L'Étreinte Silencieuse

Mademoiselle

Félicitations ! Votre famille a été choisie pour participer à ‘The Running’ de cette année.

Veuillez envoyer le participant listé ci-dessous à l'arène dans une semaine pour la préparation et le début de la course.

BLYTHE

Là, en caractères immaculés, se trouvait son nom : Blythe Becker, taché seulement par les larmes, tombées sur la page.

Blythe se rongeait les ongles, une habitude nerveuse, tandis qu'elle passait la lettre à son père. Il a relu le texte. Une fois, deux fois, trois fois.

Sa mère était assise à la table de la cuisine, une couverture en lambeaux, mais chaude autour de ses épaules. Elle regardait son mari aussi attentivement que Blythe.

« Oh, Blythe… » se lamentait-il, la lettre serrée dans ses doigts calleux.

Le chagrin dans sa voix brouillait la vision de Blythe. Elle s’est précipitée vers son père pour l'étreindre, s'accrochant fermement.

Pour ce qu'elle en savait, cela pouvait être la dernière fois qu'il pouvait la tenir dans ses bras sans la contrainte de la surveillance gouvernementale.

« Je ne veux pas partir », pleurait-elle en fermant ses yeux verts et en laissant les larmes couler sur son visage.

« Il doit y avoir quelque chose que nous pouvons faire », a réagi sa mère. « Pas notre Blythe… »

« Tout ce que nous ferons ne fera que retarder l'inévitable, au mieux », a dit son père avec tristesse. « Si nous la retenons, les Officiels viendront et la prendront eux-mêmes. »

Chaque année, dans chaque région de ce qui s'appelait autrefois les États-Unis, dix jeunes femmes étaient sélectionnées pour entrer dans une arène. Elles devaient affronter une horde de métamorphes, une race d'êtres à l'apparence humaine, mais capables de se transformer en une forme animale féroce à volonté.

L'arène elle-même se trouvait dans un endroit qui n'était divulgué qu'à ceux qui transportaient les Runners. « Pour des raisons de sécurité », insistaient-ils.

L'âge de chaque participant se situait entre dix-huit et vingt-cinq ans.

Les officiels affirmaient que cette fourchette donnerait aux participants les meilleures chances de sortir vivants de l'arène.

Mais, le public a toujours eu son opinion et a toujours essayé de trouver un sens profond à tout cela.

Certains prétendaient que ‘The Running’ était un moyen d'apaiser les monstres de l'arène.

« Bien sûr, elles sont toutes jeunes », disaient-ils.

« Jeunes et sexy, vous voyez ce que je veux dire ? Ces monstres désirent se reproduire, après tout. »

D'autres, moins nombreux, imaginaient des théories du complot à gauche et à droite.

Que c'était l'excuse du gouvernement pour un meurtre de masse sélectif.

Que les familles choisies chaque année étaient considérées comme dangereuses par la classe supérieure.

Mais, Blythe n'était que la fille du boulanger.

Quel mal pourrais-je faire ?

Elle ne savait même pas comment se battre.

Comment suis-je supposée survivre à une meute de métamorphes ?

Quelle question stupide ! Elle ne survivrait pas. Si peu de filles s'échappaient.

Tout le monde le savait : dans ‘The Running’ soit, tu disparais, soit tu meurs.

CLAUDE

Claude peinait à avancer sur le chemin qui menait à sa petite maison.

Cela faisait plusieurs heures qu'il errait sans but.

Pensant. À ruminer.

Il avait finalement accepté de rentrer chez lui et d'affronter le désastre qu'il avait lui-même provoqué.

Il faisait nuit quand il est entré, bien après le couvre-feu et l'extinction des feux. Aussi, quand il a allumé la lumière de la cuisine et a vu Karin assise à la table, il a sursauté.

« Bon Dieu », s'est-il étouffé, en pressant une main sur sa poitrine par réflexe.

