Die Biker von Tyr

Bjorn

“Ich bin so am Arsch", denke ich zum tausendsten Mal, während ich den Dreck vom Hinterreifen meines Bikes schrubbe.

Ich habe mich die ganze Nacht in meiner Werkstatt versteckt, in der Garage gegenüber von unserem Clubhaus.

Walhalla.

Ich höre die Musik auf der anderen Straßenseite. Miteinander kollidierende Billardkugeln. Das Lachen der Mädchen.

Meine Brüder, mein König, alle hungern darauf, von Pasados Tod zu erzählen.

Ein Tod, der noch nicht eingetreten ist.

Ich spreche ein stilles Gebet zu Tyr, dem Gott des Krieges und der Gerechtigkeit, dass König Haf meinen Kopf nicht neben dem Elch montiert, den er in Schweden geschossen hat.

Verdammt, ich hatte einen Job:

Töte diesen Hurensohn Javier Pasado.

Die Tolteken sind, was Waffenschmuggel anbelangt, unsere einzigen Rivalen in der Stadt, abgesehen von den Russen - aber lassen uns so ziemlich in Ruhe, solange wir uns in der Bay Area aufhalten.

Doch die Tolteken... diese Arschlöcher sind gierig.

Vor sechs Monaten fingen sie dann an, unsere Geschäfte zu stören und versuchte, meine Brüder abzuschießen – unseren Scheiß zu stehlen.

Niemand legt sich mit den Bikern von Tyr an und erlebt den Sonnenaufgang.

Und trotzdem...

Die Tolteken sind nach wie vor sehr lebendig.

Das alles sollte heute enden.

Ich sollte den Wichser ermorden, der die Razzien anführt, in der Hoffnung, dass wir endlich wieder etwas Kohle machen können.

Außer...

Außer, dass die attraktivste Frau, die ich je gesehen habe, alles ruiniert hat.

Meine Gedanken kehren zu diesen smaragdgrünen Augen zurück. Dieser kleine, zierliche Körper. Die Art, wie ihr Shirt von den Schultern hängt...

"Du siehst scheiße aus, bror", sagt eine Stimme Ich reiße den Kopf hoch und mein Blick folgt der Stimme. Tor steht in der Garagentür.

Meinen Earl - so nennen wir unseren Vizepräsidenten.

Tor und ich sind die einzigen beiden Biker, die im Club aufgewachsen sind - aufgewachsen in den Traditionen unserer Wikinger-Vorfahren.

Nun, eigentlich nicht ganz.

Sein Vater gründete das amerikanische Chapter von Bikers of Tyr, und sein Großvater leitet immer noch das Mutter-Chapter in Schweden.

Wenn Tor nicht darauf bestanden hätte, seine Mähne kurz zu schneiden, würde er tatsächlich wie ein Wikinger aussehen. Goldenes Haar, blassblaue Augen. Eine Herde Frauen, die ihm auf Schritt und Tritt folgt.

"Haf sucht dich", fügt Tor hinzu, setzt sich neben mich auf die Bank und zieht seine Stiefel aus.

"Haf weiß, wo ich zu finden bin", murmle ich und kehre zu meiner Arbeit zurück.

"Bist du in Ordnung, bror?"

Ich seufze und verlasse mein Projekt, um neben meinem besten Freund Platz zu nehmen. Er reicht mir eine Zigarette.

"Geht es um Lily?"

Ich versteife mich beim Klang ihres Namens.

Lily.

Sie war das einzige helle Licht in dieser trostlosen Welt, in der wir leben.

Es ist fast zwei ganze Jahre her, seit...

Mein Telefon surrt in der Tasche meiner Jeans. Ich ziehe es heraus und bin dankbar für die Ablenkung.

Aber das Telefon erstarrt in meiner Hand.

"Scheiße. Es ist Haf."

Ich seufze.

Jetzt sieht es so aus, als ob der Body Count zwei zum Preis von einem sein wird...

Scheiße!

Wie soll ich sie nur finden?

Ich stehe auf, krame mit den Händen in meiner Lederjacke und suche nach einem Feuerzeug.

"Und wo willst du hin?", fragt Tor.

"Ein Mädchen finden", murmle ich.

"Ich wünschte, du würdest es ernst meinen, bror", antwortet Tor und folgt mir, als ich meine Harley aus der Garage fahre. "Könnte dir gut tun."

Ja, richtig.

Ich habe es satt, dass mich jeder ansieht, als wäre ich ein verletztes Hündchen.

Trotzdem schweige ich und drehe meinen Schlüssel im Zündschloss um.

Der Motor heult auf und übertönt alles andere, was Tor sagen kann.

Als ich in die Nacht fahre, kann ich nicht anders, als mich schuldig zu fühlen.

Schuldig, weil... ich bin aufgeregt.

Ich darf sie wiedersehen.

Ich meine, ich muss sie töten, aber...

AVA

Belyy Krolik.

Der weiße Hase.

