Los jinetes de Tyr

BJORN

Estoy tan jodido, pienso por milésima vez, mientras froto la suciedad de la rueda trasera de mi moto.

Me he escondido toda la noche en mi taller, en el garaje que hay enfrente de nuestra casa club.

Valhalla.

Oigo la música al otro lado de la carretera. El choque de las bolas de billar. Las risas de las chicas.

Mis hermanos, mi rey, todos deseando oír sobre la muerte de Pasado.

Una muerte que aún no ha ocurrido.

Rezo una oración silenciosa a Tyr, el dios de la guerra y la justicia, para que el rey Haf no monte mi cabeza junto a la de ese alce al que disparó en Suecia.

Tenía un solo trabajo.

Matar a ese hijo de puta de Javier Pasado.

Los toltecas son nuestros únicos rivales en el tráfico de armas en la ciudad, aparte de los rusos, que nos dejan en paz siempre que nos mantengamos en la zona de la bahía.

Pero los toltecas... esos malditos son codiciosos.

Hace seis meses, empezaron a colarse en nuestros tratos y a tratar de derribar a mis brors, a mis hermanos. Robando nuestra mierda.

Nadie se mete con los Jinetes de Tyr y vive para ver el amanecer.

Y sin embargo...

Los toltecas siguen muy vivos.

Se suponía que todo terminaría hoy.

Se suponía que iba a asesinar al hijo de puta que está encabezando las redadas, con la esperanza de que por fin pudiéramos volver a ganar algo de pasta.

Excepto...

Salvo que la mujer más sexy que he visto nunca lo arruinó todo.

Mis pensamientos vuelven a esos ojos verde esmeralda. Ese pequeño y apretado cuerpo. La forma en que su camisa colgaba de su hombro...

—Estás hecho una mierda, bror —dice una voz y levanto la cabeza para ver a Tor de pie en la puerta del garaje.

Mi conde, lo que llamamos a nuestro vicepresidente.

Tor y yo somos los dos únicos pilotos que crecieron en el club, criados en las tradiciones de nuestros antepasados vikingos.

Bueno, no todos.

Su padre fundó la sección americana de Jinetes de Tyr, y su abuelo sigue dirigiendo la sección madre en Suecia.

Si Tor no hubiera insistido en cortarse el pelo corto, en realidad parecería un vikingo. Pelo dorado, ojos azul pálido. Una manada de hembras siguiendo todos sus movimientos.

—Haf te está buscando —añade Tor, tomando asiento en el banco junto a mí y quitándose las botas.

—Haf sabe dónde encontrarme —murmuro volviendo a mi trabajo.

—¿Estás bien, bror?

Suspiro y abandono mi proyecto para tomar asiento junto a mi mejor amigo. Me pasa un cigarrillo.

—¿Esto es por Lily?

Me pongo rígido al oír su nombre.

Lily.

Ella era la única luz brillante en este mundo sombrío en el que vivimos.

Han pasado casi dos años enteros desde...

Mi teléfono zumba en el bolsillo de mis vaqueros. Lo saco, agradeciendo la distracción.

Pero el teléfono se congela en mi mano.

—Mierda. Es Haf.

Me quejo.

Ahora parece que el recuento de cadáveres será de dos por el precio de uno...

¡Joder!

¿Cómo se supone que voy a encontrarla?

Me levanto, metiendo las manos en mi chaqueta de cuero, buscando un mechero.

—¿Y a dónde vas? —pregunta Tor.

—A informarme sobre una chica —murmuro.

—Ojalá hablaras en serio, bror —responde Tor, siguiéndome mientras saco mi Harley del garaje—. Podría servirte de algo.

Sí, claro.

Estoy cansado de que todos me miren como si fuera un maldito cachorro herido.

No digo nada, girando la llave en el contacto.

El motor ruge y ahoga cualquier otra cosa que Tor pueda decir.

Mientras me alejo en la noche, no puedo evitar sentirme culpable.

Culpable porque... estoy emocionado.

Tengo que volver a verla.

Quiero decir, tengo que matarla, pero...

