ich schwöre, das war viel stressiger und machte ~weniger~ Spaß.

„Sieh mich an“, seufzte ich schwer. „Ich beschwere mich, obwohl das Restaurant ein Erfolg ist. Das verdanke ich nur dir, meine Kleine.“

Ich betrachtete das gerahmte Foto auf meinem Schreibtisch.

Es ist ein altes Foto von meinen Mädchen, als ihre Haare noch lang waren. Kims Haare waren frisch rot gefärbt, weil sie sich mit Abby gestritten hatte. Es stand ihr gut und sie behielt es eine Zeit lang, aber es war schön zu sehen, wie ihr Blond wieder nachwuchs. Es war eine stille, bedeutungsvolle Art zu zeigen, dass sie ihre Farbe gewechselt hatte.

Sie hat mit dem Feiern aufgehört und sich um meine Gesundheit gekümmert.

Sie hat sogar ernsthaft vorgehabt, Ärztin zu werden.

Kim wurde von wild zu mild, um es mit ihren Worten zu sagen.

Das Foto wurde unscharf, als es leise an der Tür klopfte.

„Boss?“

„Was?“ Ich strich mir wütend über das Gesicht.

Gitz steckte seinen Kopf herein, entweder übersah er meine geröteten Augen oder ignorierte sie absichtlich und sagte: „Soll ich den Kreis aufbauen? Der Boden wird bald mit Bikern gefüllt sein.“

„Nee“, stöhnte ich, als ich mich vom Schreibtisch wegdrückte. „Ich mache das schon. Die Bewegung tut mir gut, sagt mein Arzt.“

Gitz nickte, trat zurück und ließ die Tür einen Spalt offen.

Auch ein weiterer ehemaliger Satan´s Son hat sich verändert. Ich dachte immer, er sei ein Idiot, aber es stellte sich heraus, dass er ein bisschen Grips in seinem Schädel hat. Er kann gut mit Zahlen umgehen und... wie hat Kim es genannt? Oh ja, er eignet sich hervorragend, um im Restaurant für Stimmung zu sorgen.

Dieser Ort und seine Mitglieder haben sich in einem Jahr mehr verändert, als ich mir hätte vorstellen können.

Das alte Clubhaus war von der Decke bis zum Boden mit Holz verkleidet. Es war voll mit Leuchtreklamen und Fernsehern und stank zum Himmel nach verschüttetem Bier und Zigaretten. Manchmal kann ich den Rauch immer noch riechen, wenn es im Sommer heiß und schwül wird.

Ekliger Geruch, aber ich habe es geliebt.

Ursprünglich hatten wir nur die anstößigen Plakate abgehängt, ein oder zwei Billardtische entfernt und die Wände neu gestrichen. Das war ein guter Anfang... bis sich einige der Jungs wie Schweine benahmen und eine Wand einschlugen, sodass das Mauerwerk darunter zum Vorschein kam.

Kim gefiel es so gut, dass wir die gesamte Verkleidung, einschließlich des Holzbodens, herausrissen und den Beton und das Mauerwerk freilegten.

Dann kam Gitz ins Spiel und sprach von einem industriellen, aber gemütlichen Ambiente mit einem offenen Grundriss und anderen Dingen, die ich nicht verstand. Und, nun ja, schon hatten wir das frisch renovierte Harrisons. Wir rissen die Türen und Wände zwischen den Clubräumen ein, um mehr Platz für Tische und kleine Lounges zu schaffen.

Ich verließ mein Büro und ging an der Bar entlang. Es war schön, all die Gläser im morgendlichen Sonnenlicht glitzern zu sehen. Es war Abbys Vorschlag, echtes Glas in die Hängeregale zu stellen und Kims Regel, es nie zu benutzen.

Nur fürs Auge.

Das war klug von Kimmie, denn egal wie anständig die Satan’s Sons geworden sind, wir sind immer noch ein Haufen dickköpfiger Biker ohne Anstand.

Aber wir versuchen es, verdammt noch mal. Wir geben uns wirklich Mühe, Kimmie.

Gitz bereitete das Vorderhaus von Harrisons für die Mittagsgäste vor, während ich mich auf den Weg in die Lounge machte, die nur für Mitglieder zugänglich war. Das war die Idee von Abby und Reaper, einen Ort zu haben, an dem die Geschäfte der Satan’s Sons vor neugierigen Blicken geschützt sind.

So wie die Nachbesprechung, die wir heute Abend über den gestrigen Angriff in Avoca halten werden.

Der Angriff verlief gut, aber sowohl Reaper als auch Abby kamen verärgert nach Hause.

Wie auch immer, so sehr wir das Restaurant und alles, was es mit sich bringt, auch geliebt haben, im Grunde sind wir immer noch eine Biker-Gang, wenn auch ganz anders als damals, als ich sie vor all den Jahren gegründet habe. Kimmie hat vielleicht das Lager – ähm, die Ranch – gerettet, aber es war Abby, die Satan’s Sons und damit auch das Snake Valley gerettet hat.

