Die erste Chance

Natalie

" You say you want me! That you need me! Then get on your fucking knees…~" ~

Ich kann dieses Lied nicht ausstehen. Ich will auch nicht aus dem mit Federn gepolsterten Bett aufstehen und meinen Wecker ausschalten, um das schreckliche Lied auszuschalten.

Ich bin mir sicher, dass Layla für dieses Konzert einen total verschönerten Morgen geplant hat. Aber zuerst muss ich aufstehen und das schreckliche Lied abstellen. Dann Kaffee.

Meine morgendliche Routine kann ich nicht verlassen: Kaffee, Zigarette, dann duschen und dann bin ich hoffentlich wach genug, um mich mit Layla zu unterhalten.

Ich habe es schon einmal versucht, meine Routine zu verlassen.

Das ging weder für Layla noch für mich gut aus, denn am Ende überredete sie mich zu einem Blind-Date, das sie geplant hatte und von dem sie verpasst hatte mich bis kurz vor knapp zu informieren.

Ich überlegte, ob ich hingehen sollte, aber meine Angst machte mir einen Strich durch die Rechnung. Ich hätte mich blamiert, wenn ich hingegangen wäre.

Zu sagen, dass ich meine Lektion gelernt habe, ist eine Untertreibung; sie rief mich verletzt und beleidigt an, als das Blind-Date sie anrief, weil ich nicht erschienen war.

Seitdem versucht sie, mich zu überreden, Dinge zu tun, von denen sie weiß, dass ich niemals zustimmen würde. Nicht so wie bei einem Blind-Date, aber zum Beispiel bei diesem Konzert.

Sie erinnert mich ständig daran und lässt mich auch am Tag selbst nicht in Ruhe. Sie sichert sich ab, dass ich den Plan mitmachen werde, den sie für mich ausgeheckt hat.

Das ist clever, das muss ich ihr lassen, aber es ist auch hinterhältig.

Widerwillig werfe ich meine Bettdecke von mir. Ich ziehe meinen rosa Fleece-Bademantel an und schlüpfe in meine Hausschuhe, die direkt neben meiner Zimmertür stehen.

Als ich in die Küche gehe, um mir einen leckeren französischen Kaffee mit Vanillegeschmack zu machen, sehe ich, dass Layla noch nicht wach ist.

Noch ein paar Minuten Aufschub, dann muss ich mir den ganzen Tag anhören, wie sie über den "leckeren" Steele schwärmt.

Sobald der Kaffee kocht, öffne ich die Glasschiebetür zu unserem Balkon, der neben dem Wohnzimmer liegt. Da es Juni ist, ist die Hitze bereits brütend heiß.

Zum Glück weht auch der Wind und macht die Hitze erträglich. Ich zünde mir meine Morgenzigarette an. Der erste Zug in meiner Lunge ist ein Volltreffer. Die Stelle, die schon lange gefüllt werden musste.

Mein Verlangen hat endlich seine Erlösung gefunden. Ich weiß, dass die Leute immer predigen, vor allem Layla, dass es "mich umbringen wird" und "Weißt du, was für Gifte in diesen Krebsstäbchen drin sind?"

Ich lebe nicht uninformiert und ich halte mich für ziemlich intelligent. Also, ja, ich weiß, was in diesen "Krebsstäbchen" drin ist. Ich weiß auch, dass mich das eines Tages umbringen könnte. Aber das können auch viele andere Dinge.

Aber heute ist ein weiterer glorreicher Morgen, an dem mir das egal ist.

Wenn ich die Zigarette inhaliere, überkommt mich ein Gefühl der Ruhe, das in meiner Lunge beginnt, sich nach außen ausbreitet und mir das Gefühl gibt, viel leichter zu atmen.

Ich drücke meine Zigarette aus und gehe hinein, um meinen Kaffee zu kochen. Das ist der Moment, in dem Layla beschließt, mich mit ihrer Anwesenheit zu beglücken.

"Du riechst nach Rauch, Nat. Wann hörst du endlich auf?"

"Keine Sorge, ich werde duschen, bevor wir heute losfahren, und ich werde Handdesinfektionsmittel und Pfefferminzbonbons mitnehmen. Zufrieden?"

Sie ringt sich ein Lächeln ab.

Ich weiß, dass sie das nicht glücklich macht, aber weil ich einen Kompromiss eingehe, wird sie diese Schmolllippen fest schließen und die Lektion, die sie mir heute über die Zigarettenproduktion erteilen will, im Zaum halten.