Ich stehe in der Mitte der stroboskopbeleuchteten Tanzfläche, inmitten der Masse der sich im Takt wiegenden Tänzer. Sie sind mit Körperbemalung und schwarzem Leder bedeckt. Krampfhaft versuche ich mich daran zu erinnern, was ich hier mache.

Der Techno-Club ist dunkel, massiv und feucht wie ein nächtlicher Dschungel.

Der Ort fühlt sich vertraut an... war ich schon mal hier?

Ich bin mir unsicher.

Und dann sehe ich ihn.

Er sitzt in der hinteren Ecke des Raumes hinter einem roten Samttau – dem VIP-Bereich – und wird von zwei massigen Typen in Anzügen flankiert.

Er ist konventionell gutaussehend. Sauber rasiert. Grau gefärbtes, dunkelbraunes Haar, das ihm aus dem braungebrannten Gesicht fällt. Eine Menge Frauen. bekommen bei seinem Anblick wahrscheinlich weiche Knie.

Plötzlich erinnere ich mich, warum ich hierher kam.

Für ihn.

Der heutige Glückspilz.

Während ich mich ihm nähere und spüre, wie seine dunklen Augen auf meinen spärlich bekleideten Körper gerichtet sind, hole ich einen Lippenstift aus meiner Handtasche und lasse sie durch meine Finger gleiten.

Der Lippenstift rollt über den schmutzigen Boden und kommt kurz vor seinen Füßen zum Stehen.

Lächelnd bückt sich mein Held, um es aufzuheben und kommt auf mich zu.

"Ich glaube, das gehört dir", sagt er in seinem weichen englischen Akzent und lehnt sich an mein Ohr.

"Oh! Danke!" Ich nehme ihm den Lippenstift aus der Hand und spüre, wie seine Finger über meinen verweilen.

Er lehnt seinen Kopf zurück, um mich besser ansehen zu können, seine geweiteten Augen funkeln.

"Bitte sag mir, dass du allein hier bist", wagt er.

"Sieht so aus." Jetzt bin ich dran, ihm ins Ohr zu flüstern. "Aber hoffentlich nicht zu lange."

"Dieser Ort ist langweilig", antwortet er und spielt mit meinen baumelnden, silbernen Ohrringen. Sie passen perfekt zu den Haarnadeln in meinem Pferdeschwanz. "Ich wohne im Ritz. Was hältst du davon, wenn wir..."

"Ich kenne einen Ort, der viel... näher liegt", warf ich augenzwinkernd ein. "Wenn du mutig genug bist."

Bevor er auch nur einen zweiten Gedanken fassen kann, beuge ich mich vor und beiße ihm auf die Unterlippe. Genüsslich sauge ich daran.

Er stöhnt, zieht mich in seinen Körper, und ich fühle, wie er sich durch seine Hose versteift.

Plötzlich wirbelt er herum und flüstert einem seiner Schläger etwas zu. Dann ziehe ich ihn an der Hand durch die volle Tanzfläche...

Zurück in den Kaninchenbau.

Ich führe ihn einen dunklen Gang hinunter, eine schmale Treppe...

Dann verschiebt sich alles.

Ich bin nicht mehr im Club, sondern auf dem Deck einer Jacht und führe einen ahnungslosen Milliardär von der Party im Inneren weg.

Ein adretter, blondhaariger Geldwäscher mit der schlechten Angewohnheit, Zahlen zu runden.

Der Ozean ist still, als ob er den Atem anhält.

Ich werfe ihn gegen die Außenwand der Kabine, meine Hände bewegen sich, um seinen Gürtel zu lösen.

Er packt meinen glatten, schwarzen Pferdeschwanz und reißt meinen Kopf zurück.

Die Sternendecke über mir verblasst, und meine Umgebung verändert sich wieder.

Ich stehe in einer Flugzeugtoilette, trage eine eng anliegende Stewardess-Uniform, während Moskaus zweitgrößter Kokain-Dealer eine Spur in meinem Dekolleté küsst.

Er lässt eine Hand in meine Bluse gleiten und massiert meine Brustwarze.

"Ich liebe ein Mädchen mit Pferdeschwanz", murmelt er und drückt mich gegen das Waschbecken.

"Ich weiß."

Seine Hände fahren meinen Rücken hinunter und fassen meinen Hintern fest an.

"Fuck, Baby, ich kann es nicht erwarten, in dir zu sein", keucht er.

"Dann tu es", necke ich.

Ich bringe meine Hände zu seinem Hals und streichle beide Seiten.

Er stöhnt und versucht, eine meiner Hände aus seinem Nacken zu reißen und sie zu der unscheinbaren Ausbuchtung in seiner Hose hinunterzuführen.

"Mach die Augen zu, Baby", necke ich. "Ich habe eine Überraschung für dich."

Er tut wie ihm geheißen und leckt sich die Lippen.

"Vertraust du mir?" frage ich.

"Ja."

Ich kann nicht verhindern, dass sich ein zufriedenes Grinsen auf meinem Gesicht ausbreitet.

