Colt (español)

Pick

—Maldita sea —murmuré y me cambié el palillo al otro lado de la boca. El cabrón había logrado salir.

Un dolor sordo empezó a arder en mi pecho mientras terminaba el artículo de noticias sobre la salida de Colt de la cárcel. El jefe iba a ponerse como una puta fiera.

Abrí los contactos de mi teléfono y traté de recordar el último número de contacto que me había dado:

Colt

Si trece años esperando en el corredor de la muerte me enseñaron algo, fue esto: No tiene ningún puto sentido tener miedo a la muerte si no vives la vida.

Aprendí de joven que nada hacía más temible a un hombre que apagar la vida de otro como lo harías con un cigarrillo en tu bota. Y, al igual que la primera bocanada de humo que llena los pulmones, mi primer sabor a sangre me enganchó.

Nada eleva más a un hombre que tener la vida de otro en sus manos. El único problema es que, cuanto más alto estás, más duro caes.

Matar me había llevado a lo más alto de los bajos fondos. Todos los hijos de puta perdidos y atormentados me temían o se presentaban ante mí. Cuando te comprometías con mi club, me entregabas tu alma, tu existencia y todo lo que poseías.

Todos mis miembros sabían que su muerte sería a manos mías. Sin embargo, incluso con eso en mente, nunca tuve un puto problema para conseguir que los hombres se comprometieran. Verás, todos eran tan adictos a la vida como yo, y sabían que mientras se mantuvieran leales, no había nada que temer.

Valoraba la lealtad más que cualquier otra cosa.

Me la gané poco a poco y la di en contadas ocasiones, pero hace trece años cometí un error y di demasiado, demasiado pronto. Puse mi lealtad en las manos equivocadas y me enviaron al corredor de la muerte por ello.

Ahora, estaba de vuelta como un truco de magia. Libre. Listo para levantar el infierno y tomar más vidas, en lugar de perder otro segundo de la mía.

Mientras estaba de pie en la acera mirando hacia las puertas de la sede del club, se hizo evidente que las cosas no estaban como las había dejado. Cuando me había ido, las cosas no habían estado tan organizadas. Mientras caminaba entre los edificios recién pintados y los malditos arbustos recortados, me sentí aliviado de que al menos una cosa siguiera igual: el emblema de los Vipers MC.

El símbolo estaba pegado en bicicletas, paredes y banderas por todo el maldito lugar. Crecí con la expectativa de retener el honor y el poder que representaba. Ahora, después de trece años entre rejas, por fin podía volver al propósito de mi vida.

Entré en la sede del club por el garaje. El lugar era un pueblo fantasma, lo que sólo podía significar una cosa.

Había una reunión de la iglesia.

Al cruzar el bar vacío, mis ojos se posaron en las puertas que daban a la sala de juntas donde se celebraba la reunión. Por las voces fuertes que provenían del interior, estaban discutiendo algo serio.

Irrumpí a través de las puertas. Era el momento de recuperar lo que era mío.

—¿Os habéis hecho ricos mientras yo estaba dentro, chicos? —Desde que entré en el terreno estaba claro que el club estaba ganando y, por el aspecto del lugar, era mucho dinero.

Una de las señales claras de que un club tiene dinero es su tamaño, y la mesa del club de motos de los Vipers estaba llena con al menos el doble de miembros que hace trece años.

—El Diablo ha vuelto, y por eso la muerte nos llama por nuestros nombres —murmuró en voz baja Dive, un miembro vitalicio que me sorprendió que aún respirara. El viejo bastardo siempre estaba cerca cuando yo era un niño, siempre murmurando sin sentido.

Papá solía decir que las drogas de sus años de juventud le habían afectado, mientras que mi abuelo decía que Dive era el Guardián del Diablo.

Ese era exactamente el papel de Dive en el club: mantener los registros del Diablo al día y medir mi éxito con el de mi padre, y el suyo, y así sucesivamente.

Mientras hubo un Diablo, hubo un Guardián. Como un sacerdote que alababa a los pecadores, era el hombre al que acudir cuando la cosa se ponía fea.

Al mirar a mis supuestos "hermanos de club", no pude sentir ni una pizca de lealtad en la mitad de ellos. Estos hombres llevaban el emblema del club de motos de Vipers, el legado de mi familia, en sus espaldas, y la mayoría de ellos no podía mirarme a los ojos.