Karin pleurait dans la pénombre à ce qu'il semblait.

« Où est Blythe ? » a-t-il demandé, craignant irrationnellement qu'elle soit déjà partie.

Karin a dégluti, ses mouvements sont lents. Elle a passé ses mains sur le dessus de la table de la cuisine et s'est léché les lèvres, puis a dit : « Au lit. Endormie, si Dieu le veut. »

Ses mains se sont rapprochées sur son ventre, ses doigts s'entrelaçant et se libérant sans cesse. Finalement, il s'est avancé et a pris une chaise en face d'elle.

« Elle aura une chance », a-t-il dit doucement.

« Une chance ? » Karin s'est étranglée. « Une chance ? Contre ces monstres ? »

« Certaines filles s'en sortent », a-t-il protesté.

« Est-ce vrai ? En as-tu déjà connu une ? »

« Que veux-tu que je fasse, Karin ? »

« J'attends de toi que tu fasses quelque chose ! » a-t-elle répondu. « On ne peut pas rester les bras croisés et regarder notre fille aller à la mort ! »

Claude fixait sa femme, incapable de trouver les mots. Fermant les yeux, il balançait la tête, la douleur de ce destin grotesque rongeant sa capacité de réflexion.

« Comment peux-tu juste secouer la tête ? » a demandé Karin. « Tout est ta faute ! »

Ses yeux se sont levés et ont rencontré les siens.

« Tu croyais que je ne savais pas ? » a-t-elle continué. « Tu crois que je suis aveugle, vieux fou »

Son cœur s’est mis à battre la chamade. « Karin… »

Elle s'est levée brusquement, lui tournant le dos et se dirigeant vers l'évier. « Ne fais pas ça ! Toujours si noble. Toujours si soucieux du bien-être de chacun. Eh bien. Regarde où ça nous a menés ! »

Claude fixait son dos alors qu'elle appuyait ses mains de chaque côté de l'évier, les épaules se crispant, les omoplates faisant des plis aigus dans le tissu de son chemisier.

Il repensait aux choses qu'il avait faites.

Un pain supplémentaire pour une famille qui n'avait pas assez de tickets. Une tarte à la viande en plus. Puis, un peu de comptabilité créative. Un mensonge, ici et là, sur des fournitures perdues.

Quelques messages secrets d'une cellule rebelle à une autre, transmis sur du papier parchemin utilisé pour emballer les pâtisseries.

Tout ce qu'il avait toujours voulu faire, c'était aider... et s'il était honnête, rendre les choses un peu plus difficiles pour le gouvernement qui les écrasait tous.

Mais, il n'a rien fait d'assez terrible pour mériter ça.

Rien qui mérite de tuer sa fille.

« Je n'ai jamais voulu que ça arrive. »

« Bien sûr que non. Tu n'as jamais pensé que tes petits actes de résistance... tes petites rébellions... pouvaient entraîner la mort d'un de nos enfants ! »

Un sanglot a jailli de sa gorge.

C'est vraiment ma faute.

Mon Dieu, qu'est-ce que j'ai fait ?

Il a réussi : « Au moins, maintenant, ils vont devoir nous déplacer. Une maison avec de l'eau propre, loin de la contamination… »

« Où nous serons surveillés jour et nuit ! » s'est écriée Karin.

« Mais pense aux petits, Karin. Pense à Jonas, à ses poumons… »

« Tu crois que ça me réconforte que Jonas puisse respirer un air plus pur ? Au prix de la vie de notre fille ? »

Karin a attrapé une casserole qui séchait et l'a frappée sur le comptoir. Claude a tressailli.

Ses jambes ont agi pour lui : il s'est levé, s'est précipité hors de la porte. Il l’a claqué violemment derrière lui, furieux, mais surtout contre lui-même.

BLYTHE

Le claquement de la porte a fait trembler toute la maison.