"Layla, ich gehe duschen und ziehe mich an. Dann können wir über unsere Pläne für den Tag reden. So wie ich dich kenne, weißt du, dass du geplant hast", sage ich ihr mit vorgetäuschtem Enthusiasmus.

"Es wird dir gefallen, was ich geplant habe, Nat." Sie quiekt vor Aufregung.

"Da bin ich mir sicher", murmele ich auf dem Weg in mein Schlafzimmer.

Ich schnappe mir mein neues Tom Petty-Hemd, das noch in der Tüte von gestern auf dem Boden meines Schlafzimmers liegt.

Ich öffne die Schublade meiner Kommode und hole meinen schwarzen Spitzen-BH und meinen Slip heraus, dann meine Lieblingsjeans.

An einigen Stellen sind kleine, künstliche Risse zu sehen und die Nähte sind ausgefranst, aber ich werde diese Sachen nie loswerden. Außerdem passen sie perfekt zu meinem neuen Hemd.

Passende BHs und Höschen sind eine kleine, schrullige Obsession von mir. Sie müssen außerdem bequem sein.

Ich will nicht, dass sich ein Draht in meinen Brustkorb gräbt oder ein Übermaß an Polsterung meine Brust aussehen lässt, als hätte ich ein Paar ballonförmiger Brüste.

Nur weil ich die Form meines Körpers unter zu weiten Klamotten verstecke, heißt das nicht, dass ich mir nicht gelegentlich gefallen möchte.

Dieses heimliche Selbstbewusstsein unter meiner Kleidung zu haben, steigert mein Selbstwertgefühl um ein Stück.

Ich entscheide mich für einen klassischen schwarzen Demi-Cup-BH und einen passenden schwarzen Slip, der mir immer über meinen prallen Hintern zu reichen scheint.

Ich hänge meinen Bademantel an die Rückseite meiner Tür, ziehe meine Hausschuhe aus und gehe mit meinen Klamotten in der Hand ins Bad. Ich ziehe mein Tank-Top und meine Shorts aus und beginne das Ende meiner Routine.

Ich schalte die Dusche aus und trete auf den Badezimmerteppich, das Wasser tropft von meinem Körper und durchnässt den Boden.

Ich nehme eines der Handtücher und wickle es um meine Haare, dann nehme ich das andere Handtuch und beginne, meinen Körper abzutrocknen. Zuerst mein Gesicht, dann meine Arme, eins nach dem anderen. Meine Brüste, dann meine Beine, bis ich ganz trocken bin.

Gespannt auf Laylas Pläne, werfe ich meine Klamotten über und treffe sie in der Küche.

"Natty..." Das sagt sie nur, wenn sie etwas vorhat.

"Sei mir nicht böse, aber ich habe uns einen Termin im Friseursalon gemacht - du weißt doch, wie gerne ich mich vor einem Konzert verwöhnen lasse und entspanne. Ich dachte, wir könnten einen gemeinsamen Vormittag daraus machen."

Und ihr nur allzu bekanntes: "Das ziehst du doch nicht an, oder?"

"Doch", sage ich zögernd und stelle ihre wertende Bemerkung in Frage. "Ich trage etwas, in dem ich mich wohl fühle. Du weißt, dass ich keine Aufmerksamkeit will, also warum sollte ich mich so anziehen, als wäre das mein Ziel?"

Ich ziehe mich immer so an. Was zum Teufel ist in letzter Zeit mit ihr los?

"Okay, okay, ich dachte nur, wenn du dieses schäbige Ding anziehst, ist das für deine entspannten Tage zu Hause. Nat, du hast einen geilen Körper. Wenn du mich nur lassen würdest..."

Ich unterbreche sie an dieser Stelle; ich sehe schon, worauf sie hinaus will. Nö. Das wird nicht passieren.

"Layla, ich bin kein unbeholfenes Sozialexperiment. Verdammt, daran muss ich dich nicht einmal erinnern. Du kannst froh sein, dass ich heute überhaupt mitkomme."

"Weil du mein Mädchen bist, lasse ich das durchgehen. Ich weiß ganz genau, dass du kein Experiment bist. Ich bin deine beste Freundin, also will ich natürlich nur das Beste für dich.

