La richiesta di Reaper - Il finale

Roach

Quando mi dimisi da presidente dei Figli di Satana un anno fa, pensavo che avrebbe significato meno stress. Non avrei più dovuto fermare le risse nella mia clubhouse, trasformata in ristorante. Niente più mediazioni tra altre bande di motociclisti o preoccupazioni per i poliziotti che mi sfondano la porta.

Avrei dovuto prendermela comoda. Ordini del medico dopo l'infarto.

Con l'aiuto di Kimmie avevo iniziato a mangiare meglio. Avevo smesso di bere e avevo persino rinunciato alle sigarette.

Sarei dovuto andare in moto sulla strada, con il sole alle spalle e il vento tra i capelli, nonostante fossero diventati grigi e radi. Forse avrei potuto prendere esempio da Abby e radermi completamente.

Eppure ero qui, nell'ufficio del direttore del ristorante Harrison (il mio ristorante), a controllare gli orari dei dipendenti, l'inventario e le fatture, che reclamavano contemporaneamente la mia attenzione.

Giuro che questo era più stressante e ~meno~ divertente.

"Guardatemi", sospirai pesantemente. "Mi lamento perché il ristorante è un successo. Tutto grazie a voi, piccoline".

Guardai la foto incorniciata sulla mia scrivania.

Era una vecchia foto delle mie ragazze, quando i loro capelli erano lunghi e liberi. Kim li aveva appena tinti di rosso a causa di un litigio con Abby. Le stavano bene e se li era tenuti per un po', ma fu bello vedere il suo biondo ricrescere. Era un modo silenzioso e significativo per dimostrare che era cambiata.

Aveva smesso di fare festa e si era presa cura della mia salute.

Aveva persino deciso di studiare seriamente per diventare medico.

Kim era passata da selvaggia a mite, per usare le sue parole.

La foto divenne sfocata quando sentii bussare delicatamente alla porta.

"Capo?"

"Cosa?" Mi sfregai con rabbia il viso.

Gitz si affacciò e, scegliendo di non vedere i miei occhi rossi o ignorandoli, disse: "Vuoi che prepari il cerchio? Il pavimento si riempirà presto di motociclisti".

"No", grugnii allontanandomi dalla scrivania. "Lo farò io. Ho bisogno di fare esercizio secondo il mio medico".

Gitz annuì e fece un passo indietro lasciando la porta aperta.

Ora c'era un altro membro originale dei Figli di Satana che era cambiato. Pensavo che fosse solo un idiota, invece avevo scoperto che aveva un po' di cervello in quel cranio. Bravo con i numeri e... come la chiamava Kim? Oh sì, ottimo per creare una certa atmosfera nel ristorante.

Questo posto e i suoi membri in un anno erano cambiati più di quanto avrei mai potuto immaginare.

La vecchia clubhouse era rivestita di legno dal soffitto al pavimento. Ricoperta di insegne al neon e di televisori, puzzava di birra versata e di sigarette. A volte sentivo ancora l'odore del fumo quando in estate faceva caldo ed era umido.

Un odore disgustoso, ma lo adoravo.

All'inizio avevamo solo tolto i poster offensivi, rimosso un tavolo da biliardo o due e dato una mano di vernice alle pareti. Era stato un buon inizio... finché alcuni compagni non avevano iniziato a comportarsi come maiali e avevano rotto un muro, scoprendo i mattoni sottostanti.

A Kim piacque così tanto che strappammo tutti i pannelli, compreso il pavimento in legno, esponendo il cemento e i mattoni.

A quel punto era intervenuto Gitz che aveva parlato di un'atmosfera industriale ma casalinga, con un open space e altre cose che non capivo e, beh, costruimmo un Harrison appena ristrutturato. Abbattemmo le porte e i muri dando più spazio ai tavoli e ai divanetti.

Uscii dal mio ufficio e camminai lungo il bar. Era bello vedere tutti i bicchieri scintillare alla luce del sole del mattino. Era stato un suggerimento di Abby quello di mettere dei veri bicchieri appesi e una regola di Kim di non usarli mai.

Solo per estetica.

La piccola Kim era stata furba, perché per quanto i Figli di Satana fossero cambiati, eravamo ancora un gruppo di motociclisti dalla testa dura e senza grazia.

Ma ci stavamo provando, dannazione. Ci stavamo provando davvero tanto, Kimmie.

Gitz aveva preparato l'ingresso dell'Harrison per la folla del pranzo di oggi pomeriggio, mentre io mi ero diretto verso la sala riservata ai soci. Questa era stata un'idea di Abby e Reaper: avere un posto dove condurre gli affari dei Figli di Satana lontano da occhi indiscreti.

