Unclassic Hero (français)

« Allez, Syd, tu ne t'en sortiras pas comme ça », Désirée me tend la nouvelle fausse carte d'identité qu'elle m'a achetée cette semaine.

« Qu'est-ce qui te fait penser que je vais essayer ? » je lui demande, en prenant la carte et en la scrutant. « Jane Johnson ? Est-ce que ça pourrait être plus générique ? »

« Il faut que ce soit facile à retenir, et se souvenir de la date de naissance aussi. Ils demanderont à coup sûr s'ils pensent que c'est un faux » , me dit-elle.

Désirée, ma meilleure amie, aime régulièrement aller en boîte, mais comme elle n'a pas vingt et un ans, elle se fie à sa fausse carte d'identité. J'étudie la date de naissance et la répète dans ma tête encore et encore.

J'ai vingt et un ans, pas dix-huit, ce soir.

« Tu te défiles toujours. Chaque fois que tu acceptes de faire ça avec moi, ça n'arrive jamais », se plaint-elle, « mais pas ce soir. En fait, je suis surprise de t'avoir fait venir jusqu'ici, donc c'est un début. »

« Et si on se fait prendre ? » Je demande.

« Dans le pire des cas, ils prennent ta carte d'identité et la coupent en deux, c'est à peu près tout. Ça m'est déjà arrivé plusieurs fois. Mais, depuis, j'ai un nouveau type pour mes cartes d'identité, et les siennes passent toujours. Ils sont impeccables. »

« Si tu le dis », je soupire.

Désirée a été en mission tout l'été pour essayer de me faire sortir de ma petite bulle de sécurité, et je me suis dit que j'aurais bien besoin d'une soirée sympa avant la rentrée la semaine prochaine.

La dernière année. Cet été, j'ai été assez occupée entre mon travail d'été dans un camp de jour pour les enfants défavorisés du quartier et le tutorat en maths au centre d'apprentissage.

J'ai pour mission de gonfler mes demandes d'inscription à l'université, et j'ai pensé que ces activités extrascolaires particulières feraient exactement ça.

« Prête ? » demande Désirée en attrapant son sac à main sur la banquette arrière de sa Jeep Wrangler flambant neuve, un cadeau généreux de son père pour son dix-huitième anniversaire.

Enfant unique, Désirée a toujours été gâtée, encore plus depuis que sa mère est morte quand elle avait dix ans.

Ma voiture, une vieille Chevy Blazer noir et gris, a été offerte par mes parents lorsqu'ils ont acheté un nouveau camion l'année dernière.

« Prête », je confirme, en prenant mon sac à main sur le sol.

Nous sortons du véhicule, et je suis de près Désirée alors que nous traversons la rue vers la fin d'une longue file menant à une boîte de nuit appelée The Wrecker.

« Comment sont mes cheveux ? » Désirée me demande, en passant ses mains sur ses longs cheveux noirs qu'elle a passé une heure à lisser méticuleusement.

« Super, comme toujours », je lui assure. Je tripote mes cheveux, les faisant tourner autour de mes doigts dans un geste nerveux.

« Arrête, tu vas ruiner tout le travail que j'ai fait », me dit-elle d'un geste de la main en m'éloignant de mes longs cheveux blonds qu'elle avait coiffés pour moi, même si cela ressemblait plus à une agression avec toutes les taquineries, les boucles et la laque.

Mes cheveux ont maintenant plus de volume que je n'en ai jamais vu, avec les pointes parfaitement bouclées.

Désirée m'a fait échanger mes lunettes contre des lentilles ce soir, et je porte ses vêtements, un jean moulant trop serré et une camisole noire moulante.

Je ne me ressemble pas ce soir, je lui ressemble plus, ce qui n'est pas une mauvaise chose, je suppose. Mon style habituel, comme dirait Désirée, est « geeky chic » .

Je ne sais pas ce que ça veut dire, mais je pense que c'est un peu comme un hipster ou quelque chose comme ça.

« Alors, tu as fini ton devoir d'été en histoire ? » je lui demande.

« Oh non, tu ne l'as pas fait, Sydney, on ne parle pas d'école ce soir. Ce soir, nous avons vingt et un ans, et nous n'allons pas au lycée. »

« Bien. Alors de quoi je suis censée parler ? »

« Je n’en sais rien, mais autre chose que de l'école. Nous n'avons plus qu'une semaine de liberté avant de devoir y retourner, alors j'aimerais oublier tout ça. »

« Je sais, tu as raison. »

« Bien sûr que j'ai raison. J'ai toujours raison. »

« Non, tu penses que tu as toujours raison », je me moque d'elle.

« Eh bien, la plupart du temps, j'ai raison », argumente-t-elle.