Ich habe es einfach satt, dass du dich hinter Klamotten und deiner unnahbaren Art versteckst. Ich will nur das Beste für dich, Nat! Das will ich wirklich. Du verkaufst dich so unter Wert", sagt Layla flehend.

"Ich will mich nicht zur Schau stellen, weil ich keine Aufmerksamkeit suche. Gerade du weißt doch, dass jede Aufmerksamkeit unerwünscht ist.

Ich versuche es jeden Tag, aber ich kann so etwas einfach nicht tragen", sage ich mit einem leichten Zittern in der Stimme.

Das macht sie oft. Sie stellt mich zur Rede und will, dass ich mich meinen Dämonen stelle. Meinen Körper zu verstecken ist eines der vielen Dinge, die sie zu ändern versucht. Ich bin zufrieden mit dem, was ich bin.

Ich habe Ziele, und die will ich erreichen, ohne dass mich jemand daran hindert.

Layla ist die Einzige, auf die ich auch nur halbwegs hören würde, wenn es darum geht, irgendetwas in meinem Leben zu ändern.

"Also gut, ich werde diesen Streit jetzt erst einmal ruhen lassen, aber glaube nicht eine Sekunde lang, dass ich mit dir darüber streiten werde. Bitte denke über die Dinge nach, die ich sage.

Du weißt, dass ich nur das Beste für dich will, und es macht mich manchmal fertig, wenn ich sehe, wie weltfremd du bist.

Du würdest lieber mit deiner Musik in einem Raum sitzen, als dich mit jemandem außer mir zu treffen. Wir sind auf dem College! Lebe ein bisschen, Nat. Mach dich verrückt, geh auf eine Party, betrink dich und fick einen Fremden.

Es ist mir egal, aber mach einfach etwas, das etwas außer Kontrolle geraten ist. Bist du es nicht leid, die Seile so fest zu halten?", schreit sie fast und versucht, mir das klarzumachen.

Ich merke, dass ich sie zu weit getrieben habe. Sie hält sich immer außerhalb der Grenzen auf, die ich ihr setze. Manchmal ist es einfach zu viel für sie.

Ich versuche, unser aktuelles Gespräch zu verdrängen und handle schnell. "Ich werde darüber nachdenken. Lassen wir es erst einmal gut sein. Machen wir uns auf den Weg zum Salon, wenn du jemals zu deinem verdammten Konzert kommen willst."

"Warte, bis du siehst, wo ich uns einen Termin gemacht habe", sagt Layla fröhlich. Sie freut sich über sich selbst, also nehme ich sofort an, dass sie eine ordentliche Summe Geld in diesen Salon gesteckt hat.

Layla verwöhnt sich selbst übermäßig, und wenn ich es ihr erlaube, würde sie das auch für mich tun, so unnötig es mir auch vorkommen mag.

Wir gehen aus der Wohnung und steigen in ihren Prius. Sie redet immer davon, wie toll das Auto für die Umwelt ist.

Layla ist für den Weltfrieden und den Umweltschutz. Wenn man ihr ein leeres Ohr schenkt, kann sie unendlich viel über die grüne Bewegung erzählen.

Auf der Fahrt schalte ich das Radio ein und spiele mit den Radiosendern, bis ich den Beat eines bekannten Lumineers-Songs höre. Nun, das ist Musik. Was Musik sein sollte. In ihrer rohesten und reinsten Form.

Es geht besessene Liebe, darüber, dass er nie über das Mädchen hinwegkommen wird und dass es ihm egal ist, wie schlecht sie ihn behandelt. Man kann es an der zittrigen Stimme des Sängers hören, die Gefühle, die er empfindet.

Ein perfektes Beispiel für wahres musikalisches Talent. Man sollte über das singen, was man kennt, über das, was man durchgemacht hat.

Für die Fans klingt das so aufrichtig, weil sie genau das erleben, was man erlebt hat oder was man in diesem Moment fühlen konnte.

Als der Sound aus den Lautsprechern dröhnt, summe ich mit und bald tut es auch Layla.

Wir kommen im G2O Spa und Salon an. Ich hätte wissen müssen, dass Layla uns im teuersten und luxuriösesten Spa in ganz Massachusetts anmelden würde.

Joy, so steht es auf ihrem Namensschild, begrüßt uns und weiß automatisch, was wir vorhaben. Es scheint, dass Layla hier öfters vorbeikommt.

Wir haben einen Platz im Erlebnisraum gebucht, in dem es nur so wimmelt vor Verwöhnung.

