La asistenta del multimillonario

Octavia Wilde tenía veintiséis años. Era un momento extraño en la vida de una mujer. A los veintiséis, no eres exactamente vieja, pero definitivamente no eres joven.

La juventud era una idea reservada desde los dieciséis a los veintiuno.

Todas las edades posteriores y anteriores a los treinta años eran una etapa nebulosa, en la que aún no se había cruzado el umbral de la caducidad acelerada.

Después de la treintena, lo único que te esperaba era el lento declive de tu salud y que todos los demás fueran, de alguna manera, más jóvenes que tú.

Octavia medía 1,65 metros y tenía la piel de color chocolate oscuro, pero odiaba que compararan su aspecto con la comida. La hacía sentir menos que un humano.

Cuando no estaba enganchada al ordenador, se vestía con algo más que un pantalón de chándal, se esforzaba un poco con el pelo, y se asomaba por los sitios adecuados, uno podría llamarla atractiva.

Siendo generosos.

En una lluviosa tarde de jueves, Octavia se sentó en la pequeña mesa de su comedor, garabateando en un cuaderno.

Estaba claro que no había salido en todo el día; sus pantalones de chándal arrugados y holgados y su sudadera universitaria desteñida parecían haber dormido con ella la noche anterior y luego haberla acompañado durante todo el día.

Y lo habían hecho, por supuesto.

El timbre de la puerta sonó.

—¿Quién es? —gritó, sin levantar la vista de su escritura.

—¡Soy Gracie!

—Entra, está abierto.

Gracie apareció en la puerta principal. —¿En serio dejas la puerta abierta para que entre quien quiera?

—Normalmente no. Pero hoy Sierra ha estado entrando y saliendo para Dios sabe qué, pidiéndome constantemente que le abriera la puerta porque siempre se olvida las llaves en algún sitio.

—Así que decidí dejar abierto —explicó Octavia, con la cabeza aún inclinada sobre el cuaderno.

Gracie se acercó a donde estaba sentada y dejó el portátil que llevaba delante de ella.

—Aquí tienes —dijo.

Entonces Octavia levantó la vista y cogió su portátil. Llevaba treinta y siete horas separada del aparato porque Gracie le había estado instalando el hardware que Octavia le pidió.

Gracie siempre era la salvación de Octavia para cualquier cosa relacionada con la informática.

Años atrás, al entrar en una tienda de reparación de aparatos electrónicos situada entre una tienda de comestibles y una tintorería en la parte baja de la ciudad,Octavia se encontró con la mirada impasible de una veinteañera.

La chica se encontraba detrás del mostrador de la tienda con sus Doc Martens apoyadas ante ella.

Le lanzó una mirada perezosa a Octavia, le dio la bienvenida a la tienda con un saludo aún más perezoso y le preguntó con un rastro de sarcasmo: —¿En qué puedo ayudarle?.

Octavia había bautizado su propio portátil con café. Gracie inspeccionó el aparato muerto y dijo que haría lo que pudiera.

Una semana después, le devolvió el ordenador a Octavia, con las luces encendidas y los programas funcionando.

—Realmente le hiciste un buen número, pero nada que no pudiera solucionar con mi magia —dijo Gracie, con una mirada de triunfo en sus fríos ojos grises.

—¿Cómo demonios lo has conseguido? —le preguntó Octavia, estupefacta pero gratamente sorprendida.

—Bueno... —Gracie comenzó. Se lanzó a dar una larga explicación de todas las partes que había tenido que salvar y reemplazar e hizo un esquema detallado de su proceso.

A medida que avanzaba, Octavia, a diferencia del público habitual, escuchaba con atención. De vez en cuando incluso intervenía, terminando algunas de las frases de Gracie.

—Hablas como una friki —dijo Gracie al final de su explicación.

Octavia sonrió. —Es mi primer idioma.

Desde entonces se hicieron amigas. Gracie pasaba la mayor parte de su tiempo trabajando en la tienda de su padre desde que aprendió a coger un destornillador para una CPU.

Shalhoub and Sons Electronics Repair era un negocio próspero, pero la realidad era que gran parte del trabajo de reparaciones recaía en la hija de Shalhoub.

Sus hijos pasaban la mayor parte de su tiempo reuniéndose con sus amigos en la esquina de la calle para discutir sobre el último partido de fútbol y piropear a cualquier cosa con falda que pasara por allí.

Los padres de Gracie habían emigrado de Siria antes de casarse. El propio Sr. Shalhoub era un pensador progresista; había fomentado el interés de Gracie por la electrónica.

Pero aunque aprobaba que trabajara en su tienda, no parecía sentir la necesidad de alterar el cartel de la entrada ni de obligar a sus hermanos a tirar del carro.

Cuando no tenía que estar en el mostrador, estaba en la parte de atrás, donde las estanterías metálicas estaban repletas de discos duros polvorientos y viejas CPU desechadas. Allí jugaba con todo lo que podía conseguir.

