La richiesta di Reaper

ABBY

Tutti ricevono un'educazione.

A tutti viene insegnato l'essenziale della vita dai genitori e, a volte, non sempre si rivela essere la cosa migliore per noi figli.

Ho imparato a rollare una sigaretta prima che mi venisse insegnato ad allacciarmi le scarpe.

Suppongo che in molte famiglie questo sarebbe stato considerato strano, ma nella nostra era una cosa normale.

Mio padre, Jed Harrison, era il presidente della Carta Madre dei Figli di Satana.

Era un uomo duro e rude, assente per la maggior parte della mia infanzia.

Mia sorella, Kim Harrison, era alta e bionda e gli occhi di tutti erano naturalmente attratti da lei. Aveva la capacità di ottenere l'attenzione di qualsiasi uomo e non doveva fare molto per mantenerla.

Era anche la mia gemella.

Condividevamo caratteristiche simili; eravamo entrambe alte, magre e bionde ma, osservando abbastanza da vicino, avevamo differenze evidenti. Per la maggior parte delle persone, però, era difficile distinguerci.

La Carta Madre, che chiamavamo casa, sorgeva in un appezzamento di terra incolta di dieci acri, in cima a una grande collina.

La clubhouse non era tradizionale.

La casa principale, dove vivevamo, il garage e il bar erano recintati da filo spinato, il che mandava un chiaro messaggio...

Fanculo.

Il bar era completo di tavoli da biliardo, TV su ogni muro e stanze in fondo al corridoio per quando le coppie non potevano tornare alla casa principale.

Io e Kim siamo cresciute con il codice dei fratelli e abbiamo capito il mondo che per molti era un mistero.

Conoscevamo le differenze tra le donne del club e le "vecchie signore".

Papà diceva sempre: "La donna di un fratello sa solo quello che lui le dice".

Non dovevamo mai interferire. Abbiamo visto molte cose, ma abbiamo sempre tenuto la bocca chiusa.

Papà ci faceva spesso partecipare alle uscite del club, quelle non pericolose. Prendeva sul serio la nostra sicurezza e non si fidava di nessuno.

Mamma ci ha lasciati, ma non l'ha fatto per scelta.

Il cancro al seno l'ha presa quando Kim e io eravamo ancora piccole, appena dieci anni.

Non ha fatto solo male perderla; ci ha distrutte.

Una volta io e Kim andavamo d'accordo. Dopo la morte della mamma, non potevamo stare nella stessa stanza senza volerci uccidere a vicenda.

Papà ha fatto del suo meglio, ma non è nato per essere un genitore e, diavolo, non ha mai voluto essere un padre.

Voleva essere il padre distante che si faceva vedere ogni tanto, ci diceva che ci voleva bene e poi se ne andava di nuovo, ma ha dovuto prenderci a tempo pieno e questo ha davvero gettato un petardo nella sua idea di genitore.

Così siamo cresciute nella clubhouse: non il migliore dei posti per crescere due adolescenti, ma anche i ragazzi ci hanno preso sotto le loro ali e non ci hanno mai fatto del male.

I miei ricordi più belli sono quelli legati ai motociclisti-tatuati e ai criminali.

Kim si è buttata nello shopping, nel flirtare e nel trucco, io nell'arte e nello studio, allontanandomi il più possibile dalla gente.

Kim amava il liceo; io lo odiavo.

A papà, o "Roach" come era conosciuto nel club, non importava cosa facevamo, purché fossimo felici, e credo che, nel nostro modo contorto, lo eravamo.

Kim era felice di rubare le sigarette dalle giacche dei motociclisti e di sgattaiolare via con i ragazzi. Io ero felice nella mia stanza a disegnare sul mio album da disegno.

Gli anni passarono lentamente e, in poco tempo, compii sedici anni; o, dovrei dire, avevamo compiuto sedici anni.

I miei interessi erano rimasti gli stessi: disegnavo e andavo a scuola.

A parte le parolacce e le occasionali scazzottate, ero una studentessa modello e la figlia che non faceva esplodere la testa di papà ogni cinque minuti, a differenza di mia sorella.