Blythe a grimacé et s'est enfoncée davantage dans les draps, se pressant contre le petit corps de Jonas.

Elle partageait le lit avec lui et ses plus petites sœurs, pour la chaleur et parce qu'ils n'avaient pas assez de place pour que chacun ait son propre lit.

Maintenant ça va me changer, pensait-elle, sa bouche se tordant d'amertume.

Quand tu es choisi pour ‘The Running’, ta famille est dédommagée. Une plus grande maison dans un meilleur quartier. Plus de tickets de rationnement, même.

Blythe écoutait la respiration sifflante de Jonas. Il avait besoin d'un air plus pur.

Mais, je ne veux pas échanger ma vie contre ça, a-t-elle pensé.

Parce qu'il n'y avait aucun moyen pour une simple fille de boulanger de survivre.

Est-ce possible ? Est-ce que sa convocation est une punition pour quelque chose que Père a fait ?

Blythe a pensé à se lever et chercher des réponses auprès de l'un des parents qui était encore dans la cuisine.

Mais, un fort besoin de ne pas savoir l'a emporté sur cette impulsion.

« Ça n'a pas d'importance », s’est-elle demandée. ~Je suis morte de toute façon.~

C'est mieux pour tout le monde si je pars tranquillement.

Si je résiste, ils viendront pour nous tous…

De cette façon, au moins les autres vivront mieux.

Les larmes se sont accumulées derrière ses paupières et se sont pressées, glissant sur ses joues. Ses lèvres se sont détachées de ses dents dans une grimace d'agonie.

Je vais mourir, pensait-elle. ~Je vais mourir.~

Tous mes rêves sont terminés.

L'extension de la boulangerie de Nattie et Thomas que je devais aider à construire ?

Ça n'arrivera jamais maintenant. Ils auront une nouvelle boulangerie, près de leur nouveau domicile.

Je ne me marierai jamais.

Je n'aurai jamais d'enfants…

Je vais entrer dans cette arène. Je vais faire face à ces... ces choses…

Elles vont me déchiqueter.

***

Ils ont dû l'éloigner de sa mère quand le moment est arrivé.

Thomas, Nattie, et le reste de ses frères et sœurs étaient venus au point de rendez-vous, tous pleurant ouvertement.

Le père se tenait à quelques mètres derrière eux, près de l'endroit où le bus s'était arrêté devant le centre communautaire pour les laisser descendre. Il n'a touché personne.

Sa mère a attrapé les mains de Blythe alors que les gardes, vêtus de noir de la tête aux pieds, les visages cachés derrière des casques à visière, la tiraient par les épaules.

« S'il vous plaît, non », sanglotait sa mère, ses doigts nerveux et forts s'entrelaçant avec ceux de Blythe. « S'il vous plaît, laissez-la. Prenez-moi. »

L'un des casques a ri.

Il se moque vraiment d'elle, s'étonnait Blythe.

Les gardes n'ont rien dit de plus, arrachant Blythe à sa mère et l'emmenant au loin.

Peu de temps après, dans le vestiaire austère, elle portait l'uniforme de 'The Running'' :

Un legging serré et une chemise à manches courtes en camouflage. Des chaussures de sport, des chaussettes fines.

Elle a attaché ses cheveux noirs en queue de cheval, les éloignant de son visage. Ils s'arrangeaient toujours pour la gêner lorsqu'elle cuisinait, l’empêchant de voir. Elle ne pouvait pas laisser cela se produire maintenant.

Elle a vu ses propres yeux dans le miroir.

Bien, je ne ressemble absolument pas à un lapin terrifié. Oh, non ! L'image d'une survivante dur à cuire, c'est moi !

Mon Dieu, je suis foutue.

Elle a jeté ses vieux vêtements dans une poubelle marquée 'Déchets' et s’est dirigée vers la salle d'attente où neuf autres filles faisaient les cent pas.