Joy begleitet uns in eine private Umkleidekabine, wo wir uns ausziehen und uns in üppige elfenbeinfarbene Seidengewänder hüllen.

Dieser Raum gehört für die nächsten zwei Stunden uns allein. Wir entspannen uns auf Spa-Betten und atmen dabei einen Eisnebel ein, der angeblich gut für die Atemwege ist.

Ich weiß das nur, weil Layla nicht aufhört, darüber zu reden. Ich dachte, wenn man in ein Spa geht, will man Ruhe und Frieden haben. Nicht Layla und ihrem unaufhörlichen Gequatsche zuhören.

Dann nehmen wir eine tropische Dusche, natürlich getrennt.

Das Wasser ist lauwarm und ergießt sich wie ein Regenschauer über meinen Körper, und der Duft umhüllt meine Sinne: Inselfrüchte und Salzwasser.

Eine Brise wirbelt durch die Luft, die von einem Ventilator an der Decke der Duschkabine kommt, in die locker fünf Personen meiner Größe passen.

Als die Dusche vorbei ist, gehe ich bedauernd zurück in unsere persönliche Umkleidekabine. Layla ist bereits vollständig angezogen und sitzt auf einer Bank an der Wand und wartet auf mich.

Gerade als ich mich fertig angezogen habe, klopft es an der Tür. Es ist Joy, die zurückkommt, um uns in den Salon zu begleiten.

Als wir durch die Halle gehen, die mit dem Salon verbunden ist, sage ich zu Layla: "Nur damit du es weißt, nur weil ich das sehr genossen habe, heißt das nicht, dass ich nicht vorhabe, ohne diesen Luxus zu leben."

Sie grinst.

"Ich werde auch keine drastische Haarveränderung vornehmen. Ein leichter Schnitt und Wachs, und wir sind fertig. Verstanden?"

"Alles klar, Babe. Sei nicht so verdammt verklemmt. Ich habe es genossen, du hast es genossen. Es ist nichts falsch daran, sich ab und zu zu verwöhnen. Du könntest es gebrauchen, so aufgedreht, wie du bist."

Schlampe. Immer das letzte Wort haben.

Als wir uns dem Eingang des Salons nähern, wird Layla von ihrer Stylistin weggezerrt. Eine Frau in meinem Alter mit wunderschönem, glänzendem, rotem Haar begrüßt mich.

Sie sagt mir, dass sie Michelle heißt und fragt mich, was ich gerne machen lassen möchte. Ich wiederhole, was ich Layla gerade gesagt habe: Nichts Drastisches. Ein leichter Haarschnitt und ein längst überfälliges Wachsen der Augenbrauen.

Meine langen Haare waren eine hilfreiche und bequeme Sicherheitskrücke. Ich habe die Emotionen, die ich in meinem Gesicht nicht verbergen konnte, lange hinter meinen Haaren versteckt.

Michelle fleht mich an, ihr zu erlauben, mich zu schminken. Sie ist neugierig darauf, was sie zum Vorschein bringen kann.

Ich stimme unwillig zu, aber nur, wenn sie sich an einen ganz natürlichen Look schafft. Kein aufgetragener Concealer oder Lidschatten und schon gar kein Lippenstift.

Ich bin schon fertig, als Layla herauskommt. Mir fällt die Kinnlade runter, als ich sehe, was sie gemacht hat. In unserem ganzen Leben hat sie sich noch nie die Haare gefärbt, bis heute. Sie hat es sehr hübsch.

Sie hat ihrem schokoladenbraunen Haar ein paar blonde Strähnchen verpasst und es kurz unterhalb der Schultern abgeschnitten. Mir fehlen die Worte. Irgendwie schaffe ich es, ihr ein Kompliment zu machen.

"Du siehst toll aus!"

Da ich den Gedanken in meinem Kopf nicht ignorieren kann, frage ich unverblümt: "Lal, das hat doch nichts mit dem Bandmitglied zu tun, nach dem du so geiferst, oder?"

"Was? Nein!", streitet sie ab.

Ich verdrehe angesichts ihrer offensichtlichen Lüge die Augen.

"Ich dachte nur, bei all dem Gerede über Veränderung wäre es an der Zeit, dass auch ich einen Schritt mache."

"Lügnerin", sage ich und weise ihren halben Versuch einer Entschuldigung zurück. Ein Blick auf die Uhr zeigt mir, dass wir noch eine halbe Stunde bis zur Show haben, auch wenn ich überhaupt nicht da hingehen möchte.