L'interesse di Kim per i ragazzi era scomparso. All'inizio, credevo che fosse perché se li era già scopati tutti.

Ma la vera ragione era che aveva una cotta per il vicepresidente di papà, Trigger.

Mio padre era cieco all'aperta attrazione di Kim per Trigger, ma il resto del mondo non lo era; almeno, io non lo ero.

Ogni volta che alzavo lo sguardo, sembrava che l'uno stesse rivolgendo all'altra sguardi suggestivi.

Non sapevo che cosa Kim vedesse in lui e perché volesse andare lì, dove tante altre donne erano state prima, non riuscivo a capire.

Lui era un uomo, lei era a malapena una ragazza, eppure questi fattori non sembravano fermare nessuno dei due.

Trigger era lo stereotipo del motociclista. Quando non controllava mia sorella, spaccava il cervello a qualcuno o lavorava sulla sua Harley.

Aveva un'altezza tale da mettere in ombra tutti, ostentava muscoli che si gonfiavano e portava molto bene lo sguardo incazzato.

Papà mi aveva detto che Trigger era il miglior vicepresidente che avrebbe potuto chiedere. Era uno a cui non dispiaceva "sporcarsi le mani".

Personalmente, mi dava i brividi e, se potevo evitarlo, lo sfuggivo.

Essere cresciuta in un club significava due cose: avevo scoperto che cosa fosse il sesso prima di qualsiasi altra ragazza della mia età e avevo iniziato a fare la barista non appena ero riuscita a tenere in mano un bicchiere e a versare un drink.

Il che mi aveva portata più o meno a questo punto della mia vita: servire motociclisti ubriachi e bestemmiatori da dietro un bancone, mentre Kim sedeva in un angolo a fare gli occhi a Trigger, che dicevano "scopami".

***

Versai a Gitz, vero nome Brad, un altro bicchierino.

Lui, a differenza di tutti gli altri, non era coinvolto nella ruggente festa che papà stava tenendo per una banda in visita.

Non aveva lasciato il bar e non aveva smesso di spingere il suo bicchiere vuoto verso di me.

Gitz aveva poco più di vent'anni; imprecava molto e andava a letto con molte donne del club, ma una, chiamata Lilly, aveva sempre la sua attenzione.

Se n'era andata la settimana precedente - anche se Gitz aveva votato contro, papà le aveva permesso di lasciare il club dopo sette anni di servizio.

Le donne del club sono di proprietà del club e, come i motociclisti, giurano fedeltà.

A differenza dei motociclisti, però, non ricevono rispetto e, di solito, vengono chiamate "fighette del club".

Immaginai che questo fosse il motivo per cui Gitz stesse bevendo così tanto e ignorando la festa intorno a lui.

Non lo ammetteva ad alta voce, ma gli piaceva Lilly ed era stato il suo stupido orgoglio che gli aveva impedito di reclamarla come sua signora.

Da quello che Lilly mi aveva detto, questo era parte del motivo per cui se ne era andata.

"Abby, tesoro!" Papà sbatté la sua birra sul bancone, la sua faccia rossa e arrossata dall'eccitazione. "Hai bisogno di una pausa, tesoro?"

Fare la barista non era la direzione che vedevo per la mia vita, ma non mi opposi.

"No, papà, sto bene". Gli feci un sorriso, riempii il bicchiere di Gitz e poi tirai fuori alcune birre dal frigo.

"Fai una pausa, tesoro; è tutto il giorno che riempi il bicchiere di Gitz". Papà agitò la sua mano ubriaca per farmi andare via.

Non volendo entrare in una discussione, mi tolsi di mezzo e lasciai che un altro ragazzo, Tom, prendesse il mio posto.

"Potrei prendere un po' d'aria fresca allora".

Diedi una pacca sulla spalla a papà e gli passai davanti. Quando papà bevve, la sua dura scorza si ammorbidì lentamente.

