Les cavaliers de Tyr

BJORN

« Je suis foutu », je pense pour la millième fois, en frottant la crasse sur le pneu arrière de ma bécane.

Je me suis caché toute la nuit dans mon atelier, dans le garage en face de notre club-house.

Valhalla.

J’entends la musique de l’autre côté de la route. Des boules de billard qui s’entrechoquent. Des rires de filles.

Mes frères, mon roi, tous avides du récit de la mort de Pasado.

Une mort qui n’a pas encore eu lieu.

Je récite une prière silencieuse à Tyr, le dieu de la guerre et de la justice, pour que le roi Haf ne monte pas ma tête à côté de l’élan qu’il a abattu en Suède.

Je n’avais qu’un seul travail :

Tuer ce fils de pute de Javier Pasado.

En ville, les Toltèques sont nos seuls rivaux pour le trafic d’armes, mis à part les Russes, qui nous laissent tranquilles tant que nous restons dans la région de la Baie.

Mais les Toltèques… ces enculés sont voraces.

Il y a six mois, ils ont commencé à s’incruster dans nos affaires et à essayer de descendre mes frères. Ils volent nos cargaisons.

Personne ne se frotte aux Cavaliers de Tyr et ne vit pour voir le lever du soleil.

Et pourtant…

Les Toltèques restent très vivants.

Tout était censé se terminer aujourd’hui.

J’étais censé tuer l’enfoiré qui dirige les raids, dans l’espoir qu’on puisse enfin recommencer à gagner de l’argent.

Sauf que…

Sauf que la femme la plus sexy que j’ai jamais vue a tout gâché.

Mes pensées reviennent à ces yeux vert émeraude. Ce petit corps mince. La façon dont sa chemise tombait sur son épaule…

« T’as une sale gueule, bror », dit une voix, et je lève la tête pour voir Tor debout dans l’entrée du garage.

Mon oreille… ce qu’on appelle notre vice-président.

Tor et moi sommes les deux seuls cavaliers qui ont grandi dans le club — élevés dans les traditions de nos ancêtres vikings.

Enfin, pas tous.

Son père a fondé le chapitre américain des Cavaliers de Tyr, et son grand-père dirige toujours la maison-mère en Suède.

Si Tor n’avait pas insisté pour avoir les cheveux courts, il ressemblerait à un Viking. Cheveux dorés, yeux bleu pâle. Un troupeau de femelles suivant chacun de ses mouvements.

« Haf te cherche », ajoute Tor, en prenant place sur le banc à côté de moi et en retirant ses bottes.

« Haf sait où me trouver », je marmonne, en retournant à mon travail.

« Tu vas bien, bror ? »

Je soupire, abandonnant mon projet pour prendre place à côté de mon meilleur ami. Il me tend une cigarette.

« C’est à propos de Lily ? »

Je me raidis au son de ce prénom.

Lily.

Elle était la seule lumière dans ce monde morne dans lequel nous vivons.

Cela fait presque deux années entières que…

Mon téléphone bourdonne dans la poche de mon jean. Je le sors, heureux qu’il m’ait distrait.

Mais le téléphone se fige dans ma main.

« Merde. C’est Haf. »

Je gémis.

Maintenant, il semble qu’il y aura deux corps pour le prix d’un…

Putain !

Comment je suis censé la trouver ?

Je me lève, enfonçant mes mains dans ma veste en cuir à la recherche d’un briquet.

« Et tu vas où ? » demande Tor.

« Voir une fille », je murmure.

« J’aimerais que tu sois sérieux, bror », répond Tor en me suivant lorsque je sors ma Harley du garage. « Ça pourrait te faire du bien. »

Ouais, c’est ça.

J’en ai assez que tout le monde me regarde comme si j’étais une sorte de chiot blessé.

Je ne dis rien, je tourne ma clé dans le contact.

Le moteur rugit et noie tout ce que Tor peut dire.

Alors que je m’éloigne dans la nuit, je ne peux m’empêcher de me sentir coupable.

Coupable parce que… je suis excité.

Je vais la revoir.

Je veux dire, je dois la tuer, mais…

AVA

Belyy Krolik.

Le Lapin Blanc.