"Warum?"

"W-was?" Seine Welpenaugen weiten sich, als ich die Haarnadelklinge aus meinem Pferdeschwanz ziehe.

Ich klemme meine andere Hand um seinen Hinterkopf.

"Dmitri Vasiliev sendet seine Grüße."

Und dann schlitzte ich ihm die Kehle auf.

Als das Leben aus seinen Augen weicht, verschiebt sich alles noch einmal.

Ich schaue mich um und stelle fest, dass ich im Wohnzimmer meiner Eltern stehe.

Regen hämmert gegen das Dach. Der ganze Raum ist von einem unheimlichen bläulichen Licht erfüllt.

Ich drehe mich wieder zu dem Mann auf dem Boden.

Und als ich sein Gesicht erblicke...

...beginnt plötzlich das Schreien.

Ich setze mich mit einem Schreck auf, meine Brust hebt sich.

"Es war nur ein Traum", sage ich mir.

Es ist einfacher, so zu tun, als ob nichts, was ich gesehen habe, real war.

Ich wische mir den kalten Schweiß von der Stirn und sehe mich in dem beschissenen Motelzimmer um.

Es ist hell draußen.

Schon Morgen? Ich hätte schwören können, dass ich gerade meine Augen geschlossen habe...

Andererseits bin ich nicht gerade das, was man einen Langschläfer nennen würde.

Jedenfalls nicht, seit ich von zu Hause weg bin.

Ich überprüfe mein Telefon und sehe drei Nachrichten, die auf mich warten.

***

"Bitte! Bitte tu das nicht!" Ein pummeliger Mann mittleren Alters krabbelt auf Händen und Füßen über den Schotterparkplatz. Er trägt ein Battlestar Galactica Shirt und der Cheetos-Staub klebt an seinen Fingerspitzen.

Er versucht, mir zu entkommen.

Manchmal ist es unterhaltsam, ihnen dabei zuzusehen.

Aber dieser Typ, dieser 37-jährige Penner, der letzten Monat die Kaution verfallen ließ, nachdem er einen verdammten Dunkin Donuts ausgeraubt hatte... ich habe genug von ihm.

Seine Beine sind bereits außer Gefecht gesetzt und trotzdem versucht er immer noch zu flüchten.

Ich drücke meinen Stiefel auf seinen Rücken. Schließlich bricht er zusammen und scheint sich seinem Schicksal zu fügen.

"Hände auf den Rücken", befehle ich, und er tut wie befohlen.

Ich lege ihm Handschellen an und schiebe den Idioten auf den Rücksitz meines Autos.

Es brauchte nur ein paar Stunden, um den Kerl aufzuspüren. Er wohnte im Keller seiner Mutter.

Der Feigling wollte sich durch die Hintertür rauszuschleichen, und hat mich dann gezwungen, ihn zum Starbucks die Straße runter zu jagen. Was für ein wehleidiges kleines Stück Scheiße.

Seufz...

Ein weiterer Tag, ein weiterer Dollar.

Ich warte nur ab, bis mein echter Zahltag kommt.

Und ich spreche nicht von den fünfzig Riesen.

Nach dem ganzen Scheiß, der gestern mit Pasado passiert ist...

Das hier ist verdammt persönlich.

Ihn zu holen wird süßer sein als ein gottverdammter Einhorn-Frappuccino.

Ich klettere auf den Vordersitz meines Autos und fahre auf die Hauptstraße hinaus.

"Bitte! Ich habe es nicht getan!", jammert mein Kopfgeld vom Rücksitz. "Ich schwöre bei Gott!"

Ich rolle mit den Augen.

Als wir an einer roten Ampel halten, schalte ich das Radio ein, um sein Wimmern zu übertönen. Ich scanne durch die Kanäle und finde schließlich eine halbwegs anständige Disco.

Eine dunkle Gestalt auf einem Motorrad fährt auf der Linksabbiegerspur Mit mir gleich auf.

Während ich mit den Fingern auf das Lenkrad klopfe und die süße Siebziger-Jahre-Melodie summe, werfe ich einen beiläufigen Blick auf den Fahrer des Motorrads.

Heilige Scheiße.

Es ist er.

Der sexy Biker, der versucht hat, Pasado zu töten!

Meine Augen verfolgen seine enge, schwarze Jeans nach oben.

Das dunkle T-Shirt schmiegt sich an jeden geformten Muskel seines Oberkörpers.

Er hat wirklich eine Schwäche für Schwarz.

Guter Gott, dieser Mann ist ein großes, köstliches Getränk.

Und ich rede nicht von einem weiteren Frappuccino.

Ich bin so abgelenkt, dass ich nicht einmal das Hupen hinter mir höre.

"Ähm... Lady?", sagt mein Kopfgeld vom Rücksitz. "Sie wissen, dass die Ampel grün ist, oder?"

Gerade als ich zur Besinnung komme, dreht der Mann in Schwarz seinen Kopf...

...und schaut mich direkt an.