Era uno dei rari momenti in cui mi ricordava il mio padre d'infanzia. Non il "Roach" come lo conoscevano tutti.

Mi feci strada tra la folla, fino a quando la mia mano si posò sulla porta sul retro e uscii all'aria fresca.

Il vicolo scarsamente illuminato si trovava tra il bar e la casa principale.

Era dove tenevamo i bidoni della spazzatura e non era la porta che usavamo principalmente, ma era la mia via di fuga veloce.

Mi stavo dirigendo nel vicolo diretto alla casa, quando sentii la porta sul retro aprirsi dietro di me e qualcuno uscire.

Mi voltai. Nessun altro usava quella porta e mi bloccai quando i miei occhi si posarono su quelli di un ubriaco.

Mi si gelò il sangue nelle vene, comprendendo all'istante che ero fottuta.

REAPER

Un uomo ubriaco ha un'anima felice.

Mio padre mi aveva cresciuto credendoci, ed eccomi lì, a vent'anni, che barcollavo fuori dalla porta posteriore della clubhouse.

La Carta Madre sa come organizzare una festa di benvenuto.

Ero appoggiato a un bidone della spazzatura, cercando in tutti i modi di trattenere l'alcool, quando sentii un urlo.

Guardando intorno al cortile buio, non riuscivo a vedere nulla fuori posto.

Poi, sentii di nuovo l'urlo, seguito da una conversazione sommessa.

La musica martellante del club e il forte ruggito degli uomini ubriachi smorzavano i suoni e non potevo essere sicuro che fosse la mia mente a giocarmi degli scherzi.

Mettendo una mano sul muro, lo seguii finché non la vidi...

Gridare e sbattere i suoi piccoli pugni contro le spalle di un uomo che le afferrava i fianchi.

Sbattei le palpebre per allontanare l'offuscamento da ubriaco che si stava insinuando nella mia visione, lottando per non svenire.

"Non sono Kim!" urlò, frenetica, e continuò a colpirlo.

Più si muoveva, più era intrappolata.

Lui l'aveva bloccata contro il muro, strofinandosi contro di lei.

Non era interessato a quello che lei stava dicendo e sapevo che c'era solo una cosa che gli passava per la testa.

Feci un passo indietro e pensai di allontanarmi completamente - non spettava a me mettermi in mezzo.

Ma mi ritrovai a muovermi verso di loro.

"Basta, Trigger!" urlò lei. Il terrore e il panico nella sua voce rivestivano ogni parola.

"Ehi!" Urlai nel vicolo e sapevo che lui mi avrebbe sentito, ma essendo il cazzone ubriaco che era, mi ignorò. "L'hai sentita. Lasciala stare!"

Trigger aveva preso il suo nome perché era sempre il primo a tirare la corda. Era un cazzone completo e avevamo partecipato a numerose risse.

"Vaffanculo, Reaper. Questo è tra me e la mia ragazza". La rabbia si diffuse sul volto di Trigger, mentre mi sputava addosso quelle parole.

Anche se il codice dei fratelli era di non intralciare mai il cazzo di un altro fratello, ho fatto un passo più vicino a lui, dandogli un sacco di preavviso.

Gli avrei mostrato perché mi chiamavano Reaper, il Mietitore.

"Non le piace. Ora stai indietro, cazzo".

Il controllo della rabbia non era il mio forte e l'alcol alimentava la mia rabbia.

Guardai la ragazza; era terrorizzata, le lacrime le scendevano sulle guance.

"Non sono la fottuta Kim", gli urlò in faccia e lo spinse di nuovo con tutta la sua forza, ma non lo spostò nemmeno.

Era debole, piccola e, dopo aver dato una seconda occhiata, era anche palese che fosse giovane.

L'avevo avvertito; non mi aveva ascoltato.

Lasciai che la mia rabbia prendesse il sopravvento, dunque avanzai e lo afferrai per la nuca.

"Cazzo, non mi hai sentito?" Dissi. "Lasciala stare, cazzo!"

Lo buttai all'indietro, strappandogli le mani sporche da lei.