Layla wäre stinksauer. Wahrscheinlich für Wochen. Es ist verdammt langweilig, mit einer schweigsamen, stinksauren Mitbewohnerin zusammenzuleben.

"Na gut, dann lass uns dich und deinen Minikleid-tragenden Arsch hier rausschaffen. Wir müssen doch irgendwo hin, oder?"

Die Aula befindet sich in unserem College. Wir gehen durch die mit Studenten gefüllten Hallen. Es scheint, als wäre das der Ort, an dem man heute Abend sein sollte. Alle warten auf die Show, vor der ich Angst habe, überhaupt dabei zu sein.

Als wir durch die riesigen braunen Türen in die Aula eintreten, machen wir draußen einen Zwischenstopp. Das College hat Essens- und Getränkestände aufgebaut - und sieh mal an: ein Merchandise-Tisch.

Als ich den Tisch betrachte, stelle ich fest, dass sie nur Artikel mit dem Label Steele's Army verkaufen. Natürlich suchen die großen Plattenfirmen und Künstler immer nach Möglichkeiten, Geld zu verdienen.

Ich weiß, dass es normal ist, dass auf einem Konzert oder Festival, wie auch immer du es nennen willst, die Shirts, Sweatshirts, CDs und Poster der auftretenden Band verkauft werden.

Aber normalerweise handelt es sich dabei fast immer um überteuerten, schlecht gemachten Mist. Welcher College-Student kann es sich leisten, achtzig Dollar für ein Sweatshirt mit dem Namen der Band auszugeben?

"Möchtest du etwas trinken?", fragt Layla und unterbricht damit mein stilles Zickenschweigen, so dass ich überrascht zusammenzucke. Ich hasse es, wenn sie sich so an mich heranschleicht.

Zum Glück war niemand in der Nähe, den ich hätte anrumpeln können, als ich vor Schreck gesprungen bin.

"Klar, hol mir bitte eine Sprite", sage ich und greife in mein Portemonnaie, um ihr ein paar Dollar zu geben.

Als ich meine Hand schon halb aus dem Portemonnaie gezogen habe, hält Layla mich auf und legt mir ihre Hand auf die Schulter. "Ich mach das schon, Nat. Du bist ja schließlich wegen mir da." Sie lässt ihre Hand fallen, lächelt und geht zum Getränkeverkäufer hinüber.

Als Layla zurückkommt, reicht sie mir mein Getränk, einen roten Becher mit Eis, der bis zum Rand mit Sprite gefüllt ist. Sie scheut wirklich keine Kosten.

"Benjamin sollte jeden Moment hier sein. Er sagte, er würde uns hier am Eingang treffen."

Ich schätze, das ist derselbe Typ, der gestern in unserer Wohnung war. Derselbe Typ, dem ich mich nicht vorgestellt habe, weil ich davon ausging, dass ich ihn, wie üblich, nicht wiedersehen würde.

Ich mag es nicht, mich mit Laylas Jungs anzufreunden, weil ich weiß, dass sie nicht lange da sein werden, und wenn Layla heute Abend ihren Willen mit dem Leadsänger durchsetzt, ist es für ihn aus mit der Ruhe.

Unbequeme Situationen sind nicht meine Stärke.

Bevor ich Layla zurechtweisen kann, zeigt Benjamin sein Gesicht. Er küsst Layla auf die Wange. Sie lächelt; sie scheint wirklich glücklich zu sein.

"Hey, ich bin Ben", sagt er aufgeregt und streckt seine Hand aus, um meine zu schütteln.

"Äh…, hi, ich bin Natalie", sage ich entschuldigend und stelle mich vor. Ich hatte nicht erwartet, dass er so voller extrovertierter Energie wäre.

„Warum gehen wir nicht rein?“, schlägt Layla vor und bewahrt mich vor einem unangenehmen Gespräch mit ihrem vorübergehenden Verehrer.

Ich bin kein guter Gesprächspartner. Es war schon immer schwierig für mich, neue Leute kennenzulernen. Man schließt Freundschaften, indem man über seine Vorlieben und Abneigungen spricht, indem man Zeit miteinander verbringt.

Das sind alles Dinge, die ich nur sehr schwer mit jemandem teilen kann. Freundschaft ist nichts für mich. Layla ist meine einzige Ausnahme.

