Riders of Tyr

BJORN

Sono fottuto, penso per la millesima volta, mentre strofino la sporcizia dalla ruota posteriore della mia moto.

Mi sono nascosto tutta la notte nella mia officina, nel garage di fronte alla nostra clubhouse.

Valhalla.

Sento la musica dall'altra parte della strada. Palle da biliardo che si scontrano. Le risate delle ragazze.

I miei fratelli, il mio re, tutti affamati della storia della morte di Pasado.

Una morte che non è ancora avvenuta.

Dico una preghiera silenziosa a Tyr, il dio della guerra e della giustizia, affinché il re Haf non monti la mia testa accanto all'alce a cui ha sparato in Svezia.

Avevo un solo compito.

Uccidere quel figlio di puttana di Javier Pasado.

I Toltecs sono i nostri unici rivali per il traffico d'armi in città, a parte i russi, che ci lasciano praticamente in pace finché rimaniamo nella Bay Area.

Ma i Toltec... quegli stronzi sono avidi.

Sei mesi fa, hanno iniziato a imbucarsi nei nostri affari e a cercare di abbattere i miei bror, i miei fratelli. A rubare la nostra roba.

Nessuno fotte i Riders of Tyr e sopravvive fino all'alba.

Eppure...

I Toltecs sono ancora vivi.

Tutto doveva finire oggi.

Avrei dovuto uccidere il figlio di puttana che sta guidando le incursioni, nella speranza di poter finalmente ricominciare a fare un po' di soldi.

E invece...

Se non fosse che la donna più sexy che abbia mai visto ha rovinato tutto.

I miei pensieri tornano a quegli occhi verde smeraldo. Quel corpicino sodo. Il modo in cui la sua camicia le pendeva dalle spalle...

"Hai un aspetto di merda, bror", dice una voce, e alzo la testa di scatto per vedere Tor in piedi sulla porta del garage.

Il mio orecchio, quello che chiamiamo il nostro vicepresidente.

Io e Tor siamo gli unici due Rider che sono cresciuti nel club, cresciuti nelle tradizioni dei nostri antenati vichinghi.

Beh, non tutti.

Suo padre ha fondato il capitolo americano dei Riders of Tyr e suo nonno gestisce ancora il capitolo madre in Svezia.

Se Tor non avesse insistito nel tagliarsi i capelli corti, sembrerebbe davvero un vichingo. Capelli dorati, occhi azzurri chiari. Un branco di femmine che seguono ogni sua mossa.

"Haf ti sta cercando", aggiunge Tor, sedendosi sulla panchina accanto a me e togliendosi gli stivali.

"Haf sa dove trovarmi", borbotto, tornando al mio lavoro.

"Stai bene, bror?"

Sospiro, abbandonando il mio progetto per sedermi accanto al mio migliore amico. Mi passa una sigaretta.

"Si tratta di Lily?"

Mi irrigidisco al suono del suo nome.

Lily.

Era l'unica luce brillante in questo mondo tetro in cui viviamo.

Sono passati quasi due anni interi da quando...

Il mio telefono vibra nella tasca dei jeans. Lo tiro fuori, grato per la distrazione.

Ma una volta che prendo il telefono in mano, mi irrigidisco.

"Merda. È Haf".

Sbuffo.

Ora sembra che i cadaveri saranno due al prezzo di uno...

Fanculo!

Come faccio a trovarla?

Mi alzo, infilando le mani nella mia giacca di pelle, cercando un accendino.

"E dove stai andando?" Chiede Tor.

"A trovare una ragazza", mormoro.

"Vorrei che tu fossi serio, bror", risponde Tor, seguendomi mentre guido la mia Harley fuori dal garage. "Potrebbe farti bene".

Già, giusto.

Sono stanco che tutti mi guardino come se fossi una specie di dannato cucciolo ferito.

Non dico nulla, girando la chiave nell'accensione.

Il motore prende vita e soffoca qualsiasi altra cosa dica Tor.

Mentre cavalco via nella notte, non posso fare a meno di sentirmi in colpa.

In colpa perché... sono eccitato.

Posso vedere lei, di nuovo.

Voglio dire, devo ucciderla, ma...

AVA

Belyy Krolik.