Ich machte mich auf den Weg hinter die Bar und sah, dass Gitz die Stühle bereits hereingebracht und aufgestapelt hatte. Alles, was ich tun musste, war, sie aufzustellen.

Wanker, so alt bin ich nicht.

Ich lächelte trotzdem.

Ich holte die Klappstühle heraus und stellte sie in einem Kreis auf. Rena, eines unserer Clubmädchen und inzwischen Kellnerin, brachte Kaffee und verschiedene Kekse herein.

Ich legte unsere ausgedruckten Leitprinzipien auf den letzten Stuhl, als Biker in ihren Bikerwesten hereinschlenderten. Die Stammgäste wie Ox und Brad kamen vorbei. Selbstbewusst gingen sie direkt zu den Snacks und bedankten sich bei Rena auf dem Weg nach draußen. Neue Gesichter kamen schüchtern herein und fragten sich, ob dies der Bikerclub war, dem sie beitreten wollten.

Manchmal war er das nicht.

Deshalb hatten wir unser Motto verdammt guter Tag, das als Hilfestellung und Unterstützung diente.

„Verdammt guter Tag!“, brüllte ich.

„Verdammt guter Tag“, rief der Raum voller Biker zurück.

Das war ihr Zeichen, sich zu setzen, und die Mitglieder taten es, während die Neulinge es ihnen schnell nachmachten.

An der Spitze des Kreises nahm ich die Leitprinzipien in die Hand und begann sie laut vorzulesen:

Eins, zwei, drei, vier.

~Hier sind einige Leitprinzipien, nach denen ich leben will.

~Ich will nicht länger ein dummer Narr sein.

~Oder mich für irgendeinen Zweck ausnutzen lassen.

~Ich verfalle weder den Drogen, noch falle ich auf Idioten herein.

~Ich bleibe fern von all den Pessimisten.

~Egal, was sie sagen, ich habe meine Weste,...

~und mein Tag wird am Ende verdammt gut werden!“

Abby

Es ist, wie es ist.

Ich habe diesen Spruch schon immer gehasst.

Was bedeutet das überhaupt?

Wenn ein Hund ein Hund ist und nichts anderes sein kann... dann ist es, wie es ist. Nichts, was du tust, kann diese Tatsache ändern. Von seiner DNA bis zu seiner unbestreitbaren Vorliebe, seine Kotze zu fressen – ein Hund bleibt ein Hund.

Es ist, wie es ist.

Gut.

Ich verstehe schon.

Der Spruch wird situationsabhängig benutzt. Sagen wir, es hat angefangen zu regnen, aber der Regenschirm hat ein riesiges Loch, oder man lässt den letzten Keks in die Toilette fallen: Es ist, wie es ist.

Man kann den Schirm nicht flicken.

Der Keks ist jetzt nichts weiter als ein schwimmender Klumpen.

Da hat man wohl Pech gehabt. Schade, so traurig.

Es ist, wie es ist.

Man kann es nicht ändern. Man kann es nicht reparieren. Man kann es nicht aus der Toilette ziehen und trotzdem essen.

Der richtige Spruch dazu müsste lauten:

Scheiß drauf!

Ich werde nackt über den Regen laufen und mich daran erfreuen. Und ich backe mir meine eigenen verdammten Kekse.

Ich kann es ändern.

Ich kann alles ändern.

Farbe spritzte auf mein Gesicht und holte mich endlich wieder zu dem zurück, was ich tat.

Ich sitze in meinem Atelier, direkt neben dem Schießstand auf unserem Biker-Gelände, das zu einer echten Ranch umfunktioniert wurde. Manche hätten die schnelle Abfolge der Schüsse vielleicht als beunruhigend empfunden, aber ich fand es beruhigend. Sogar entspannend. Kim hätte es als unnötig aggressiv bezeichnet, aber ich bin anderer Meinung.

Es ist ja nicht so, als wäre sie hier, um darüber zu streiten.

Ich tauchte meine Spachtel wieder in die zähflüssige neonpinke Farbe, spritzte den Überschuss über die Leinwand und betrachtete das Muster und den Bogen, der dabei entstand. Es sah aus wie Blutspritzer.

Perfekt.

Auf der Oberfläche wimmelte es nur so von schwarzen Strichen und übereinanderliegenden Mustern. Ineinander verlaufende Linien in Rosa, Gelb und Türkis schrien mich in einer Mischung aus Wut und Verwirrung an.

Inmitten dieses Chaos?

Ein vertrautes, blasses Gesicht.

Seine Gesichtszüge waren stark und markant, seine Augen nichtssagend.

„Du weißt, dass du ihn nur gewinnen lässt, wenn du so besessen bist“, sagte Reaper von hinten.