AVA

Belyy Krolik.

El Conejo Blanco.

~Me sitúo en el centro de la pista iluminada con luz estroboscópica, entre la masa de bailarinas que se balancean cubiertas de pintura corporal y cuero negro, intentando recordar qué estoy haciendo aquí.

~El club tecno es oscuro, masivo y húmedo, como una jungla de noche.

~El lugar me resulta familiar... ¿he estado aquí antes?

No puedo decidirme.

Y entonces lo veo.

Sentado en la esquina trasera de la sala detrás de una cuerda de terciopelo rojo —la sección VIP— con dos tipos enormes en traje flanqueándolo.

Es convencionalmente guapo. Bien afeitado. Pelo castaño oscuro y canoso, bien peinado hacia atrás y un rostro bronceado. Muchas mujeres probablemente caerían a sus pies.

Y así, recuerdo por qué he venido aquí.

Para él.

El afortunado de esta noche.

Mientras me acerco a él, sintiendo que sus ojos oscuros gravitan hacia mi cuerpo escasamente vestido, recupero un pintalabios de mi bolso y lo dejo escapar entre mis dedos.

El tubo rueda por el suelo mugriento, llegando a detenerse justo antes de sus pies.

Sonriendo, mi héroe se agacha para recogerlo y se acerca a mí.

—Creo que esto es tuyo —dice con su suave acento inglés, acercándose a mi oído.

—¡Oh! ¡Gracias! —Tomo el tubo de su mano, sintiendo sus dedos sobre los míos.

Inclina la cabeza hacia atrás para verme mejor, sus ojos dilatados se arrugan.

—Por favor, dime que estás aquí sola —se aventura.

—Parece que sí—Ahora es mi turno de susurrarle al oído—. Pero espero que no por mucho tiempo.

—Este lugar está siendo agotador —responde, jugando con mis pendientes de plata, que hacen juego con las horquillas que sobresalen de mi coleta—. Me estoy quedando en el Ritz. ¿Qué te parece si...?

—Conozco un lugar mucho... más cercano —interrumpí, guiñando un ojo—. Si eres lo suficientemente valiente.

Antes de que pueda pensarlo dos veces, me inclino y muerdo su labio inferior, chupándolo.

Se queja, tirando de mí hacia su cuerpo, y siento que se pone rígido a través de sus pantalones.

De repente se da la vuelta, susurrando algo a uno de sus matones. Y entonces lo estoy arrastrando de la mano por la abarrotada pista de baile...

De vuelta a la madriguera del conejo.

Lo guío por un pasillo oscuro, una escalera estrecha...

Entonces todo cambia.

Ya no estoy en el club, sino en la cubierta de un yate, alejando a un multimillonario despistado de la fiesta que hay dentro.

Un preppy, rubio lavador de dinero con un mal hábito de redondear los números.

El océano está quieto como si estuviera conteniendo la respiración.

Lo arrojo contra la pared exterior de la cabina, mis manos se mueven para desabrochar su cinturón.

Agarra mi elegante cola de caballo negra, tirando de mi cabeza hacia atrás.

El manto de estrellas sobre mí se desvanece, y mi entorno cambia de nuevo.

Estoy de pie dentro del baño de un avión, con un uniforme de azafata ajustado, mientras el segundo mayor traficante de cocaína de Moscú besa un rastro por mi escote.

Desliza una mano dentro de mi blusa, masajeando mi pezón.

—Me encantan las chicas con cola de caballo —murmura, empujándome contra el lavabo.

—Lo sé.

Sus manos recorren mi espalda, agarrando firmemente mi culo.

—Joder, nena, no puedo esperar a estar dentro de ti —jadea.

—Entonces hazlo —me burlo.

Llevo mis manos a su cuello, acariciando ambos lados.

Gime, tratando de arrancar una de mis manos de su cuello y bajarla al bulto poco impresionante de sus pantalones.

—Cierra los ojos, bebé~ —me burlo—. Tengo una sorpresa para ti.~

Hace lo que se le dice, lamiéndose los labios.

