El anhelo de Reaper: El desenlace

Roach

Cuando dejé de ser presidente de los Hijos de Satán hace un año, se suponía que significaría menos estrés. Se acabarían las peleas en mi club convertido en restaurante. No más mediación entre otras bandas de moteros, ni preocuparme de que la policía derribase mis puertas.

Se suponía que debía tomármelo con calma. Órdenes del médico luego de mi ataque al corazón.

Con la ayuda de Kimmie, empecé a comer mejor. Dejé de beber, e incluso dejé los cigarrillos.

Debería estar paseando en bicicleta por la carretera, con el sol a mis espaldas y el viento en mi pelo, a pesar de lo canoso y escaso que se había vuelto. Quizá podría seguir el ejemplo de Abby y afeitármelo todo.

Sin embargo, aquí estaba yo, en el despacho de gerente del restaurante Harrisons (mi restaurante), revisando el horario de los empleados, el inventario y las facturas, todo reclamando mi atención al mismo tiempo.

Juro que esto era más estresante y ~menos ~divertido.

—Mírame —suspiré pesadamente—. Quejándome porque el restaurante es un éxito. Todo gracias a ti, nena.

Miré la foto enmarcada en mi escritorio.

Era una vieja foto de mis hijas, cuando tenían el pelo largo y libre. Kim acababa de teñirse de rojo, por una discusión que había tenido con Abby. Le quedaba bien y lo había mantenido durante un tiempo, pero fue bonito ver cómo le volvía a crecer el rubio. Era una forma silenciosa y significativa de mostrar que había cambiado de color.

Dejó las fiestas y cuidó de mi salud.

Incluso se tomó en serio lo de estudiar medicina.

Kim pasó de salvaje a suave, para usar sus palabras.

La foto se volvió borrosa cuando llamaron suavemente a la puerta.

—¿Jefe?

—¿Qué? —Me golpeé la cara con rabia.

Gitz asomó la cabeza y, prefiriendo no ver mis ojos enrojecidos o ignorándolos deliberadamente, dijo: —¿Quieres que prepare el círculo? Pronto se llenará el suelo de moteros.

—No —gruñí, apartándome del escritorio—. Lo haré. Necesito ejercicio, según mi médico.

Gitz asintió y retrocedió, dejando la puerta entreabierta.

Aquí había otro Hijo de Satán original, que también había cambiado. Solía pensar que no era más que un idiota, pero resultó que tenía algo de cerebro en ese cráneo suyo. Bueno con los números y... ¿cómo lo llamaba Kim? Oh, sí. Genial para crear una vibraen el restaurante.

Este lugar y sus miembros habían cambiado más de lo que podía haber imaginado en un año.

La antigua sede del club tenía paneles de madera desde el techo hasta el suelo. Cubierto de carteles de neón y televisores, apestaba a cerveza derramada y cigarrillos. A veces, todavía podía oler el humo cuando hacía calor y con la humedad del verano.

Un olor asqueroso, pero me encantaba.

Al principio, solo habíamos quitado los carteles ofensivos, retirado una o dos mesas de billar y dado una mano de pintura a las paredes. Fue un buen comienzo... hasta que algunos de los compañeros empezaron a actuar como chuletas de cerdo y rompieron una pared, dejando al descubierto la mampostería que había debajo.

A Kim le gustó tanto que arrancamos todos los paneles, incluido el suelo de madera, dejando al descubierto el hormigón y los ladrillos.

Fue entonces cuando intervino Gitz, hablando de un ambiente industrial pero hogareño, con una planta abierta y otras cosas que yo no entendía, y, bueno, tuvimos el Harrison recién renovado. Derribamos las puertas y las paredes entre las literas del club, lo que nos dio más espacio para mesas y pequeños salones.

Salí de mi despacho, caminando a lo largo del bar. Era agradable ver todos los vasos centellear a la luz del sol de la mañana. Había sido sugerencia de Abby poner vasos de verdad en los estantes colgantes, y norma de Kim no usarlos nunca.

Solo para aparentar.

Kimmie fue muy lista, porque, por muy reformados que se hayan vuelto los Hijos de Satán, seguíamos siendo un puñado de moteros cabezones sin gracia.

Pero lo estábamos intentando, maldita sea. Lo intentamos con todas nuestras fuerzas, Kimmie.