« Si tu le dis. »

Nous arrivons à l'avant de la file où un videur de cent cinquante kilos, couvert de tatouages jusqu'à son crâne rasé, monte la garde à la porte.

« Pièce d'identité ? » ordonne-t-il d'une voix grave et intimidante.

Désirée fouille dans son sac à main et la lui tend. Il la regarde, puis la regarde. Désirée sourit et lui fait des clins d'œil. Il lui offre un léger sourire et lui rend la carte.

« Ok » Il hoche la tête et fait un geste du menton pour qu'elle entre.

Elle s'écarte pendant que je lui tends la mienne. Il la regarde, puis me regarde, puis regarde à nouveau la carte d'identité.

« Jane Johnson, c'est ça ? » demande-t-il, l'air dubitatif.

« Je le sais, pas vrai ? Mes parents n'étaient pas très créatifs », dis-je en haussant dédaigneusement les épaules.

Le videur lève les yeux vers moi.

« Date de naissance ? » demande-t-il.

« Le 3 juillet 1992 », je réponds aussi vite et avec autant d'assurance que possible.

Il soupire bruyamment et me rend ma carte d'identité.

« Très bien, entrez, alors », dit-il en me faisant signe d'entrer.

Je laisse échapper un souffle de soulagement et rejoins Désirée à la porte.

« Il s'en est fallu de peu », murmure-t-elle alors que nous entrons.

« Ouais, je suppose que je ne suis pas aussi charmante que certaines personnes », dis-je sèchement.

Une musique trop forte agresse mes oreilles alors que nous nous enfonçons dans le club. Désirée a une prise ferme autour de mon poignet tandis qu'elle me tire vers le bar.

« Je pense qu'on devrait commencer par quelques shots pour te décoincer », crie-t-elle dans ma direction.

« Je ne sais pas, Désirée... » Je commence ma protestation.

« Nan. Non, non. Non, non. Je ne veux pas l'entendre, Syd. »

Désirée sort un billet de 20 de son sac et fait signe à un barman. Je n'entends pas ce qu'elle commande, mais je la vois lever quatre doigts. Je soupire en signe de défaite.

Elle ne va pas me laisser tranquille ce soir, je le sais. Je prends un moment pour examiner mon environnement.

Le club est sombre, et des lumières clignotantes tournent au centre de la pièce, au-dessus d'une grande piste de danse.

De la musique dance retentit des haut-parleurs qui semblent être dans tous les coins de la pièce, ne laissant aucune chance au calme.

L'endroit semble un peu grunge et sent la bière éventée, mais il est bondé, donc les gens doivent aimer cet endroit.

Mes yeux se dirigent vers une grande scène à l'avant de la salle, équipée d'instruments, au moment où Désirée me donne un coup sur l'épaule.

« Tiens, bois ça », ordonne-t-elle en me tendant un verre à liqueur rempli d'un liquide d'un vert maladif.

« Ugh, qu'est-ce que c'est ? » Je demande, en fronçant le nez.

« C'est délicieux, crois-moi. Cul sec ! »

Je prends une profonde inspiration et porte timidement le verre à mes lèvres.

« Quand faut y aller… » Je marmonne en le buvant au moment où Désirée dégomme joyeusement le sien.

Je m'attendais à ce que ce soit dégoûtant, mais je suis surprise de constater que la boisson a un goût de tarte au citron vert. Je regarde Désirée, qui sourit fièrement.

« Tu vois ? Je t'avais dit que c'était délicieux. Tiens, prends le deuxième. »

Après nos verres, nous commandons des cocktails de filles et décidons de tenter notre chance pour trouver une table.

« Je veux une table près de la scène si possible. Il y a un groupe qui joue ce soir et j'ai entendu dire qu'il était excellent. »

« Tu n'as rien dit à propos de musique live », je dis.

« Et alors ? Pourquoi penses-tu que cet endroit est si populaire ? Tous les week-ends, il y a des groupes qui jouent ici. Certains sont bien établis, d'autres sont prometteurs, d'autres sont... enfin, certains sont terribles, mais ces groupes ne sont jamais invités à revenir. »

« Quelqu'un m'a dit que le groupe qui joue ce soir a joué ici presque chaque week-end pendant tout l'été. Teagan a dit qu'elle était ici le week-end dernier et les a vus, et elle m'a dit qu'ils étaient géniaux. »

« Quel est le nom du groupe ? » Je lui demande.

Elle fouille dans son sac, en sort un prospectus et me le tend. Quatre gars qui ont l'air d'avoir une vingtaine d'années me regardent avec leurs meilleurs je suis une rock star et je m'en fous des regards.

Le nom de leur groupe, Unclassic Heroes, est écrit au-dessus de leurs têtes.

