Al Nadaha

LAYLA

Strazio. È strano che riesca a descrivere con questa parola la musica di una grande orchestra.

A volte, mi sento tranquilla, capace di funzionare, di comprendere ciò che è realmente accaduto. Altre volte, i violini suonano e mi consumano, mentre la tristezza mi impedisce di pensare.

Poi sale in un crescendo, facendo sì che la rabbia vada oltre l'oppressione, mentre ribolle calda come la lava nel profondo del mio sistema.

E, sfortunatamente, il mio cervello è incaricato di dirigere quell'orchestra, riproducendo più e più volte tutti i gesti che mi sono persa e ho tralasciato e tutti i ricordi che voglio disperatamente dimenticare.

Sembra che il mio cervello abbia una sola intenzione: causarmi un'infelicità assoluta...

Lanciando un sospiro esasperato, mi sposto sulla mia scomoda poltrona e do un'altra occhiata all'orologio sul muro.

Sono passati appena dieci minuti da quando sono arrivata qui. E beh, ho già voglia di tornare a casa e strisciare sotto le coperte.

È la prima volta che esco di casa da quando è successo tutto e ogni cosa sembra agitarmi. Il ticchettio dell'orologio sul muro, il suono delle risate e le chiacchiere della gente energica.

Ma in realtà mi dà fastidio l'idea che altre persone siano così felici e piene di sole, ricordandomi che quella ero io solo pochi giorni fa.

Appena prima di scoprire che la persona di cui mi fidavo di più e che amavo più di ogni altra cosa è in realtà un patetico bastardo che mi tradiva con la mia migliore amica.

Quando li ho visti insieme, mi sono sentita come emotivamente in bancarotta, tutta vuota e vacua. Ma poi quel vuoto si è trasformato in dolore, come se qualcuno mi stesse pugnalando ripetutamente nel petto con pugnali affilati.

Poi quel dolore è diventato odio e quell'odio si è trasformato in una rabbia travolgente.

Sono arrabbiata con lui, con la diavolessa che una volta chiamavo amica, e con me stessa più di ogni altra cosa. Sono arrabbiata per il fatto che lo amavo e mi fidavo di lui. Per non essere riuscita a prevederlo a miglia di distanza.

Per non aver guardato sotto la sua maschera di bugie, che nascondeva la realtà del suo carattere disgustoso. Per avergli permesso di farmi del male. E per avermi fatta sentire così debole e fragile.

Ma il detto era vero, dopotutto: "La cosa peggiore del tradimento è che non viene dai tuoi nemici".

"Layla... Layla!"

La voce della segretaria mi riporta alla realtà. Mi ci vuole un po' prima di alzare finalmente lo sguardo verso di lei.

Si è lasciata scappare una piccola risata. "Devi essere stata impegnata a pensare a una nuova storia. L'intero piano mi ha sentito chiamarti, mentre tu eri in un altro universo".

Forzo un sorriso. "Sì, qualcosa del genere".

"Il capo è pronto a vederti e credo che ci siano buone notizie che ti aspettano", mi dice lei, con un enorme sorriso che le decora il viso.

Tuttavia, il suo atteggiamento positivo mi dà davvero sui nervi.

"Lo spero", mormoro prima di accelerare verso l'ufficio del capo, non sentendo il bisogno di prolungare la mia conversazione con lei più di così.

Entrando nel suo ufficio modernamente arredato, lo vedo seduto dietro la sua grande scrivania, con gli occhi concentrati su un file che ha in mano.

Ha più di cinquant'anni, eppure l'età è stata davvero clemente con lui. Non ha molti capelli grigi e penso non li abbia tinti perché aggiungono più stile ai suoi capelli neri come la pece.

La sua pelle bruna è priva di rughe. Ma guardando i suoi profondi occhi marrone scuro, si possono certamente vedere i molti anni di inestimabile esperienza di vita.

Mettendo su un sorriso forzato, annuncio finalmente la mia presenza. "Buonasera, signore".

I suoi occhi si illuminano quando incontrano il mio viso e mi guarda con un enorme sorriso che mostra i suoi perfetti denti bianchi.

A quanto pare, sono io l'unica a essere cupa e tetra da queste parti.

"Ecco la mia brillante scrittrice", esclama.

"Layla, devo ammettere che sono rimasto veramente impressionato quando ho letto le ultime due storie. Sono geniali! I lettori impazziranno quando le leggeranno. Ma due storie in una settimana, è la prima volta".

"Beh, ho avuto molto tempo libero ultimamente", gli do una risposta vaga. È vero, però. Ho a malapena lasciato la mia stanza nell'ultima settimana.

"Spero che questo accada più spesso", dice con un enorme sorriso e io roteo gli occhi internamente.