"Ja, das klingt nach einer guten Idee. Je früher die Show beginnt, desto früher ist sie vorbei. Je eher sie vorbei ist, desto schneller kann ich gehen", drängt eine angstbesetzte Stimme aus mir heraus.

Wir gehen durch den Eingang. Ich sehe, dass die Bühne bereits für das Hauptereignis vorbereitet ist.

Die Lichter sind an, so dass ich den alten, abgenutzten roten Teppich und die hohen Gewölbedecken unserer Aula sehen kann.

Teil des Wettbewerbs war es, dass unsere Schule ihre Talente präsentieren durfte. Layla hat mich darüber informiert, dass Anfang der Woche Vorspiele stattgefunden haben.

Eine der Bands, die ausgewählt wurde, steht jetzt auf der Bühne. Sie klingen auch verdammt gut. Viel besser, als ich gedacht hätte. Ich wette, der heutige Abend wird für sie die Zeit ihres Lebens sein.

Für so eine Chartstürmer-Band zu eröffnen. Sie werden lernen, dass nach vielen Fehlern das Erreichen der Spitze nicht alles ist, was man sich darunter vorstellt.

Es wurden natürlich ein paar hundert Sitze vor der Bühne entfernt.

"Bei jedem großen Konzert gibt es immer einen Bereich für den Pit", hat Layla einmal gesagt.

Ihre Vorstellung von einer guten Zeit bei der Show ist vorne und in der Mitte; meine Vorstellung von einer großartigen Zeit ist ganz hinten, wo ich alles in mich aufnehme, die Musik erlebe, den Sound, der mich umgibt. Ich schließe meine Seele ein.

Ich schließe meine Augen und höre einfach nur zu. Die Worte zu spüren, die in jedem Lied gesungen werden.

Leider wünschte ich mir bei diesem Konzert nur Ohrstöpsel, um die erbärmliche Musik auszublenden. Ihre Lieder berühren mich nicht, und sie zwingen mich auch nicht dazu, irgendwelche Gefühle zu empfinden.

In ihren Liedern geht es um die Verharmlosung von Liebe, den Verkauf von Sex und einfach nur um Schwachsinn.

Sie hätten einen Song darüber schreiben können, wie man in der Liebe und im Vertrauen ausgenutzt wird; stattdessen haben sie einen Song darüber geschrieben, wie man die Liebe und das Vertrauen ausnutzt.

Jeder Song, der jemals geschrieben wurde, hat eine metaphorische Bedeutung. Songwriter*innen haben die Macht, jemanden körperlich und emotional zu bewegen.

Ich hoffe nur, dass jeder Texter diese Macht nutzt, um eine rohe, reine und ehrliche Bedeutung zu vermitteln.

Ich sehe, dass Layla die Bühne gierig anstarrt. Sie will so nah wie möglich an die Bühne herankommen.

Der Pit ist kein Ort für mich. Ich würde mich höchstwahrscheinlich blamieren, was wahrscheinlich zu einer massiven Panikattacke führen würde.

"Layla, ich weiß, dass du da hin willst, also geh einfach mit Benjamin. Ich komme schon klar", sage ich mit einem aufmunternden Lächeln.

"Bist du sicher, Baby?", fragt sie.

"Auf jeden Fall, geh. Habt Spaß. Ich bin gleich da hinten", sage ich und zeige auf die hinterste Reihe.

Komm zu mir, wenn die Show vorbei ist, oder früher, wenn du früher gehen willst", versuche ich ihr zu versichern, dass es für mich in Ordnung ist, wenn sie mich allein lässt.

"In Ordnung. Und Nat, versuch bitte einfach, die Show zu genießen. Ich weiß, dass du wählerisch bist, wenn es um Musik geht, und du wirst versuchen, dich dagegen zu wehren, aber lass es einfach sein. Öffne dich und genieße es."

Ich gebe ihr ein falsches Versprechen; sie wird nicht gehen, wenn sie ahnt, dass ich es nicht so gemeint habe.

Ich bahne mir einen Weg in die letzte Reihe, während sich andere Studierende aus der entgegengesetzten Richtung an mir vorbeidrängen, um den Pit zu erreichen.

Nach vielem Fummeln und Schieben schaffe ich es schließlich, das Getränk in der Hand ist immer noch voll. Ich setze mich hin, hebe meine Beine hoch und stütze meine Füße auf den Stuhl vor mir.