Elle a pensé à se présenter à elles, voir si elle pouvait se faire des amies. Si elles travaillaient ensemble, elles auraient de bien meilleures chances de survivre.

Mais, c'est alors qu'une femme aux cheveux teints, rouges comme le sang, portant un uniforme noir semblable à celui des gardes, est entrée dans la pièce, suivie de neuf autres personnes habillées comme elle. Elle a consulté une tablette et s'est approchée de Blythe.

« Blythe Becker », a-t-elle dit. Ce n'était pas une question.

Blythe a hoché la tête.

« Par ici. »

Les dents de Blythe ont commencé à claquer, alors elle a serré la mâchoire, maîtrisant sa panique.

Elle a fait ce qu'on lui a demandé, suivant la femme aux cheveux rouges hors de la pièce le long d'un couloir stérile. Les talons de la femme résonnaient sur le sol poli.

« Je suis Lorna. Je suis ton guide. Je vais t’expliquer les règles. Écoute bien, je ne vais pas me répéter. Les questions à la fin. D'accord ? »

Les cheveux roux de Lorna tombaient sur son visage pendant qu'elle parlait. « Règle numéro un : chaque année, le premier jour du printemps, dix femmes humaines doivent être placées dans l'arène de course et recevoir des armes pour se défendre. »

C'est vrai. Blythe le savait déjà. Personne ne pouvait échapper aux innombrables télévisions de la ville qui diffusaient des images en temps réel de filles courant les unes après les autres, se frayant un chemin dans l'arène à coups de lance et de couteau.

Son regard s'est posé sur un tas d'armes au loin : lances, haches, arcs, flèches, cordes. Elle devrait s'y précipiter dès que les cloches de l'horloge sonneraient le traditionnel coup de feu pour partir. Elle devait y arriver dans les cinq minutes qu'ils lui donnaient avant que les métamorphes ne soient libérés.

« Règle numéro deux : les femmes ne sont pas autorisées à se faire du mal ou à s'entraider. »

Cela a fait naître un pic de colère dans la poitrine de Blythe.

Comment peut-on espérer survivre si personne ne peut s'entraider ?

Plus précisément, comment vais-je survivre ?

Son père, lors de sa dernière semaine de liberté, avait essayé de lui apprendre à se battre, mais avait échoué lamentablement. La visée de Blythe était lamentable, sa capacité à donner un coup de poing encore pire. Elle ne voulait même pas penser à son temps de réaction.

« Règle numéro trois : si une femme tue un métamorphe, elle a un sursis de trente minutes pour trouver une sortie. Si elle n'atteint pas une porte dans les trente minutes, elle est toujours dans la course. »

Il n'y avait aucune chance que Blythe soit capable de tuer un métamorphe. C'était de véritables animaux et leur temps de guérison est la plus inhumaine de toutes leurs caractéristiques. Les annonceurs à la télévision le soulignaient toujours. « Ils sont monstrueux, pas comme nous. »

D'ailleurs, est-ce que quelqu'un sait comment tuer un métamorphe d'abord ? Peut-on même les tuer, ou est-ce juste un faux espoir donné à ceux qui sont éliminés ?

L'arène s'appelait Lazarus, après tout.

Blythe se sentait mal à l'aise, souhaitant soudainement qu'ils ne l'aient pas nourrie, elle ou les autres concurrents, avant de les jeter dans l'arène.

Dans sa tête, elle pouvait entendre le tic-tac d'une horloge, de plus en plus proche de midi.

Elle se sentait, à cet instant, comme un prisonnier à la potence, attendant d'être pendue pour un crime dont elle ignorait l'existence.

Ses genoux étaient faibles, sur le point de céder et ses yeux étaient à nouveau inondés de larmes. Elle ne pouvait pas faire ça. Elle allait mourir.

Et, puis, elle l'a entendu.

L'horloge a sonné midi, sa cloche retentissante a fait trembler les arbres autour d'elle.

'The Running' commençait.