Ladeé una ceja. —¿Qué, no hay fiesta de bienvenida para mí?

Pick se levantó de su silla —mi silla— en la cabecera de la mesa.

Había dos cosas que todos debían saber sobre Pick. La primera era que el hombre se hurgaba los dientes después de todo lo que comía, y si hacías algún comentario al respecto, te metía el maldito palillo en el ojo. Le vi hacerlo a media docena de chicos en su día. La segunda era que era una verdadera serpiente en la hierba. Lo sabía entonces, pero había sido fiel a mi padre, así que lo mantuve cerca.

—Si es el mismísimo Diablo en mi mesa. No pensé que volverías a ver la luz del día. —Pick habló con un tono como si estuviera escupiendo palabras de mal gusto—. Estaba seguro de que no tendrías las agallas de aparecer aquí si lo salías.

¿Qué acaba de decir?

—¿Necesitas una lección sobre quién manda, Pick?

Es cierto que mi reputación no había aumentado desde que me fui, pero tenía la maldita intención de recuperarla ahora. Empezaría por matarlo si fuera necesario.

Pick gruñó pero no dijo nada. Sus ojos estaban puestos en el hombre sentado a su derecha. ¿Parecía que mi Vicepresidente pensaba que podía nombrar a ~su propio Vicepresidente~?

¿Creía que este club era suyo? ¿Que él estaba al mando? ¿Qué coño estaba fumando? Porque seguro que le causaba delirios.

Fue cuando me devolvió la mirada cuando vi qué era lo que le tenía en vilo. Era el poder.

—Estuve pensando mientras estuviste fuera, Colt. —El bastardo se levantó, y, con la forma en que estaba hablando, bien podría ser la última vez que lo hiciera.

—¿El Diablo sigue siendo el Diablo si ningún pecador le teme?

Pick miró a los demás hombres. Todos ellos permanecieron en silencio. No podían pensar seriamente en estar al lado de este... ¡esta puta excusa lamentable de hombre y escucharlo divagar!

Pick me devolvió la mirada, ligeramente engreído. —Los tiempos han cambiado, hijo, y temo decirte que estás anclado en el pasado.

Hijo. Con esa palabra saliendo de su boca, la Glock metida en la cintura de mis vaqueros empezó a arder contra la piel de mi espalda.

—El futuro de este club depende de algo más que un hombre que se emociona matando. El club necesita cerebro, y cuestionamos el tuyo, Colt. Dirigiste una masacre a plena luz del día. Nos llevaste a todos al matadero.

Sus ojos se estrecharon sobre mí. —No parece que tengas lo que este club necesita para sobrevivir en el mundo actual. Han cambiado muchas cosas desde que te fuiste. Además, ¿por qué ensangrentarse cuando puedes enriquecerte y estar limpio al mismo tiempo?

¿Desde cuándo mi club es limpio?

—Tu corona está en llamas, Pick. Ningún hombre cuerdo te va a creer. —Escupí las palabras.

No podía creer lo que estaba escuchando. —Es imposible que seas el futuro de este club. La historia de los Vipers está en la sangre de mi familia.

La amargura de la situación me recorría el cuerpo. Seguramente los chicos podían ver que seguir a este hombre llevaría a una guerra. Joder, acabo de cumplir trece años por este club.

¿Qué había hecho Pick? Sentarse y enriquecerse con la reputación de mi club.

Una reputación que mi familia había creado.

—Vamos a hacer una votación. —Pick me miró como si ya supiera cuál sería el resultado—. Todos los que piensen que el tiempo de Colt con los Vipers ha terminado, que levanten la mano.

Trece putos años que había pasado entre rejas por mantener el honor y la lealtad al nombre de este club.

Durante trece años planeé lo que haría cuando saliera, y parece que, mientras yo planeaba mi próximo movimiento, Pick había estado planeando el suyo.

Todos estos años había estado sentado aquí rezando para que me pusieran la inyección. Debería haberlo sabido: nunca apuestes contra el Diablo.

—¡Votemos! —gritó Pick, haciendo que algunos de mis antiguos miembros saltaran y levantaran las manos.

Era como si Pick tuviera las putas cuerdas atadas y todo lo que tenía que hacer era tirar de ellas con una orden.