Come il resoconto che avremmo fatto stasera sul raid di ieri ad Avoca.

L'incursione era andata bene ma sia Reaper che Abby erano tornati a casa incazzati.

In ogni caso, per quanto amavamo il ristorante e tutto ciò che portava, alla base di tutto eravamo ancora una banda di motociclisti anche se molto, molto diversa da quando l'avevo fondata tanti anni fa. Kimmie aveva anche salvato il complesso, ehm... il ranch, ma era stata Abby a salvare i Figli di Satana e, a sua volta, la Snake Valley.

Mi diressi dietro il bancone e vidi che Gitz aveva già portato e impilato le sedie. Dovevo solo sistemarle.

Segaiolo, non ero mica così vecchio.

Comunque sorrisi.

Tirai fuori le sedie pieghevoli e le disposi in cerchio. Rena, una delle nostre ragazze del club diventata cameriera, portò del caffè e dei biscotti assortiti.

Avevo appena finito di sistemare i fogli stampati della nostra dichiarazione sull'ultima sedia quando entrarono i motociclisti con i loro giubbotti da motociclista. I clienti abituali, come Ox e Brad, arrivarono impettiti. Sicuri di sé come Tom, si diressero subito verso gli snack, ringraziando Rena mentre usciva. Le facce nuove, gli iniziati e le matricole entrarono timidamente, chiedendosi se questo fosse il club di motociclisti a cui volevano unirsi.

A volte non lo era.

Ecco perché il Buongiorno del cazzo era un ottimo gruppo di supporto e di iniziazione.

"Buongiorno del cazzo!" Gridai.

"Buongiorno del cazzo", rispose il gruppo di motociclisti.

Era questo il loro segnale per sedersi e i clienti abituali lo fecero, mentre i nuovi arrivati li seguirono subito dopo.

A capo del cerchio, presi in mano la dichiarazione e iniziai a leggerla ad alta voce, rapidamente seguito dagli altri membri:

Un fanculo, due fanculo, tre fanculo, quattro fanculo.

Ecco una iniziazione che non ho richiesto.

Non sono più uno sciocco che se la fa sotto.

O un attrezzo che cammina e parla.

Non sono rimasto invischiato in droghe o sciocchi cafoni.

Non credo alla gente che dice di no.

Perché, nonostante il mio aspetto esteriore o quello che dicono.

Io farò in modo che questo sia un buon giorno del cazzo!

Abby

È quello che è.

Ho sempre odiato questo detto.

Che cosa significa?

Se un cane è un cane e non può essere nient'altro... allora è quello che è. Nulla di ciò che fai può cambiare questo fatto. Dal suo DNA all'innegabile amore per il suo vomito, un cane era un cane.

È. Quello. Che. È.

Bene.

Ho capito.

In quale condizione usare questa frase? Diciamo che ha iniziato a piovere ma il tuo ombrello ha un buco enorme, o ti è caduto l'ultimo biscotto nel water; beh, è quello che è.

Non puoi rattoppare il tuo ombrello.

Quel biscotto ora non è altro che una palude galleggiante.

Sei stato sfortunato. Che peccato, che tristezza.

È. Quello. Che. È.

Non puoi cambiarlo. Non puoi aggiustarlo. Non puoi tirarlo fuori dal water e mangiarlo lo stesso.

Sai cosa ti rispondo?

Fatti i cazzi tuoi.

Accetterò la pioggia e camminerò nuda. Cucinerò i miei fottuti biscotti.

Posso cambiare le cose.

Posso cambiare qualsiasi cosa.

La vernice mi schizzò sul viso, riportandomi finalmente a quello che stavo facendo.

Sono nel mio studio, accanto al poligono di tiro del nostro ritrovo di motociclisti trasformato in un ranch legale. Alcuni avrebbero potuto definire inquietante il rapido susseguirsi degli spari, io invece lo trovavo tranquillizzante. Addirittura rilassante. Kim lo avrebbe definito un atteggiamento inutilmente aggressivo, ma io non ero d'accordo.

In ogni caso lei non era qui per discutere della questione.

Intinsi di nuovo il pennello nella viscosa vernice rosa neon e gettai l'eccesso sulla tela, controllando il disegno e l'arco che aveva creato. Sembrava uno schizzo di sangue.

Perfetto.

La superficie era una massa di tratti neri e texture stratificate. Linee vertiginose in rosa, giallo e turchese mi gridavano in una cacofonia di rabbia e confusione.

Al centro di questa confusione?

Un volto pallido e familiare.