Je me tiens au centre de la piste éclairée par des stroboscopes, au milieu de la masse des danseurs qui se balancent, couverts de peinture corporelle et de cuir noir, en essayant de me rappeler ce que je fais ici.

Le club techno est sombre, massif, et humide comme une jungle la nuit.

Cet endroit me semble familier… Suis-je déjà venue ici ?

Je n’arrive pas à me décider.

Et puis je le vois.

Assis dans le coin arrière de la salle, derrière une corde de velours rouge — la section VIP — avec deux gars énormes encostardés qui le flanquent.

Beauté classique. Rasé de près. Des cheveux bruns foncés, tachés de gris, gominés sur son visage bronzé. Beaucoup de femmes doivent tomber à ses pieds.

Et juste comme ça, je me rappelle pourquoi je suis venue ici.

Pour lui.

Le veinard de ce soir.

En m’approchant de lui, sentant ses yeux sombres se diriger vers mon corps peu vêtu, je récupère un tube de rouge à lèvres dans mon sac et le laisse glisser entre mes doigts.

Le tube roule sur le sol crasseux puis s’arrête à ses pieds.

Souriant, mon héros se penche pour le ramasser et s’approche de moi.

« Je crois que c’est à vous », dit-il avec son doux accent anglais, en se penchant à mon oreille. »

« Oh ! Merci ! » Je prends le tube dans sa main, sentant ses doigts s’attarder sur les miens.

Il penche sa tête en arrière pour mieux me regarder, ses yeux dilatés se plissent.

« S’il vous plaît, dites-moi que vous êtes seule », ose-t-il.

« On dirait bien. » Maintenant c’est à mon tour de murmurer à son oreille. « Mais j’espère que ça ne durera pas trop longtemps. »

« Cet endroit est mort », répond-il en jouant avec mes boucles d’oreilles argentées pendantes, assorties aux épingles à cheveux qui dépassent de ma queue de cheval haute. « ~Je suis au Ritz. Que dirais-tu de…~ »

« Je connais un endroit beaucoup plus proche », j’ai ajouté, en faisant un clin d’œil. « Si tu es assez courageux. »

Avant qu’il n’ait le temps d’y songer, je me penche et mords sa lèvre inférieure, la suçant.

Il gémit, m’attirant sur son corps, et je le sens se raidir dans son pantalon.

Soudain, il se retourne et murmure quelque chose à l’un de ses hommes de main. Et puis je le tire par la main à travers la piste de danse bondée…

Retour dans le terrier du lapin.

Je le guide dans un couloir sombre, un escalier étroit…

Alors tout change.

Je ne suis plus dans le club, mais sur le pont d’un yacht, conduisant un milliardaire ingénu loin de la fête.

Un blanchisseur d’argent BCBG aux cheveux blonds qui a la mauvaise habitude d’arrondir les chiffres.

L’océan est immobile, comme s’il retenait son souffle.

Je le jette contre le mur extérieur de la cabine, mes mains s’affairant à déboucler sa ceinture.

Il attrape mon élégante queue de cheval noire, et me tire la tête en arrière.~

Au-dessus de moi, la couverture d’étoiles disparaît, et mon environnement change à nouveau.

Je suis dans les toilettes d’un avion, vêtue d’un uniforme moulant d’hôtesse de l’air, tandis que le deuxième plus grand dealer de cocaïne de Moscou embrasse une ligne imaginaire vers mon décolleté.

Il a glissé une main dans mon chemisier, massant mon téton.

« J’aime les filles avec une queue de cheval », murmure-t-il en me poussant contre l’évier.

« Je sais. »

Ses mains descendent le long de mon dos, saisissant fermement mes fesses.

« Putain, bébé, je ne peux pas attendre d’être en toi », halète-t-il.

« Alors fais-le », je le taquine.

J’amène mes mains jusqu’à son cou, en en caressant les deux côtés.

Il gémit, essayant d’arracher une de mes mains de son cou et de la ramener vers le bourrelet peu impressionnant de son pantalon.

Ferme les yeux, bébé », je le torture. « J’ai une surprise pour toi. »

Il fait ce que je lui dis, se léchant les lèvres.

« Tu me fais confiance ? » je lui demande.