Il coniglio bianco.

Sto al centro del pavimento illuminato dagli stroboscopi, in mezzo alla massa di ballerini ondeggianti coperti di body paint e pelle nera, cercando di ricordare cosa ci faccio qui.

Il club techno è buio, enorme e umido come una giungla di notte.

Il posto mi sembra familiare... sono già stata qui?

Non riesco a ricordare.

E poi lo vedo.

Siede nell'angolo posteriore della sala dietro una corda di velluto rosso - la sezione VIP - con due enormi uomini in giacca e cravatta che lo affiancano.

È oggettivamente bello. Ben rasato. Capelli grigi, castano scuro, pettinati all'indietro dal suo viso abbronzato a spruzzo. Molte donne probabilmente cadono ai suoi piedi.

E proprio in quel momento, mi ricordo perché sono venuta qui.

Per lui.

Il fortunato di stasera.

Mentre mi avvicino a lui, sentendo i suoi occhi scuri gravitare verso il mio corpo scarsamente vestito, recupero un tubetto di rossetto dalla mia borsa e lo lascio scivolare tra le mie dita.

Il tubetto rotola sul pavimento sudicio, fermandosi proprio davanti ai suoi piedi.

Sorridendo, il mio eroe si china per raccoglierlo e si avvicina a me.

"Credo che questo sia tuo", dice nel suo morbido accento inglese, appoggiandosi al mio orecchio.

"Oh! Grazie!" Prendo il tubo dalla sua mano, sentendo le sue dita soffermarsi sulle mie.

China la testa all'indietro per guardarmi meglio, i suoi occhi dilatati si increspano.

"Ti prego, dimmi che sei qui da sola", azzarda.

"Sembra di sì." Ora è il mio turno di sussurrargli all'orecchio. "Ma speriamo non per troppo tempo".

"Questo posto è noioso", risponde, giocherellando con i miei orecchini d'argento pendenti, che si abbinano alle forcine che spuntano dalla mia alta coda di cavallo. "Sto al Ritz. Che ne dici se..."

"Conosco un posto molto...più vicino," intervengo, ammiccando. "Se sei abbastanza coraggioso".

Prima che possa pensarci due volte, mi avvicino e gli mordo il labbro inferiore, succhiandolo.

Geme, tirandomi verso di lui, e lo sento irrigidirsi attraverso i pantaloni.

Improvvisamente si gira, sussurrando qualcosa a uno dei suoi scagnozzi. E poi lo trascino per mano attraverso la pista da ballo affollata...

Torna nella tana del coniglio.

Lo guido lungo un corridoio buio, una scala stretta...

Poi tutto cambia.

Non sono più nel club, ma sul ponte di uno yacht, conducendo un miliardario sprovveduto lontano dalla festa all'interno.

Un fighetto riciclatore di denaro dai capelli biondi, con la brutta abitudine di arrotondare i numeri.

L'oceano è immobile, come se stesse trattenendo il respiro.

Lo sbatto contro il muro esterno della cabina, le mie mani si muovono per slacciargli la cintura.

Afferra la mia elegante coda di cavallo nera, tirandomi la testa indietro.

La coperta di stelle sopra di me svanisce e il mio ambiente cambia di nuovo.

Sono in piedi nel bagno di un aereo, con indosso un'uniforme aderente da hostess, mentre il secondo più grande spacciatore di cocaina di Mosca mi bacia lungo la scollatura.

Infila una mano nella mia camicetta, massaggiandomi il capezzolo.

"Adoro le ragazze con la coda di cavallo", mormora, spingendomi contro il lavandino.

"Lo so".

Le sue mani mi scendono lungo la schiena, afferrandomi saldamente il culo.

"Cazzo, piccola, non vedo l'ora di essere dentro di te", ansima.

"Allora fallo", stuzzico.

Porto le mie mani al suo collo, accarezzando entrambi i lati.

Geme, cercando di strapparmi una delle mani dal collo e portarla giù verso il rigonfiamento insignificante nei suoi pantaloni.

Chiudi gli occhi, piccolo~", lo stuzzico. "Ho una sorpresa per te".~

Fa come gli viene detto, leccandosi le labbra.