Gitz preparó la fachada de Harrisons para el almuerzo de esta tarde, mientras yo me dirigía a la sala exclusiva para socios. Esta había sido una idea de Abby y Reaper: tener un lugar donde llevar a cabo los asuntos de los Hijos de Satán, lejos de miradas indiscretas.

Como el informe que tendríamos esta noche, sobre la redada de ayer en Avoca.

La redada había ido bien, pero tanto Reaper como Abby volvieron a casa enfadados.

En cualquier caso, por mucho que nos gustara el restaurante y todo lo que aportaba, en el fondo seguíamos siendo una banda de moteros, aunque muy, muy diferente de cuando yo la empecé tantos años atrás. Kimmie puede haber salvado el complejo, eh- rancho, pero fue Abby quien salvó a los Hijos de Satán y, a su vez, a Snake Valley.

Me dirigí a la barra del restaurante y vi que Gitz ya había traído y apilado las sillas. Todo lo que tenía que hacer era colocarlas.

Gilipollas, no soy tan viejo.

Sonreí de todos modos.

Saqué las sillas plegables y las coloqué en círculo. Rena, una de nuestras chicas del club, reconvertida en camarera, trajo las artesanías de café y galletas variadas.

Terminaba de colocar nuestra afirmación impresa en la última silla, cuando entraron deambulando unos moteros con sus chalecos de motorista. Los habituales, como Ox y Brad, pasaron pavoneándose. Los confiados, como Toms, fueron directos a los tentempiés, dando las gracias a Rena al salir. Las caras más nuevas, los novatos y los iniciados, entraron tímidamente, preguntándose si éste era el club de moteros al que querían unirse.

A veces, no lo era.

Por eso, jodido buen día era un gran grupo de apoyo y novatadas.

—¡Jodido buen día! —Grité.

—Buenos días, joder —gritaron los motoristas.

Esta era la señal para sentarse, y así lo hicieron los habituales, seguidos rápidamente por los novatos.

En la cabecera del círculo, cogí la afirmación, empecé a leerla en voz alta, y rápidamente se unieron los demás miembros:

«Un polvo, dos polvos, tres polvos, cuatro.

Aquí hay una afirmación que no pedí.

Ya no soy un tonto meón.

O una herramienta que camina y habla.

No estoy atrapado por drogas o tontos de raíz.

Yo no creo en esos tipos que no dicen nada.

Porque, a pesar de mi chaleco o del qué dirán,,

¡Haré que sea un puto gran día!»

Abby

Es lo que es.

Siempre odié ese dicho.

¿Qué significa?

Si un perro fuera un perro y no pudiera ser otra cosa... entonces, es lo que es. Nada de lo que hagas puede cambiar ese hecho. Desde su ADN hasta su innegable amor por comer su vómito, un perro es un perro.

Lo es. Lo es. Es.

Bien.

Entiendo.

¿Usar esa frase situacionalmente? Digamos que ha empezado a llover, pero tu paraguas tiene un enorme agujero, o que se te cae la última galleta en el retrete. Bueno, es lo que hay.

No puedes remendar tu paraguas.

Esa galleta ya no es más que una ciénaga flotante.

No tuviste suerte. Qué pena, qué triste.

Lo es. Lo es. Es.

No podías cambiarlo. No podías arreglarlo. No podrías sacarlo del retrete y seguir comiéndotelo.

¿Sabes lo que digo a eso?

Que os den.

Abrazaré la lluvia y caminaré desnuda bajo ella. Hornearé mis propias putas galletas.

Puedo cambiarlo.

Puedo cambiar cualquier cosa.

La pintura me salpicó la cara, devolviéndome por fin a lo que estaba haciendo.

Estaba en mi estudio, junto al campo de tiro de nuestro complejo de moteros, reconvertido en rancho legal. Algunos dirían que la rápida sucesión de disparos es inquietante, pero a mí me tranquiliza. Incluso me relaja. Kim lo habría calificado de innecesariamente agresivo, pero yo no estoy de acuerdo.

De todas formas, no estaba aquí para discutir.

Volví a sumergir la espátula en la viscosa pintura rosa neón, arrojé el exceso sobre el lienzo e inspeccioné el dibujo y el arco que había creado. Parecía una salpicadura de sangre.

Perfecto.

La superficie era una masa de trazos negros y capas de texturas. Líneas vertiginosas en rosa, amarillo y turquesa me gritaban, en una cacofonía de ira y confusión.

¿En el centro de este lío?