I suoi lineamenti erano forti e sornioni, mentre i suoi occhi erano pozze nere e piatte di nulla.

Proprio sulla sua fronte, tra due lunghe corna nere da diavolo, si trovava la forma appena accennata di un bersaglio.

"Sai che ossessionandoti in questo modo non fai altro che farlo vincere", commentò Reaper da dietro.

Lo ignorai, passando il pennello prima sul grembiule poi intingendolo nel turchese. Queste macchie erano più morbide e ne aggiunsi un po' qua e là.

"È su questo che stavi lavorando qualche sera fa?" Cambiò argomento.

"No". Indicai una tela più piccola all'interno dello studio. "È un autoritratto".

Reaper si avvicinò e studiò la figura. I suoi lineamenti rotondi e morbidi. I grandi occhi blu e il sorriso a fior di labbra mentre si chinava su un elegante elicottero nero.

"Quella non sei tu", accusò. "È Kim".

"Stessa cosa", scrollai le spalle.

"Non è affatto la stessa cosa", disse Reaper voltandosi a guardarmi. "Chi pensi che sia? Trigger?"

Mi sono schernita per il ricordo che quel nome mi evocava.

Il vicepresidente dei Figli di Satana, un tempo troppo manesco, Trigger era il vecchio amante di Kim di tanto in tanto. Se con ventiquattro anni di differenza poteva essere considerato troppo vecchio.

Forse lo era per una sedicenne.

Guardai Reaper ma lui si era già girato dall'altra parte per ispezionare il quadro. Scossi la testa, come se fossi la migliore, lasciando che un altro motociclista altrettanto "troppo vecchio" mi facesse un ditalino su una collina solitaria. Che ipocrita.

"Beh, dopotutto eravamo gemelle", mormorai.

Le spalle di Reaper si tesero: "Perché fai così?"

"Cosa?" Chiesi innocentemente. "Dipingere? Il mio terapeuta dice che mi fa bene. Joanna dice di usarlo come mezzo per tutti i pensieri negativi che ho nella mia testa incasinata".

"Tu non sei incasinata". Reaper mi affrontò di nuovo.

Alzai un sopracciglio e lui scrollò le spalle.

"Non più incasinata di tutti noi, comunque".

Mi sfoggiò quel suo sorriso e sentii le mie viscere fremere. Estirpai quella sensazione. Odio che il suo sorriso, i suoi occhi color grigio ardesia e le sue parole dolci mi facciano questo effetto. Lo hanno sempre fatto e probabilmente lo faranno sempre. Anche le sue spalle larghe e i suoi fianchi sottili non guastavano.

Poi mi ricordai di quello che quelle dolci labbra non mi avevano detto ieri sera.

"Sai cos'è stato un casino?" Sputai fuori.

"Abby, non ricominciare..."

"Non avermi detto", obiettai, "che Blake non ci sarebbe stato è stato un vero casino. No, è un vero casino. Mi hai mentito. Volevi usarmi solo per il raid".

"Dove abbiamo salvato sei ragazze dalla schiavitù sessuale". Reaper scosse la testa. "Come fa a non essere una vittoria, Abby? Sta andando tutto secondo il piano".

Sgranai gli occhi: "Sì, sì. Il Grande Piano per Kim". I miei gesti con il dito fecero trasalire Reaper. "Le è servito a molto".

"Abbiamo lavorato tutti duramente su quel piano, Abby. Non vedi che sta funzionando?"

Mi voltai verso di lui.

"Tuo padre è più sano che mai", sottolineò Reaper. "Abbiamo trasformato il complesso in un ranch fiorente che porta più soldi di quanti ne abbiamo mai avuti come banda di motociclisti fuorilegge".

Si avvicinò. "Abbiamo la distilleria e la fattoria. Abbiamo anche ripulito la Snake Valley".

Fissai intensamente la tela, il volto di Blake.

"Nessuno osa vendere droga o contrabbandare armi nel nostro territorio", continuò Reaper. "I poliziotti si girano dall'altra parte quando facciamo incursioni come quella di ieri sera. Perché? Per via del piano di Kim".

Reaper era proprio dietro di me ora, ma io mi strinsi le mani intorno, come a formare una corazza contro le sue parole ragionevoli.

"E dov'è Kim adesso?" Sussurrai.

Lui era silenzioso.

Non aveva una risposta.

Perché avrebbe dovuto? Non c'era nulla che potesse fare per cambiare ciò che Blake aveva fatto alla mia sorella gemella. Non c'era nulla che potesse dire per fermare la mia ossessione di trovarlo.

Perché?

Perché è quello che è.