Lui fumava. Potevo quasi vedere il vapore uscire dalle sue orecchie.

Lo stuzzicai con gli occhi, volendo che mi attaccasse. Non c'è niente di meglio di una lotta per una donna, anche se in questo caso avrebbe potuto essere una ragazza.

"Come vuoi". Lui la guardò, i suoi occhi brucianti. "Ti scopo dopo, Kim".

Lo guardai barcollare via, bastardo di un vicepresidente quale era. Non avrei mai potuto credere che Prez avesse davvero rispetto per quella piccola merda.

Mi voltai a guardarla.

Il suo respiro era pesante, mentre si appoggiava al muro.

I suoi occhi incontrarono i miei e fu così; andò in crisi.

Le sue lacrime iniziarono a scorrere più velocemente, non intenzionate a fermarsi.

Odiavo le donne che piangevano più di quanto odiassi la fottuta legge, ma non la lasciai.

"Dai, tesoro, calmati. Se n'è andato ora". Le misi una mano sulla spalla, abbassando la testa, in modo da poterla guardare negli occhi sfocati.

Non sapevo che cosa cazzo stessi facendo. Rimasi lì, sembrando sempre più un pivello a ogni secondo che passava.

I suoi singhiozzi si trasformarono presto in isterismi, facendo sì che il suo respiro si acuisse.

Fanculo. Che diavolo faccio?

Avrei voluto prestare più attenzione al fottuto dottor Phil, o a qualche altro merdoso programma televisivo diurno.

Le spostai i capelli biondi dal viso liscio e bianco.

Non avevo mai visto nessuno piangere tanto quanto lei.

"Dai, tesoro, calmati". Le strofinai la spalla, stando di fronte a lei in modo goffo.

Era così fuori dalla mia portata; sarei dovuto rimanere al fottuto bidone della spazzatura.

Lasciò cadere la testa sul mio petto e io le avvolsi le braccia intorno, e lei continuò a piangere, inzuppando presto la mia maglietta di lacrime.

Il mio cuore batteva più velocemente.

Questa giovane ragazza si fidava di me abbastanza da permettermi di toccarla. Non mi conosceva nemmeno, ma si stava aggrappando a me per la vita.

Il suo corpo minuto si incurvava perfettamente nel mio petto. Tenni le mie braccia intorno a lei, sentendomi come se la stessi proteggendo da tutto il maledetto mondo.

"Io... Lui...", balbettò nel mio petto. "Se tu non fossi arrivato..." Allontanò la testa dal mio petto e mi guardò. "Grazie".

Fissai i suoi occhi azzurri come il cristallo, che erano incorniciati da cerchi rossi e gonfi.

"Grazie, Kade".

Lacrime grasse scivolavano lungo le sue guance, ma lei teneva gli occhi fissi sui miei.

"Mi conosci?" Mi sarei ricordato di averla incontrata, perché aveva un viso e un corpo che nessun uomo avrebbe mai dimenticato.

"Sei il vicepresidente della Carta Occidentale dei Figli di Satana". Deglutì bruscamente. "Tutti ti conoscono".

"Non tutti, tesoro".

Le mie labbra si contrassero in un sorrisetto e non potei impedirmi di asciugarle sotto gli occhi con il retro della manica.

"Stai bene ora?"

Fece un cenno con la testa. "Penso di sì".

Le sue lunghe ciglia sbatterono verso di me.

"Grazie, Kade. Ti devo un favore".

Potevo contare sulle dita di una mano quante persone mi chiamavano Kade: mia madre, mio padre, mio fratello, il mio presidente quando era incazzato e questa dolce ragazza.

Mi chiamavano "Reaper" anche prima che diventassi VP, perché liberavo il mondo dai pesi morti.

"Vuoi che ti porti a casa?" Chiesi alla ragazza, guardandola mentre continuava ad asciugarsi le lacrime.

Anche se, a pensarci bene, ero tutt'altro che in forma per avere il controllo di un veicolo a motore.