Una pálida cara familiar.

Sus rasgos eran fuertes y astutos, mientras que sus ojos eran lagunas negras y planas de nada.

En su frente, entre dos largos cuernos negros de demonio, había una forma rasposa de retículo.

—Sabes que solo lo dejas ganar, obsesionándote así —comentó Reaper desde atrás.

Lo ignoré, me pasé el cuchillo de paladar por el delantal y lo sumergí en el turquesa. Estas motas eran más suaves, con una pizca aquí y allá.

—¿Esto es en lo que trabajabas hace unas noches? —Cambió de tema.

—No —señalé un lienzo más pequeño, más adentro del estudio—. Es un autorretrato.

Reaper se acercó, estudiando la figura. Sus rasgos, redondos y suaves. Sus grandes ojos azules, y su sonrisa de labios carnosos al inclinarse sobre un elegante helicóptero negro.

—No eres tú —acusó—. Es Kim.

—Es lo mismo —me encogí de hombros.

—No es lo mismo en absoluto —Reaper se volvió para mirarme—. ¿Quién te crees que soy? ¿Trigger?

Me burlé del recuerdo que evocaba el nombre.

Trigger, antaño vicepresidente de los Hijos de Satán, era un viejo amante de Kim. Si veinticuatro años pudiera considerarse demasiado viejo.

Tal vez lo era, para alguien de dieciséis años.

Miré a Reaper, pero ya me había dado la espalda, volviendo a inspeccionar el cuadro. Sacudí la cabeza como si yo fuera mejor, dejando que otro motorista igual de «demasiado viejo» me metiera el dedo en la cima de una colina solitaria. La sartén por el mango.

—Bueno, éramos gemelas, después de todo —murmuré.

Los hombros de Reaper se tensaron: —¿Por qué haces eso?

—¿Qué? —Pregunté inocentemente—. ¿Pintar? Mi terapeuta dice que es bueno para mí. Joanna dice que lo use como medio para todos los pensamientos negativos de mi cabeza estropeada.

—No estás estropeada —Reaper me encaró de nuevo.

Le alcé una ceja y se encogió de hombros.

—No más estropeada que el resto de nosotros, en cualquier caso.

Mostró esa sonrisa suya y sentí que se me estremecían las entrañas. Lo sellé. Odiaba que su sonrisa, sus ojos gris pizarra y sus dulces palabras me hicieran eso. Siempre lo habían hecho, y probablemente siempre lo harían. Esos hombros anchos y esas caderas delgadas tampoco me hacían daño.

Entonces, recordé lo que esas dulces palabras «no» me dijeron anoche.

—¿Sabes qué fue un desastre? —Escupí.

—Abby, esto otra vez no...

—No decirme —argumenté— que Blake no estaría allí es una cagada. No, es una cagada. Me mentiste. Solo querías usarme para la redada.

—Donde salvamos a seis chicas de la esclavitud sexual —Reaper sacudió la cabeza—. ¿Cómo no es eso una victoria, Abby? Todo va según El Plan.

Puse los ojos en blanco: —Sí, sí. El Gran Plan de Kim —mis citas con los dedos hicieron que Reaper hiciera una mueca de dolor—. Le hizo mucho bien.

—Todos trabajamos duro en ese plan, Abby. ¿No ves que está funcionando?

Me aparté de él.

—Tu padre está más sano que nunca —señaló Reaper—. Hemos convertido el complejo en un próspero rancho, que trae más dinero del que jamás obtuvimos como banda de moteros fuera de la ley.

Se acercó un poco más. —Tenemos la destilería, la granja. Incluso hemos limpiado Snake Valley.

Miré fijamente el lienzo, la cara de Blake.

—Nadie se atreve a vender drogas o a pasar armas de contrabando por nuestro territorio —continuó Reaper—. La policía mira hacia otro lado cuando hacemos redadas como la de anoche. ¿Por qué? Debido al Plan de Kim.

Reaper estaba justo detrás de mí ahora, pero envolví mis manos alrededor de mí con fuerza, como una armadura contra sus palabras razonables.

—¿Y dónde está Kim ahora? —Susurré.

Se quedó en silencio.

No puede refutar.

¿Por qué lo haría? No había nada que él pudiera hacer para cambiar lo que Blake le hizo a mi gemela. No había nada que él pudiera decir para detener mi obsesión por encontrarlo.

¿Por qué?

Porque es lo que es.