Sólo cinco no levantaron la mano.

Pick miró al hombre más cercano a él, que tenía ambos brazos firmemente cruzados sobre el pecho. Scorp. Vaya, si era el último hombre en pie. Scorp parecía mayor ahora, pero trece años envejecen a cualquiera.

El tiempo no había sido bueno conmigo, pero nunca olvidé al hombre que estuvo a mi lado cuando las balas volaban directamente hacia nosotros. El hombre que estuvo a mi lado cuando me esperaba una condena en prisión. Incluso ahora, cuando su lealtad hacia mí fue puesta a prueba de nuevo, Scorp estaba a mi lado.

Basándose en su posición en la mesa, Scorp se había ganado su camino en las filas.

Se sentó delante de los ejecutores y al lado del Vicepresidente que, en ese momento, tenía una ligera sonrisa en la cara, como si este fuera el momento que había estado esperando.

Apenas recordaba a los otros cuatro hombres que tenían las manos abajo. Habían sido prospectos en el club en el momento en que goberné.

Habría tenido más sentido que se quedaran con Pick.

En cambio, los hombres a los que consideraba miembros vitalicios tenían las putas manos levantadas.

—Este hombre —suplicó Pick a los cinco—, no es más que un fantasma. No es él quien ha puesto la comida en vuestra mesa. ¿Por qué volver a confiar en él? Sus días están contados. Los detectives vendrán a por él dentro de poco. Un hombre no sale tan facilmente del corredor de la muerte.

Cada palabra que me lanzaba era otro tronco cubierto de gasolina en el puto montón, y Pick ahora estaba pasando la cerilla sobre él.

El silencio volvió a la sala, pero el desacuerdo entre mis hombres y los de Pick hizo que el aire fuera jodidamente tenso y espeso.

—Todos sabemos que estás metido en alguna mierda turbia, Pick —interrumpió Scorp.

—No te sientes ahí a predicar que no lo eres. Sé que tú y tu equipo estáis teniendo reuniones a nuestras espaldas. Estáis haciendo movimientos en un tablero de ajedrez del que no sabemos nada. Ese no es un futuro que me interese.

—Si te vas de esta mesa, hijo, no hay vuelta atrás —amenazó Pick a Scorp, y a diferencia de los otros hermanos del club, Scorp no se derrumbó.

Scorp miró a los miembros que tampoco tenían las manos levantadas. —¿Qué pensáis, chicos?

Los miembros que no habían levantado la mano a la llamada de Pick se pusieron en pie y cruzaron la sala para rodearme.

Cada uno de ellos sacó sus Glocks y apuntó a Pick.

Los hombres de Pick —todo el puto resto de la sala— se pusieron en pie y sacaron sus armas.

Esa sonrisa retorcida volvió a aparecer en el rostro de Scorp. —El motín es la excusa de un hombre débil, y tú estás tratando de llenar unas botas terriblemente grandes.

—Estás quemando puentes y años de servicio aquí, Scorp. ¿Por qué lo apoyas? —Las palabras de Pick se gritaron.

—Porque es el Diablo. ¿Realmente pensaste que no recordaríamos quién es la sangre de este club? Colt es, y siempre ha sido, nuestro presidente.

Todas las armas seguían levantadas hasta que Pick hizo un gesto con la cabeza y sus hombres se retiraron. Siempre le habían gustado las reglas, y el código de los moteros significaba que había que dar a cualquier hombre que quisiera abandonar el club la oportunidad de salir de la propiedad. Sin embargo, una vez que salían de la propiedad, se acababan las oportunidades.

Así que, por ahora, Pick tenía que dejar libre a mi pequeño grupo de hombres.

—La historia me impide cortarte la cabeza —le dije a Pick, con mi arma aún apuntando a él.

—La última vez que lo comprobé, estabais en inferioridad numérica —intervino el Vicepresidente.

Si pensó que no tenía ganas de acabar con su vida, se equivocó.

Haciendo una señal a mis hombres para que desalojaran la sala, no pude evitar que una leve sonrisa aflorara a mis labios mientras miraba a Pick a los ojos y le decía: —Estas muertes corren de tu cuenta.

Con un movimiento de muñeca, disparé al conducto de gas que atravesaba el techo...

...y la sala de juntas del club de motos de los Vipers estalló en llamas.