« Oui. »

Je ne peux empêcher un sourire satisfait de se répandre sur mon visage.

« Pourquoi ? »

« Qu-Quoi ? » Ses yeux de chien battu s’ouvrent quand je retire l’épingle à cheveux de ma queue de cheval.

Je serre mon autre main autour de sa nuque.

« Dmitri Vasiliev envoie ses salutations. »

Et puis je lui ai tranché la gorge.

Alors que la vie s’écoule de ses yeux, tout change une fois de plus.

Je regarde autour de moi et réalise que je suis dans le salon de mes parents.

La pluie martèle le toit. La pièce entière est remplie d’une étrange lumière bleutée.

Je me retourne vers l’homme sur le sol.

Et quand je vois son visage…

C’est là que les cris commencent.

Je me redresse en sursaut, ma poitrine se soulève.

Ce n’était qu’un rêve, me dis-je.

Il serait plus facile de prétendre que rien de ce que j’ai vu n’était réel.

Essuyant la sueur froide de mon front, je jette un coup d’œil à ma chambre de motel merdique.

Il fait jour dehors.

Déjà le matin ? J’aurais juré que je venais de fermer les yeux…

Mais encore une fois, je ne suis pas exactement ce qu’on appelle une flemmarde.

En tout cas, pas depuis que j’ai quitté la maison.

Je vérifie mon téléphone et j’y vois trois messages qui m’attendent.

***

« Fais pas ça, s’te plaît ! » Un homme rondouillard d’âge moyen, vêtu d’un T-shirt Battlestar Galactica, avec de la poussière de Cheetos sur le bout des doigts, rampe à quatre pattes sur le parking en gravier.

Il essaie de m’échapper.

Parfois, c’est amusant de les voir essayer.

Mais ce type, cet abruti de trente-sept ans qui n’a pas payé sa caution le mois dernier après avoir dévalisé un putain de Dunkin Donuts… J’en ai ma claque de lui.

Je l’ai déjà mis à genoux, et le gars essaie toujours de courir…

J’imprime ma botte sur son dos, et il s’effondre finalement, se résignant à son sort.

« Mains derrière le dos », je lui ordonne. ll s’exécute.

J’ai menotté puis poussé cet idiot à l’arrière de ma voiture.

Ça ne m’a pris que quelques heures pour le retrouver. Il vivait chez sa mère dans le sous-sol.

Ce lâche a essayé de se faufiler par la porte de derrière, puis m’a obligé à le poursuivre jusqu’au Starbucks en bas de la rue. Quelle petite salope pleurnicharde.

Soupir…

Un autre jour, un autre dollar.

J’attends patiemment mon heure jusqu’à mon vrai jour de paie.

Et je ne parle pas des 50 000 $.

Après toutes les conneries qui se sont passées avec Pasado hier…

Celui-là est devenu sacrément personnel.

L’amener ici va être plus doux qu’un putain de Frappuccino Licorne.

Je monte sur le siège avant de ma voiture et m’engage sur la route principale.

« S’il vous plaît ! Je ne l’ai pas fait ! » hurle ma prime depuis la banquette arrière. « Je le jure devant Dieu ! »

Je roule des yeux.

En arrivant au feu rouge, j’allume la radio pour étouffer ses gémissements. J’ai balayé les stations pour finalement trouver une musique disco décente.

Une silhouette sombre sur une moto s’arrête à côté de moi sur la voie de gauche.

Tout en tapant des doigts sur le volant, en fredonnant la douce mélodie des années 70, je jette un coup d’œil au conducteur de la moto.

Putain de merde.

C’est lui.

Le motard séduisant qui a essayé de tuer Pasado !

Mes yeux remontent le long de son jean noir moulant.

Le T-shirt sombre s’accroche à chaque muscle sculpté de son torse.

Il a vraiment un faible pour le noir.

Monseigneur, cet homme est une grande boisson délicieuse.

Et je ne parle pas d’un autre Frappuccino.

Je suis tellement distrait que je n’entends même pas les klaxons derrière moi.

« Um… madame ? » dit ma prime depuis le siège arrière. « Vous savez que c’est vert, non ? »

Au moment où je reprends mes esprits, l’homme en noir tourne la tête…

… et me regarde directement.