—¿Confías en mí? —pregunto.

—Sí.

No puedo evitar que la sonrisa de satisfacción se extienda por mi cara.

—¿Por qué?

—¿Qu-qué? —Sus ojos de cachorro se abren de golpe cuando saco la hoja de la horquilla de mi cola de caballo.

Agarro mi otra mano alrededor de la parte posterior de su cabeza.

—Dmitri Vasiliev envía sus saludos.

Y luego le corté la garganta.

Cuando la vida se drena de sus ojos, todo cambia una vez más.

Miro a mi alrededor y me doy cuenta de que estoy en el salón de mis padres.

La lluvia golpea el techo. Toda la habitación se llena de una inquietante luz azulada.

Me vuelvo hacia el hombre en el suelo.

Y cuando veo su cara...

Es cuando los gritos comienzan.

Me incorporo con un sobresalto, con el pecho agitado.

Fue sólo un sueño, me digo.

Es más fácil fingir que nada de lo que vi fue real.

Limpiando el sudor frío de mi frente, miro alrededor de mi habitación de motel de mierda.

Afuera hay luz.

¿Ya es de día? Podría jurar que acabo de cerrar los ojos…~

Por otra parte, no soy exactamente lo que se llama un sueño pesado.

Al menos no desde que me fui de casa.

Compruebo mi teléfono y veo tres mensajes esperándome.

***

—Por favor. No lo hagas. —Un hombre regordete de mediana edad con una camiseta de Battlestar Galactica y polvo de Cheetos en las yemas de los dedos se arrastra por el aparcamiento de grava con las manos y las rodillas.

Está tratando de escapar de mí.

A veces es divertido ver cómo lo intentan.

Pero este tipo, este vago de treinta y siete años que se saltó la fianza el mes pasado después de robar un puto Dunkin Donuts... Ya estoy harto de él.

Ya le he roto las rodillas, y el tipo sigue intentando correr...

Le aprieto la bota en la espalda y se derrumba finalmente, resignándose a su destino.

—Las manos detrás de la espalda —le ordeno, y él hace lo que se le ordena.

Esposándolo, empujo al idiota a la parte trasera de mi coche.

Sólo me llevó unas horas localizar al tipo. Se estaba quedando en el sótano de su madre.

El cobarde trató de escabullirse por la puerta trasera y luego me hizo perseguirlo hasta el Starbucks de la calle. Qué pequeña perra llorona.

Suspira...

Otro día, otro dólar.

Estoy esperando mi tiempo hasta mi día de pago real.

Y no estoy hablando de los cincuenta mil dólares.

Después de toda la mierda que pasó ayer con Pasado...

Esto ya es completamente personal.

Traerlo va a ser más dulce que un maldito Frappuccino de Unicornio.

Me subo al asiento delantero de mi coche y salgo a la carretera principal.

—¡Por favor! ¡Yo no lo hice! —se lamenta mi recompensa desde el asiento trasero. —¡Lo juro por Dios!

Pongo los ojos en blanco.

Cuando llegamos a un semáforo en rojo, enciendo la radio para ahogar sus gemidos. Busco entre los canales y por fin encuentro una discoteca medianamente decente.

Una figura oscura en una motocicleta se detiene a mi lado en el carril de giro a la izquierda.

Mientras golpeo con los dedos el volante, tarareando la dulce melodía de los setenta, miro casualmente al conductor de la moto.

Mierda.

Es él.

¡El sexy motero que intentó matar a Pasado!

Mis ojos rastrean sus ajustados vaqueros negros.

La camiseta oscura se aferra a cada músculo esculpido de su torso.

Si que le gusta el negro.

Oh Dios, este hombre es extremadamente atractivo.

Y no estoy hablando de otra cara bonita.

Estoy tan distraída que ni siquiera oigo el pitido de las bocinas detrás de mí.

—Um... ¿señora? —dice mi recompensa desde el asiento trasero—. Sabes que es una luz verde, ¿verdad?

Justo cuando recobro el sentido, el hombre de negro gira la cabeza...

...y me mira directamente.