Ich ignorierte ihn, wischte mit der Spachtel über meine Schürze und tauchte es als Nächstes in das Türkis. Diese Flecken waren weicher und ich gab hier und da einen Tupfer dazu.

„Ist es das, woran du vor ein paar Nächten gearbeitet hast?“ Er wechselte das Thema.

„Nein.“ Ich zeigte auf eine kleinere Leinwand weiter hinten im Atelier. „Das ist ein Selbstporträt.“

Reaper ging hinüber und musterte die Gestalt. Ihre runden, weichen Gesichtszüge. Die großen blauen Augen und das Lächeln auf den vollen Lippen, während sie sich über einen schnittigen schwarzen Hubschrauber beugte.

„Das bist nicht du“, sagte er. „Es ist Kim.“

„Das ist dasselbe“, zuckte ich mit den Schultern.

„Das ist nicht dasselbe“, sagte Reaper und schaute mich an. „Was denkst du, wer ich bin? Trigger?“

Ich spottete über die Erinnerung, die der Name hervorrief.

Trigger, der einstige Vizepräsident von Satan's Sons, war Kims immer wiederkehrender alter Liebhaber. Wenn man vierundzwanzig als zu alt bezeichnen kann.

Vielleicht war es das, für eine Sechzehnjährige.

Ich schaute Reaper an, aber er hatte sich bereits von mir abgewandt und betrachtete das Bild erneut. Ich schüttelte den Kopf, als ob ich besser wäre, immerhin ließ ich mich von einem anderen, ebenfalls „zu alten“ Biker auf einem einsamen Berg befingern.

„Na ja, schließlich sind wir Zwillinge“, murmelte ich.

Reapers Schultern spannten sich an: „Warum tust du das?“

„Was?“, fragte ich unschuldig. „Malen? Meine Therapeutin sagt, dass es gut für mich ist. Joanna sagt, ich soll es als Medium für all die negativen Gedanken in meinem verkorksten Kopf benutzen.“

„Du bist nicht verkorkst.“ Reaper sah mich wieder an.

Ich hob meine Augenbraue und er zuckte mit den Schultern.

„Jedenfalls nicht verkorkster als der Rest von uns.“

Er lächelte und ich spürte, wie mein Inneres bebte. Ich verdrängte es. Ich hasste es, dass sein Lächeln, seine schiefergrauen Augen und seine süßen Worte diese Wirkung auf mich hatten. Das haben sie immer gehabt und werden es wahrscheinlich auch immer haben. Diese breiten Schultern und schlanken Hüften waren auch nicht besser.

Dann erinnerte ich mich daran, was diese süßen Worte mir gestern Abend nicht gesagt hatten.

„Weißt du, was verkorkst war?“ Ich spuckte aus.

„Abby, nicht das schon wieder...“

„Mir nicht zu sagen“, argumentierte ich, „dass Blake nicht da sein würde, ist verkorkst. Nein, es ist beschissen. Du hast mich angelogen. Du wolltest mich nur für den Angriff benutzen.“

„Wo wir sechs Mädchen vor der Prostitution gerettet haben.“ Reaper schüttelte den Kopf. „Wie kann das kein Sieg sein, Abby? Es läuft doch alles nach Plan.“

Ich rollte mit den Augen: „Ja, ja. Kims großer Plan.“ Die Anführungszeichen, die ich mit den Fingern andeutete, ließen Reaper zusammenzucken. „Das hat ihr sehr viel gebracht.“

„Wir haben alle hart an diesem Plan gearbeitet, Abby. Siehst du nicht, dass er funktioniert?“

Ich wandte mich von ihm ab.

„Dein Vater ist gesünder als je zuvor“, betonte Reaper. „Wir haben das Gelände in eine florierende Ranch verwandelt, die mehr Geld einbringt, als wir je als gesetzlose Biker-Gang bekommen haben.“

Er trat näher heran. „Wir haben die Destillerie, die Farm. Wir haben sogar Snake Valley aufgeräumt.“

Ich starrte angestrengt auf die Leinwand, auf Blakes Gesicht.

„Niemand wagt es, in unserem Gebiet Drogen zu verkaufen oder Waffen zu schmuggeln“, fuhr Reaper fort. „Die Polizisten schauen weg, wenn wir Razzien wie gestern Abend durchführen. Und warum? Wegen Kims Plan.“

Reaper war jetzt direkt hinter mir, aber ich verschränkte die Arme vor mir, wie eine Rüstung gegen seine Worte der Vernunft.

„Und wo ist Kim jetzt?“, flüsterte ich.

Er ist still.

Er hat keine Gegenargumente.

Warum sollte er? Es gibt nichts, was er tun könnte, um das zu ändern, was Blake meiner Zwillingsschwester angetan hat. Es gab nichts, was er sagen konnte, um meine Besessenheit, ihn zu finden, zu stoppen.

Und warum?

Denn es ist, wie es ist.