—¡Gracias! —Octavia respiró, dejando el cuaderno en la mesa del comedor y abriendo la pantalla de su portátil—. He estado sufriendo un serio síndrome de abstinencia del ordenador. Por cierto, ¿qué te debo?

Gracie lo apartó con un gesto. —Nada. Invita la casa.

Octavia levantó la vista. —¿Qué? ¿Por qué?

—Es mi buena acción del año. De nada.

—Gracie, sabes que puedo pagar esto, ¿verdad?

—Apuesto a que sí.

—Todavía no estoy arruinada.

—No creí que lo estuvieras. De todos modos, esta va por mi cuenta. Enhorabuena, por cierto.

—De verdad, no puedo dejar que... —Octavia se detuvo—. Espera, ¿qué? ¿Por qué me felicitas?

—Tienes una entrevista en Icarus Tech mañana por la mañana. Suena como algo muy importante.

—¿Cómo lo...?

—Lo vi en tu correo electrónico mientras instalaba las piezas.

—¿Has leído mis correos electrónicos?

—No todos. Sólo ese. Parecía importante, así que pensé que necesitarías saberlo inmediatamente.

Octavia suspiró. —Eres una verdadera amiga, Gracie.

—Lo intento, ¿sabes? —dijo Gracie mientras se acomodaba en la silla del otro extremo de la mesa.

Octavia abrió su correo electrónico y pulsó sobre el único mensaje que decía: —Icarus Tech. Pasó los siguientes segundos leyéndolo por encima.

—Bueno —comentó cuando terminó.

—¿Qué? —preguntó Gracie.

—Pone que quieren discutir conmigo los términos de una posible vacante. Bueno, “quiere”. Es de una persona llamada... veamos... aquí está: Adelaida Weston.

—¿Conoces a alguna Adelaida?

—No, creo... pero... el nombre me suena. Oh, espera, conocí a una una vez. En el tercer grado. Era una niña rara. Solía clavarse alfileres en las manos durante las manualidades.

—¡Caramba! ¿Potencial acupuntora o futura asesina en serie?

—Puede ser. Pero estoy bastante segura de que su apellido no era Weston —dijo Octavia.

Transcurrieron unos segundos de silencio mientras Octavia tecleaba en su ordenador.

—¿Y? —dijo Gracie.

Octavia levantó la vista.

—Y... ¿qué?

—¿Vas a ir?

—Um... no —respondió Octavia como si eso debiera ser obvio.

—Vaya…Hmm —dijo Gracie impasible.

Octavia entrecerró los ojos hacia ella. —¿Qué quieres decir con “hmm”?

—Nada.

—No es “nada”.

—¿Por qué no iba a serlo?

—Sólo hablas así cuando crees que algo está obviamente mal pero no te atreves a decirlo.

—Bueno —Gracie sonrió—, ¿y qué podría estar mal?

—Crees que debería ir a esta entrevista, ¿no?. Crees que debería intentar conseguir un trabajo en Igloo Tech o como sea que se llame ese sitio… —dijo Octavia.

—Creo que deberías conseguir un trabajo, sí. Y esta parece una oportunidad perfecta.

Los hombros de Octavia se desplomaron y retorció las manos en su regazo.

—Odio el horario de nueve a cinco —dijo.

—Todo el mundo lo hace. ¿Pero sabes qué es peor? Estar arruinada.

—Y mi programa...

—Dijiste que lo habías terminado. Y Icarus Tech es enorme. Me imagino que estar allí podría abrirte un montón de oportunidades de networking. Quieres capital, ¿verdad? ¿Qué mejor lugar para buscar posibles inversores?

Octavia frunció el ceño. Miró mal a Gracie. —Maldita sea. Odio cuando tienes razón.

Gracie se encogió de hombros con indiferencia. —Es extraño que parezcas disfrutar la mayor parte del tiempo que pasamos juntas.

—Bien... supongo que iré.

—Una idea inteligente.

—Pero no prometo nada. Si no me gusta lo que me ofrecen, me iré.

—Realmente depende de ti.

Un pensamiento se cruzó por la mente de Octavia. —Pero si acabo consiguiendo un trabajo... me dejarás pagarte por esto, ¿verdad?

Gracie se quedó momentáneamente en silencio. —Bien.

Octavia sonrió. —Ja. Consigo ganar en algo.

—Sí, perdiendo tu propio dinero.

—Eso es lo de menos —respondió Octavia con un sentimiento de superioridad. Volvió a mirar la pantalla de su portátil y exhaló con frustración.

—Maldita sea. Ahora tengo que encontrar ropa de verdad para la entrevista. ¿Dónde diablos la dejé?

—Vístete e impresiónalos —dijo Gracie agradablemente—. Ten el aspecto adecuado para el trabajo que quieres. Y ya sabes, todos esos vagos consejos profesionales de mierda.

Octavia resopló. —Por favor. Mientras esté vestida, será suficiente.