"Ma seriamente, non capisco perché ti rifiuti di fare la scrittrice a tempo pieno". Il sorriso è sparito mentre mi lancia uno sguardo di disapprovazione.

Questo argomento è un vecchio dibattito tra noi.

Sospira prima di continuare. "Ti ho già detto che ci sarà sempre un posto riservato solo per te in questa rivista.

E i lettori ti amano già. Hai persino fan che ricevono la rivista solo per la sezione in cui scrivi tu".

"Signore, le ho già detto che al momento sto lavorando per ottenere il master e lasciare il lavoro non mi sarebbe di alcun aiuto". Cerco di ragionare con lui.

Ma, in realtà, sto iniziando a considerare davvero la sua offerta, mentre c'è un costante promemoria nella mia testa che mi ripete che il mio congedo temporaneo finirà presto.

Dovrei tornare al lavoro. Luogo in cui lavora anche il pezzo di spazzatura riciclato in un umano che, guarda caso, è il mio ex fidanzato.

"Master o dottorato o qualsiasi altra cosa. Quei titoli non hanno valore nel nostro paese, cara". Agita le mani per rimarcare un punto.

"Ma ascolta, sei veramente dotata come scrittrice, e forse tra non molto leggeremo uno dei tuoi libri pubblicati. Ti sto offrendo una vera opportunità qui", insiste, concentrando il suo sguardo intenso su di me.

"Capisco, signore, e lo apprezzo molto. Le prometto che ripenserò all'offerta".

Mi lascio sfuggire un leggero sospiro e decido di cambiare rapidamente argomento andando al sodo. "Perché ha voluto vedermi oggi?"

Lui stringe le mani e mi guarda, i suoi occhi scuri scintillanti.

"Volevo parlarti di un'idea per una storia. So che di solito non interferisco con quello che scrivi, ma penso davvero che questa sarà buona".

Gli do il mio pieno interesse mentre sento che una piccola parte dentro di me si sta finalmente eccitando per qualcosa in quella che sembrava un'eternità.

"Bene... voglio che tu scriva una storia o un articolo su qualcosa che abbia a che fare con la nostra cultura. Magari un vecchio mito o qualcosa del folklore".

Fa una pausa e sembra pensare profondamente, poi guardo il suo viso illuminarsi. "Che mi dici di Al Nadaha?"

"Al Nadaha?" Inarco un sopracciglio.

"Sì, quel vecchio mito sulla bella donna che si nasconde sulle rive del Nilo, in attesa di uomini sfortunati".

"Sì, so chi è Al Nadaha. Mia nonna mi raccontava molte storie su di lei. Ma non è un argomento nuovo. Credo che sia stata il centro di molti scritti famosi".

"Lo so, ma è stato molto tempo fa. La gente comincia a dimenticare quelle vecchie storie nell'era della tecnologia. Non si preoccupano del folklore, della cultura o di altro.

Credo che dovremmo ricordarglielo riportando alla luce la famosa storia di Al Nadaha.

Gli anziani proverebbero nostalgia leggendola e la nuova generazione avrebbe l'opportunità di conoscere la storia che terrorizzava i loro anziani".

Sorride, apparentemente molto soddisfatto della sua idea. "Mi ricordo quando mia madre mi raccontava di lei e io morivo dentro ogni volta che mi avvicinavo al fiume".

In effetti comincio a pensare che questa non sia una cattiva idea. "Immagino che possiamo farlo funzionare".

"Puoi anche provare a fonderla con il mondo di oggi. Comunque, non ti dirò cosa fare, Layla. Sono sicuro che sarà fantastico". Sorride.

Con mia sorpresa, un sorriso genuino si insinua anche sulle mie labbra. Scrivere ha sempre avuto un modo unico di farmi sentire meglio ed ero già entusiasta di immergermi nei misteri di Al Nadaha.

***

Imprecando sottovoce, premo di nuovo il clacson della mia auto.

Sto tornando a casa dopo l'incontro con Kamal Fahmy, l'editore capo della rivista per cui lavoro come scrittrice part-time. E ora sono bloccata in una fila infinita di traffico.

I miei pensieri non riescono ad allontanarsi da una certa persona. Il solo ricordo di lui mi fa rivoltare lo stomaco e mi fa star male.

Odiare è come un serpente che si mangia la coda. È inutile, eppure non riesco a fermarmi.

Molte persone mi dicono che questa sensazione passerà con il tempo. Che dimenticherò tutto di lui e di come mi ha spezzato il cuore quando troverò la persona giusta. Ma è davvero più facile a dirsi che a farsi.

Era un bastardo spregevole e il mio odio verso di lui e la serpe traditrice con cui mi ha tradita continua a divorarmi dentro.

La cicatrice sul mio cuore continua a sanguinare e non mostra alcun segno di guarigione a breve.