"Ti fidi di me?" Chiedo.

"Sì".

Non riesco a fermare il sorriso soddisfatto che si diffonde sul mio viso.

"Perché?"

"Co-cosa?" I suoi occhi da cagnolino si aprono quando tiro la lama della forcina dalla mia coda di cavallo.

Mi aggrappo con l'altra mano alla sua nuca.

"Dmitri Vasiliev ti manda i suoi saluti".

E poi gli taglio la gola.

Come la vita svanisce dai suoi occhi, tutto cambia ancora una volta.

Mi guardo intorno e mi rendo conto che mi trovo nel salotto dei miei genitori.

La pioggia martella contro il tetto. L'intera stanza è riempita da un'inquietante luce bluastra.

Mi volto di nuovo verso l'uomo sul pavimento.

E quando vedo il suo volto...

È allora che iniziano le urla.

Mi alzo di scatto, il mio petto si gonfia.

Era solo un sogno, mi dico.

È più facile fingere che nulla di ciò che ho visto fosse reale.

Asciugandomi il sudore freddo dalla fronte, mi guardo intorno nella stanza del mio motel di merda.

Fuori c'è luce.

È già mattina? Avrei giurato di aver appena chiuso gli occhi...

Eppure, non sono esattamente quella che si direbbe una dormigliona.

Non da quando ho lasciato casa, comunque.

Controllo il mio telefono e vedo tre messaggi che mi aspettano.

***

"Per favore. Non farlo!" Un uomo grassoccio di mezza età con una maglietta di Battlestar Galactica e la polvere di Cheetos sulla punta delle dita striscia sulla ghiaia del parcheggio sulle mani e sulle ginocchia.

Sta cercando di sfuggirmi.

A volte è divertente guardarli mentre ci provano.

Ma questo tizio, questo trentasettenne sciattone che ha saltato la cauzione il mese scorso dopo aver rapinato un fottuto Dunkin' Donuts... ne ho abbastanza di lui.

Gli ho già fatto saltare le ginocchia e sta ancora cercando di scappare...

Gli schiaccio lo stivale sulla schiena e lui finalmente crolla, rassegnandosi al suo destino.

"Mani dietro la schiena", ordino, e lui fa come ordinato.

Ammanettandolo, spingo l'idiota nel retro della mia macchina.

Mi ci sono volute solo poche ore per rintracciare il ragazzo. Stava nel seminterrato di sua madre.

Il codardo ha cercato di sgattaiolare fuori dalla porta sul retro, poi si è fatto inseguire fino allo Starbucks in fondo alla strada. Che stronzetto piagnucoloso.

Sigh...

Un altro giorno, un altro dollaro.

Sto solo aspettando il mio vero giorno di paga.

E non sto parlando dei cinquantamila dollari.

Dopo tutte le stronzate che sono successe ieri con Pasado...

Questo è personale, cazzo.

Portarlo qui sarà più dolce di un maledetto Unicorn Frappuccino.

Salgo sul sedile anteriore della mia macchina e mi avvio verso la strada principale.

"Per favore! Non sono stato io!", la mia taglia si lamenta dal sedile posteriore. "Giuro su Dio!"

Alzo gli occhi al cielo.

Mentre ci fermiamo a un semaforo rosso, accendo la radio per soffocare i suoi lamenti. Scorro i canali e finalmente trovo una discoteca mezza decente.

Una figura scura su una moto si accosta a me nella corsia di svolta a sinistra.

Mentre batto le dita sul volante, canticchiando la dolce melodia degli anni settanta, guardo casualmente il pilota della moto.

Oh, merda!

È lui.

Il motociclista sexy che ha cercato di uccidere Pasado!

I miei occhi seguono i suoi jeans neri aderenti.

La maglietta scura aderisce a ogni muscolo scolpito del suo torso.

Gli piace proprio il nero.

Buon Dio, è tutto da assaggiare.

E non sto parlando di un altro Frappuccino.

Sono così distratta che non sento nemmeno i clacson che suonano dietro di me.

"Ehm... signora?" dice la mia taglia dal sedile posteriore. "Il semaforo è verde".

Appena tornata in me, l'uomo in nero gira la testa...

...e mi guarda direttamente.