« Celui-là est mignon », je dis, en montrant l'un d'entre eux.

« Lequel ? Ils sont tous mignons », demande-t-elle en se penchant pour voir qui je montre du doigt.

« Celui-là », mon doigt se pose sur un type aux cheveux bruns hirsutes qui bouclent légèrement sous les oreilles, aux yeux bruns intenses et à la mâchoire massive parsemée d'un peu de poils.

« Mignon » ? Je le qualifierais de carrément sexy », confirme Désirée. « Wow, Syd, je ne savais pas que tu avais si bon goût. Le seul gars avec qui tu traînes est Dane. »

« Dane est juste un ami », je dis pour la millionième fois.

« Peut-être qu'il l'est pour toi, mais il est amoureux de toi, et tout le monde le sait sauf toi. »

« C'est ridicule », je secoue la tête de manière catégorique.

« Ouais, tu n'arrêtes pas de te dire ça », elle s'ébroue.

Heureusement pour moi, les lumières sur la scène s'éclairent, et le reste des lumières autour de la pièce s'atténuent, interrompant notre conversation.

Désirée ne me croit jamais quand je lui dis que ce que Dane et moi avons n'est rien de plus que de l'amitié. Je le connais depuis la cinquième année. Il est comme un frère pour moi.

Il a été absent tout l'été, faisant du bénévolat pour une organisation caritative appelée Maisons pour le cœur, qui construit des maisons dans des régions frappées par des ouragans. Je ne le verrai pas avant la rentrée des classes.

« Mesdames et messieurs, accueillez une fois de plus sur la scène du Wrecker, Unclassic Heroes », annonce bruyamment un DJ sur le système.

Tout le monde commence à applaudir alors que le groupe fait son entrée sur scène. Mon regard se porte rapidement sur la personne la plus sexy, qui semble être à la guitare solo.

« Ooh, guitare solo. Très sexy », s'écrie Désirée.

« Il est encore plus beau en vrai », j'ajoute.

« Tu devrais essayer de lui parler après le spectacle », suggère-t-elle en me donnant un coup de pouce encourageant.

« Tu es folle ? Regarde-le. Il a au moins trente ans. »

« Et alors ? »

« Des, je n'ai que 18 ans. »

« C'est assez légal. »

« De plus, quelqu'un qui lui ressemble a probablement déjà une petite amie, ou une douzaine de groupies qui font la queue à l'arrière. »

« Beurk, des groupies. Allez, Sydney. Tu peux lui parler. Ça ne veut pas dire que tu veux faire plus que ça, pas que tu y renoncerais de toute façon », ricane Désirée.

« Ouais, ouais. Je sais que ma virginité est si hilarante pour toi, » je claque des doigts.

« Oh, du calme, le tigre. Ce n'est pas hilarant. Je suis très fière de toi pour t'y être accrochée. J'aimerais pouvoir dire que j'ai fait pareil, mais Sean Harris est arrivé et... tu connais la suite de cette tragique histoire. »

« Puis Curtis, et John et... »

« Hé ! Chut... »

Désirée me tape sur l'épaule, et on rit toutes les deux. Malgré nos grandes différences, Désirée et moi, on s'est toujours bien entendues. Elle est arrivée dans notre école en neuvième année et a été tout de suite populaire.

Nous nous sommes retrouvées assises l'une à côté de l'autre en sciences, et j'ai découvert qu'elle était très différente des autres filles populaires. Elle était gentille, drôle, et ne se souciait pas des clans sociaux.

Elle aimait juste qui elle aimait, peu importe ce que les autres en pensaient. Elle m'a immédiatement prise sous son aile et nous sommes inséparables depuis.

Elle peut parfois sembler un peu effrontée, mais ma pondération nous équilibre. Nous nous complétons l'une l'autre.

Le groupe commence à jouer, et Désirée et moi découvrons rapidement pourquoi il y a tant d'agitation. Le groupe est vraiment bon.

« Tu sais, le chanteur principal est plutôt sexy, lui aussi. On devrait peut-être essayer de leur parler quand ils font une pause », dit Désirée.

« Tu crois qu'on arriverait à les approcher ? Combien d'autres filles attendent de faire la même chose, à ton avis ? »

« J'ai mes méthodes. Tu verras, c'est nous qui partirons avec eux ce soir. »

« Comme tu es sûre de toi », dis-je en lui faisant un signe de tête, « et je ne partirai avec personne ce soir, sauf toi, quand nous rentrerons à la maison » .

« Bon d'accord, mais on va quand même leur parler, peut-être avoir leurs numéros » .

Je réalise que ce n'est pas un scénario dont je vais pouvoir la dissuader, alors je fais avec.