Tirando un profondo sospiro, mi guardo nello specchietto retrovisore. Enormi occhiaie, che non mi preoccupo nemmeno di nascondere con il trucco, fanno sembrare i miei occhi marrone chiaro dieci tonalità più scuri.

Anche i miei capelli castani lunghi fino alle spalle sono trasandati e sembrano sparsi dappertutto.

Perché mi sto facendo questo?!

Prima che la mia mente abbia la possibilità di precipitare in un luogo oscuro, il traffico finalmente si alleggerisce. Tirando un sospiro di sollievo, mi allontano velocemente, affrettandomi verso la comodità della mia casa.

Venti minuti dopo, raggiungo finalmente l'appartamento.

Mia madre è seduta sul divano, concentrata sulla televisione. Sta guardando la sua soap opera preferita, che non la annoia mai.

Cammino in punta di piedi e improvvisamente le do un bacio sulla guancia.

Lei salta e mormora alcune parole che non riesco a capire. Rido della sua reazione.

Lei sorride dolcemente guardandomi, rivelando le sue fossette, e i suoi occhi nocciola si illuminano. "Sono così felice che tu sia finalmente uscita dalla tua stanza e abbia visto il sole per la prima volta in quella che sembra un'eternità".

Arriccio il naso. "Andiamo, Lubna. Pensi davvero che questo sia un buon momento per una lezione di vita?"

Lei sospira, spostando una ciocca di capelli castano scuro dietro l'orecchio. "Tesoro, sono preoccupata per te. So che hai bisogno di tempo per andare avanti, ma non puoi smettere di vivere la tua vita a causa di quello stupido".

"Lo so, mamma, ma non preoccuparti per me, tornerò al lavoro dopo questo fine settimana". Cerco di rassicurarla.

"Kamal Fahmy però mi ha offerto di nuovo un lavoro a tempo pieno alla rivista. Lo sto davvero considerando".

Volevo che suonasse sarcastico, ma, in fondo, stavo sinceramente pensando di accettare la sua offerta.

"Layla, ne abbiamo già parlato. Stai lavorando in una delle più rinomate aziende farmaceutiche e sanitarie del paese. E presto concluderai il master".

Beh, non l'ha preso come sarcasmo. Forse non sono così convincente, dopotutto.

"Inoltre, stai già facendo progressi nello sviluppo di quella medicina rivoluzionaria che aiuterà i malati di cancro. Vuoi lasciare che tutto vada in malora a causa di Karim?"

Lei muove le mani in segno di frustrazione.

"No, mamma, non voglio rinunciare a niente di tutto questo. So quanto questo significhi per te e quanto significasse per papà".

Guardo la sua foto incorniciata sul tavolo. Quanto vorrei che fosse qui per poter seppellire il mio viso nelle sue spalle, sapendo che niente e nessuno potrebbe farmi del male con lui vicino.

"E per te significa qualcosa?" Chiede mia madre, stringendo gli occhi su di me.

"Certo che sì, è solo che..." Faccio una pausa, non sapendo cosa dire. "Non so se riuscirò mai più a vedere la sua faccia senza spaccarla. Vuoi vedere tua figlia in prigione?"

Scherzo, cercando di alleggerire l'atmosfera. Non volevo che portasse il peso di un altro dei miei fardelli.

"Layla, questa non è la fine del mondo, amore. È semplicemente come funziona la vita. E solo perché ti sei trovata di fronte a un pessimo esempio, non significa che tutti siano uguali".

Guarda la foto di mio padre e sorride. "Tuo padre è la prova più evidente. Era un grande uomo e un grande marito".

"Mamma, non preoccuparti. Non voglio odiare o disprezzare l'intera popolazione maschile. Sono solo arrabbiata e ho bisogno del mio tempo per guarire", dico, mettendo la mia mano sulla sua in segno di rassicurazione.

Poi decido di cambiare argomento. "Oh, indovina un po'? Kamal Fahmy mi ha chiesto di scrivere su Al Nadaha".

"Davvero?" Si acciglia. "Quella donna era un incubo per noi, ai tempi".

Ridacchio. "Perché avevi paura di lei? Pensavo che chiamasse solo gli uomini".

"Pensare a lei mi faceva venire i brividi lungo la schiena", ammette, poi il suo viso si illumina. "Sai chi sa molto di Al Nadaha?"

"Sì". Sorrido. "Mi manca molto".

"È passato un bel po' di tempo dall'ultima volta che siamo andate a trovarla. Inoltre, l'atmosfera della campagna è rilassante. Penso che farà bene a entrambe".

Trovando l'idea piuttosto attraente, annuisco con un sorriso. Mi manca davvero mia nonna. Inoltre, è probabilmente l'unica persona vivente che può aiutarmi a imparare di più su Al Nadaha.

E beh, cambiare aria non è una cattiva idea, dopotutto...