Come una cosa così dolce fosse finita qui, non lo sapevo, ma se tutto fosse andato bene, questo le avrebbe insegnato a stare lontana da posti come questo e dalle persone che vi abitavano.

"No". Scosse la testa. "Io vivo qui".

Alla clubhouse dei Figli di Satana?

La squadrai di nuovo dalla testa ai piedi.

Sembrava troppo giovane per essere una puttana del club o, come alcuni si riferivano a loro, proprietà del club.

Non sembrava nemmeno una di loro.

Non sembrava il tipo di ragazza che dovrebbe frequentare una clubhouse piena di sporchi motociclisti.

Era il tipo di ragazza con cui un ragazzo come me non avrebbe mai avuto una possibilità.

"Quanti anni hai?" Le chiesi. Sentivo la mia curiosità crescere ogni volta che fissavo quegli occhi azzurri e cristallini.

"Sedici". I suoi occhi si bloccarono sui miei. "Perché?"

Se tu fossi legale, bambina... Maledetti gli dei per aver creato questa tentazione.

"Un po' giovane per essere in giro qui, no?"

Appoggiai il braccio sul muro. I suoi occhi non abbandonarono i miei nemmeno una volta.

Scommetto che non sa ancora quanto siano potenti i suoi opali blu.

"Come ho detto, io vivo qui". Chiuse brevemente gli occhi e, poi, guardò a terra. "Posso chiederti una cosa?"

Avrebbe potuto chiedermi qualsiasi cosa in quel momento e io avrei risposto.

Che diavolo mi sta succedendo?

Non potevo credere alla quantità di potere che aveva improvvisamente su di me. Ma aveva il tipo di bellezza per cui valeva la pena andare in guerra.

Potevo solo immaginare com'era alla luce del sole.

Ero sicuro che queste ombre scure e il cielo notturno mi nascondevano la maggior parte della sua bellezza.

"Certo, tesoro, chiedi pure".

"Non dirlo a mio padre". Lei mise la sua mano sul mio petto. "Lui ama Trigger. Kim è solo una fottuta idiota".

Chi cazzo è Kim?

Più importante, chi cazzo è suo padre?

Stavo per farle entrambe le domande, ma mi fermai quando qualcuno fece il mio nome.

"REAPER!" Banger ruggì. Il suo culo ubriaco aveva appena girato l'angolo.

Mi affrettai a nasconderla alla vista di Banger. "Cosa vuoi?" Gli ruggii contro.

"Prez ti vuole".

Bevve un lungo sorso della sua birra e poi gettò la bottiglia di lato.

Diedi un'occhiata alla ragazza, ma lei non mi stava guardando; fissava il terreno.

La maglietta nera dei Metallica che stringeva il suo corpo si era alzata, esponendo la pelle morbida del suo ombelico.

"Stai bene da sola?" Chiesi. Non volevo davvero lasciarla e questo mi dava fastidio.

Perché diavolo mi importava se questa ragazza stesse bene o no?

Mi ero comportato da gentiluomo - il mio dovere verso di lei era finito.

Ma ancora non mi mossi.

"Sì". I suoi capelli biondi caddero di lato mentre mi guardava. "Starò bene".

Non le credevo, ma Banger mi disse di sbrigarmi.

Annuii con rammarico e iniziai a incamminarmi verso il bar.

"Vorrei che non dovessi andare così presto", la sentii sussurrare dietro di me.

Le sue parole mi fecero fermare sui miei passi. Mi voltai verso di lei.

"Sì... e io vorrei che tu fossi legale, cazzo".

"Il proibito è sempre più desiderabile". Gli angoli delle sue labbra si mossero verso l'alto e, per la prima volta, vidi il suo sorriso.

Seppi subito che era qualcosa che non avrei mai dimenticato e volevo prendermi a pugni per averlo ammesso con me stesso.

Feci un cenno con la testa e le rivolsi un sorriso, prima di camminare nel vicolo verso Banger, che si stava lamentando perché me la stavo prendendo comoda.

Non mi voltai a guardarla. Ma volevo farlo, cazzo.